Серые ангелы

Бур был колоритный. Чем-то он напоминал Василию дворника, что прибирал территорию недалеко от Санкт-Петербургской штаб-квартиры «Наследия». Такой же здоровенный, с лопатообразной бородой. Только на голове у него был не картуз, а широкополая шляпа. На ногах тяжёлые ботинки, которые по самые шнурки прикрывали тяжёлые кожаные брюки. Поверх изрядно выцветшего на палящем солнце пиджака висел ремень с кожаными коробочками, из которых торчали кончики пуль. Ну и дополнял сей образ до целостной картины, неизменный для армии республики карабин «Маузер» за спиной.

Правда, когда двинулись в дорогу, тут же с боков и сзади пристроились четыре всадника не менее колоритной, чем бур-кучер, наружности. Только ехали они с карабинами упёртыми в бедро.

Для пущей торжественности что-ли?

Ехали недолго. Но Василий даже успел налюбоваться узкими улицами с мостовой и двух-трёх-четырёх этажными, добротными домами по сторонам.

Улица Порт-Элизабет

Ему так осточертел вид океана вокруг, что даже это зрелище приносило своеобразное наслаждение.

А уж когда прибыли на место, зашли в гостиную, уселись за большой круглый стол, Василий аж испустил стон:

— О-о! Как здорово! Какая твёрдая почва под ногами! И ничего… заметь, брат! Ничего не качается!

На это Григорий лишь усмехнулся с интересом наблюдая за тем, как брат наслаждается простым сидением, на простом стуле, в простом доме… который никуда не плывёт, не идёт, не…. просто стоит на своём месте.

Обед прошёл в молчании.

Но когда дело дошло до хорошего цейлонского чая, Василий изрёк.

— У меня ощущение, что мы переступили какой-то рубеж. Важный.

— У меня тоже самое. — коротко, как само собой разумеющееся, подтвердил брат.

— И ты как-то сказал, что… «Стругацкий был не прав!». Это к тому?

— Да.

Василий смерил оценивающим взглядом брата.

Тот заметил и вызывающе усмехнулся.

— Колись! — коротко бросил Василий. На что Григорий помрачнел, опустил взгляд, собираясь с мыслями. Он так и начал свой длинный монолог, упёршись взглядом в стол, в медленно остывающий чай в чашке.

— Ещё тогда, когда я читал первый раз «Трудно быть богом», я недоумевал: «Если ты такой крутой, если ты видишь, куда несёт страну, то какого чёрта ты рассуждаешь на тему „свободы выбора“ и „своего пути“?!! Можешь? ДЕЛАЙ! Или иди нахер! Чтобы другие, придя на твоё место сделали то, что надо. Надо для спасения людей. Уменьшения их страданий».

Мы здесь как раз в ситуации, в которой тот, «Румата» сломался. И слился в ничегонеделание и самооправдание этого ничегонеделания, в булавочные уколы, вместо радикального решения проблемы.

У нас есть возможности и мы делаем. И этим отличаемся от того сопливого интеллигента братьев Стругацких.

Да, у нас не всё получается, но у нас есть оправдание: мы делаем всё, что можем. Ударение на слове «всё»! А то, что написали Стругацкие, это типичное соплежуйство махрового интеллигента, лежащего на диване и рассуждающего «О Высоком».

Не знаю как ты, брат, но меня реально достало это… эта гниль! Когда надо было там, спасать стану, они вопили «как-бы-не-было-войны!». Они выбирали между войной и позором.

Выбрали позор. И получили закономерно — и войну, и позор[14]. Так было в девяносто первом, так было и в четырнадцатом. Ничему их реальность не учит.

Ведь то, что там творится сейчас, там, куда мы не можем вернуться, именно войной на истребление и называется. Истребление всех русских. Уничтожение русской цивилизации. Но также, заметь, эта соплежуйская братия, до сих пор растягивает сопли, кричит, «революций-нам-не-надо!» пытаясь зацепиться даже не за благополучие, а за иллюзию этого былого благополучия. В упор не замечая, как всё вокруг, что обеспечивало их жизнью, рассыпается в пыль. И что они уже давно с голой жо. й на холодном ветру.

Они думают, что если закрыть глаза ладошкой, и не видеть ада вокруг, если уйти в грёзы о «России-встающей-с-колен», то так и будет — как в этих их грёзах.

А надо было всего-то в своё время оторвать сраку от дивана и идти ДЕЛАТЬ ДЕЛО. Сопротивляться. Биться за своё будущее. За своих родных, за своих детей. Делать хоть что-то!

Но они выбрали иное — ничегонеделание. Как тот герой Стругацких. И получили по всей морде.

И даже получив, получая каждый раз, они вопят «а нас за что?!!» они всё равно уползают в свои норы зализывая побои, чтобы снова и снова защищать этот строй и мерзавцев при власти, что разрушают ИХ страну.

Григорий замолчал и надолго упёрся взглядом в окно.

Василий терпеливо ждал. По сути, многое из того, что сейчас говорил Григорий, говорил сам Василий ему. Когда-то.

Помнил ли это брат или нет? Или сейчас, с опытом, с полученными впечатлениями от вида концлагерей, от длинных рядов могил погибших детей и замученных женщин его таки догнало.

Догнала реальность. А раньше он действовал чисто на инстинктах.

— Кстати! — нарушил, наконец, молчание Григорий. — По большому счёту, «Трудно быть богом» была пророческой…

— А не противоречишь ли ты сам себе? — вскинул бровь Василий. Реплика брата для него была неожиданной.