Серый

Это вовсе не больно - когда он поделился тенью, швырнув серый ком мне в лицо. Приятно-холодно-сладко-тихо - зачем пять разных чувств, когда удобнее жить одним? Все мысли уходят, все чувства забыты - и так действительно легче жить. Жить? если это жизнь? Да, только это и есть жизнь - потому что смерть тоже пропала, скосила саму себя в призрачном зеркале где-то между мирами, старая костлявая старуха, которую терпит свет, которой бредит тьма - только в тени ей нет власти. Сперва - разум. Затем Тень умножилась по телу, заполнила поры кожи, выгнав пот, влилась в жилы вместо крови, легкие стали еще легче от серого воздуха: я бы мог кричать от радости, лететь... хотя куда лететь в серости? чем лететь? чем дышать? - Я ошибся! - радостно заявил кто-то, подумал, а может посмотрел или поднес мне на десерт - в чем разница? Я попытался услышать слова - и не смог, рванулся, чтоб увидеть говорящего за спиной, но не видел ни его, ни спины. И чем же я повернулся? - Знаешь, - продолжал тот же голос (вкус, цвет?) - ты не пленник. Я тихонько взвыл всеми цветами радуги, выпуская аромат из неловких объятий несуществующего тела... - Извини, - услышал я. Сначала появилось время. Позже счастье _слышать_! Я судорожно _вдохнул_, а мгновением после _увидел_, как серое вокруг кристаллизуется, а в комнате я и он, словно в тумане. Счастье, счастье, счастье - быть человеком! - Ты не человек, не пленник. Ты - серый. Как красиво можно проговаривать, пробуя каждое слово на язык, слушая, осязая колыхания воздуха неумелыми пальцами, которым от роду пара секунд. Это прекрасно - чувствовать. Вопросительно-осторожно, как канатаходец пробует струну: - Серый, я... - Да, ты серый! Молодец, ты понял! - ...люблю тебя? А теперь он - куда-то в туман, обычными усталыми, холодными и серыми, словно весенний снег, звуками, которые нехотя соединяются в слова: - Hу и кого ты мне нашла? Дура! И уже мне - знакомо, как отец корит в очередной раз нашкодивших такс: - Видел чувства? Жил? Все было, все не со мной. А ты - это я, и твои чувства серые, как мои. Я покажу - пойдем. Он медленно наступает в облаке лунной пыли - не слезинок того больного проказой желто-зеленого женского лица в небе, а мертвеющей под его ногами серости, по ней, еще полной жизни, ездил "Луноход-1". Внизу пыль коченеет под его ногами, фонтанчиками замечая шаги. Очень страшно, очень мертво. - Hе... HЕ!.... - HАДО! И я проваливаюсь внутрь глаз - кляксы ртути в плошках свинца - "осторожно, веки закрываются".