Сестра моя – смерть

Андрей поднялся к сорок пятой квартире, прижался ухом к двери, прислушался. Пока все тихо – ни криков, ни звуков борьбы. Голосов, правда, тоже не слышно, словно там никого нет. Войти или еще подождать? «Поспешишь – людей насмешишь» – почему-то вспомнилась дурацкая пословица, ее любила к месту и не к месту повторять их первая учительница.

Андрей спустился на этаж ниже и стал ждать дальнейшего развития событий.

Дверь наверху вдруг резко распахнулась, по лестнице побежали быстрые шаги. Андрей бросился вниз и едва успел спрятаться за какой-то железной будкой, как из подъезда вылетела Алена. Выглядела она ужасно: хуже, чем на похоронах, хуже, чем когда сбегала с кладбища – если тогда лицо у нее было как за минуту до обморока, сейчас казалось, что она внутри обморока. К груди она прижимала какой-то довольно массивный предмет – то ли подсвечник, то ли еще что-то в этом роде. Алена быстро огляделась по сторонам, быстро пошла, почти побежала за угол дома. Здесь был тихий переулок, ответвление от основной улицы. Андрей машинально посмотрел на табличку – Березовый переулок.

Видно, что-то на него нашло, что-то случилось с головой – нормально соображать она перестала. Потому что, вместо того чтобы окликнуть Алену, вмешаться, наконец, он продолжал играть в конспирацию: крадучись следовал за ней на довольно большом расстоянии, боясь обнаружить себя, и ничего не предпринимал.

Алена подошла к темно-серому «пежо», единственной машине в этом тихом переулке, остановилась, постучала в стекло… Андрей тоже остановился, замер, ожидая, что будет дальше. Дверца распахнулась, мелькнули две больших сильных мужских руки – и Алену втянули в машину. «Пежо», скрипнув тормозами, тут же взял с места.

Ощущая себя последним идиотом, Андрей бросился за ней. Сообразил, что это совершенно бессмысленно, метнулся в сторону двора, где осталась его машина, понял, что и это ничего не даст: двор далеко, «пежо» он тем временем потеряет. Бросился на соседнюю, проездную улицу, надеясь поймать такси и прикидывая, что «пежо» не может миновать проспекта Космонавтов, в какую бы сторону ни следовал.

С такси не повезло – поймать удалось только через пять минут: в любом случае Алениных похитителей он уже потерял. Но Андрей по инерции сел в машину, словно бежал с горы и не сразу смог затормозить.

– Куда едем? – спросил водитель.

– На проспект Космонавтов, – все так же по инерции ответил Андрей и хотел уже протянуть таксисту пятьдесят долларов, чтобы стимулировать скоростные возможности, как придумал до этого, но вдруг понял, что никуда ему больше спешить не нужно.

– Куда именно на Космонавтов?

– К кинотеатру «Москва».

Но тут он очнулся окончательно, попросил таксиста остановиться и вылез из машины. Таксист явно решил, что к нему сел какой-то сдвинутый.

Андрей медленно шел по улице. Алену он упустил, просмотрел, прохлопал, и что теперь делать, было совершенно неизвестно. Обратиться в милицию? Попросить Бородина устроить перехват? Номер «пежо» он запомнил, но что это даст? Пока он свяжется с ментами, пока они объявят постам, Алениных похитителей, конечно, и след простынет. Наверняка они уже пересели в другую машину, а если еще не пересели, к тому времени пересядут обязательно, а «пежо» окажется угнанным у какого-нибудь добропорядочного гражданина, который никакого отношения к этому делу не имеет. Куда ее увезли, кто и зачем? Алена разговаривала по телефону с мужем и приехала на Зелинского, судя по всему, по его приглашению. Значит, и увезли ее люди Валерия или даже он сам. Но зачем, зачем – вот вопрос. И чем это может ей грозить? Этот Валерий – такой подлый, такой нечистоплотный тип, что ожидать от него можно чего угодно. Но ему-то, Андрею, как поступить в этой ситуации? Проверить сначала, что там, в сорок пятой квартире, или сразу обратиться в милицию, не теряя времени?

Андрей, все так же медленно, побрел во двор на Зелинского, где осталась его машина. Но тут услышал милицейскую сирену и ускорил шаг.

Нехорошие предчувствия оправдались: у подъезда, куда заходила Алена, стоял синий газик. Из-за угла выворачивала милицейская «Волга».

Дверь «Волги» распахнулась, и из нее выбрался Илья Бородин. Андрей бросился к нему:

– Илья!

– Никитин? – Бородин неопределенно хмыкнул. – Ну конечно! Слетается воронье. Сейчас и пресса пожалует. Ты ведь уже стукнул своей журналистской золовке?

– Ничего я не стучал. Что ты имеешь в виду, на что слетается воронье?

– А на что оно обычно слетается? – Бородин зло усмехнулся. – На труп, конечно.

– Труп? – растерянно пробормотал Андрей. – Труп…

– Труп! Он самый.

– В сорок пятой квартире? – тихо, почти про себя, и скорее у самого себя, чем у Бородина, спросил Андрей.

– Ну, я вижу, ты в курсе. Не зря, значит, здесь околачивался.

– Подожди! Чей труп? – Андрей в волнении схватил Бородина за рукав.

– Валерия Ковалова, мужа нашей общей знакомой, Алены Озерской. Что ты глаза выпучил? Не ожидал?

– Не ожидал. Но… Как такое возможно… Нет, это невозможно! Это совершенно невозможно! А ты ничего не путаешь, труп Ковалова?

– Не путаю. Позвонила его любовница.