Сестричка Наследника (СИ)

– Мастер источника выглядит на столько лет, насколько развит его мозг. – Хмыкнул мой давешний знакомый. Он сначала ещё раз мельком посмотрел в сторону девочки, а потом удостоил вниманием и меня. Вот тогда я уже окончательно удостоверился, что не ошибся. Креалковский собственной персоной. Как и девочка, я Стёпу не заинтересовал. – Посмотри в зеркало, малолетка. – Продолжил он препираться с Мастером источника. – Мозг у вас сам не растёт, его развивать надо. Не телевизором, а умными книгами и разработкой различных плетений.

Свои слова Стёпа подкрепил ещё одним выстрелом. Это четвертый. В таком помповике семь зарядов, так что ещё три выстрела, и стрелять ему будет нечем.

– Чтобы потом выглядеть как старый пень? – Искренне возмутился парень, оказавшийся Мастером источника. – Меня вполне устраивает моя внешность.

– Только я её тебе сейчас немного попорчу. – Стёпа передёрнул затвор. – Ты куда предпочитаешь? В живот или пониже?

– Что ты хочешь? – После паузы ответил неубиваемый Мастер. В статьях писали, что теоретически они могут жить вечно, так что двести лет – это не такой и срок. – Мы вроде бы с тобой не так и сильно ссорились, чтобы убивать друг друга. Считай, что отомстил, я впечатлился.

– Вот это уже серьезный разговор. – Хмыкнул Стёпа, задирая своё оружие, после чего положил его на плечо. – Повторяю вопрос, раз ты такой тупой. – Тут он начал говорить, выделяя каждое слово. – Где. Моя. Дочь!?

И тут же скинул дробовик с плеча, а следующий выстрел подкрепил серьёзность его слов.

Мастер снова вскрикнул. Значит, этот парень всё же частично человек, раз ему больно. Он постонал, потом ещё раз прокашлялся. Голос, когда парень заговорил, звучал уже не растерянно, а скорее ехидно. Издевается над тем, что его убить не могут? Или просит, чтобы его ещё раз застрелили? Он что, мазохист?

– Ты наложил защитные руны не только на одежду и дробь, но даже на оружие? – Уверенный голос парня перестал быть хриплым, он уже излечился. – Но… – Тут ружьё вырвалось из рук Стёпы и улетело за мою спину, к говорившему. – Забыл наложить руны на патроны! – Торжествующе закончил Мастер.

Креалковский, потеряв оружие, не растерялся. Он тут же развернулся и припустил к открытой двери. Мимо меня пробежал окровавленный парень-Мастер, держа оружие наизготовку. Его серая форма висела клочьями, перепачканная кровью и спереди, и сзади. Стёпа был уже в дверях, но скрыться не успел. Мастер нажал на спусковой крючок.

Раздался выстрел, и парень, согнувшись, словно складной нож, повалился на пол.

Степан же резко остановился в дверях, когда выстрел его слегка подтолкнул вперёд. Я видел, что дробь его тактик легко остановил, явно не простая одёжка.

Креалковский развернулся, а потом спокойным шагом вернулся назад. Он даже забрало не отпустил. Поднял оружие, которое валялось рядом со скрючившимся Мастером. Теперь я увидел, что из приклада помповика торчит длинное лезвие, покрытое кровью. Стёпа что-то нажал, и лезвие со щелчком зашло обратно внутрь приклада. Мой знакомый хмыкнул, а потом с размаху зарядил прикладом прямо по голове лежащему на полу парню!

Я подавил желание зажмуриться. Правда, ничего такого серьёзного не случилось. Голова валяющегося на полу не лопнула, как я ожидал, а ответила далёким звуком, словно удар был по чему-то твёрдому. Сплошная кость там у него, что ли?

– Не родился ещё тот умник, который бы перехитрил Креалковского. – Второй удар последовал за первым. – Что, плохо, да? А ведь сам приставил приклад к животу, нарушив защитную сеть источника. Тоже мне, Мастер! Таких элементарных вещей не знаешь! Сколько раз я тебе говорил: учи хроники других мастеров. Там как раз рассказывается, как вас, убогих, убивать. А тебе бы только развлекаться. – И голова незадачливого парня получила ещё один удар, но на этот раз не прикладом, а военным ботинком. – Пока сеть была целой, источник восстановил бы тебя даже из пепла!

Креалковский отбросил оружие, достал из кармана несколько небольших тонких стилетов. Кругляши на концах рукояток красиво бликовали синим, намекая, что это не просто оружие, а артефакты. Окончательно перевернув парня на живот, он последовательно воткнул несколько стилетов в тело парня, каждый раз вызывая у того болезненный вскрик.

Мне можно было и закрыть глаза, всё же смотреть на такое было не очень приятно, но моё любопытно уж очень разгорелось. Голова моя не поворачивалась, но я старательно косил глазами, разглядывая точки, в которых оказались воткнуты стилеты-артефакты. Если не ошибаюсь, были проткнуты пять энергетических узлов организма, из девяти мне известных. Креалковский вбивал стилеты с широким размахом, но те едва проникали в тело, словно оно было резиновым. Каждый удар сопровождался вскрикиванием.

Шестым стилетом Стёпа долго примерялся, словно сомневаясь, потом всё же вогнал стилет в позвоночник, чуть ниже шеи, где была ещё одна точка, которая блокировала чувствительность всего тела. Если бы воткнул этот стилет первым, то остальные бы парень не почувствовал. Жёстко.