Северные рассказы и повести

Мелкий снег крутится и сверкает, играет под фарами. Мы уходим с развилки и рвёмся к реке. К той же Мессояхе, которая там, на Западе шире, крупнее, мощнее её же самой в том месте, где мы её уже пересекли. До реки четырнадцать километров… двенадцать… девять… шесть… два. С вездехода во все стороны, как осенние листья, слетают клочья снега. Впереди зеленоватым светом беззвучно полыхают ночные небеса. И, кажется, что там, впереди, где всё полыхает в воздухе, действительно – край света. И земля обрывается. И нет уже ничего, кроме бездонного сияющего изнутри живого неба!

А мы едем прямо туда! И доходим до края… Распахиваем люки и спрыгиваем из машины в снег, над которым высоко-высоко шевелится, переливаясь, нечто совершенно волшебное. Вот оно – северное полярное сияние!

Мы стоим на краю высоченного обрыва. Внизу сверкает река. Обрыв тянется в обе стороны нескончаемой в длину вертикальной лентой. Красиво, конечно. Но нам нужен выезд к реке. А вот его здесь не предвидится никак. Пытаемся из последних сил найти хоть что-то, хоть какой-то намек на съезд. На это уходит ещё три часа. Бесполезно.

Остаётся последнее: вернуться к ближайшей буровой и попросить там бульдозер. Знаю, если есть, не откажут. Денис и Гамза поддерживают идею. Ну, что ж, едем назад.

Назад всегда легче идти. Потому что идешь по следу. А значит, идёшь уверенней. И это расслабляет. Не нужно всматриваться вправо и влево, нужно просто идти по монотонному следу. Но мы измотаны. И всюду ночь. И нестерпимо хочется спать.

Кажется, что след впереди раздваивается, течет, течет, расслаивается на ходу. Словно в теплых волнах. Едешь и покачиваешься, покачиваешься. А на ласковых волнах сияют солнечные арабески, вдали белеют парусники. Ни ветерка. Тишина. Как хорошо, покойно, безмятежно… Чей-то голос чуть слышен. Что-то знакомое . Голос такой знакомый, такой родной, это же… Да, это же доча моя поёт! Ах, ты! Что там за слова?

«Радоваться жизни самой!

Радоваться вместе с тобой!

Я не разучусь, если только рядом

Рядом будешь ты!...»

Ах, ты, голубка моя, Ланочка моя, доченька! Где ты сейчас? Где прячешься, пятилетняя моя принцесса? А она всё смеётся и поёт. Ну-ка, выходи! Я улыбаюсь и начинаю искать. Может, под столом? Справа? Слева? Я тянусь руками и… дотрагиваюсь до Дениса. Это был сон. Просто сон. Глаза Дениса закрыты, голова мерно покачивается.

Мы едем в вездеходе. Едем под гору. Всё быстрее и быстрее. А водитель спит. И я спал. Куда? Куда мы едем?!! Там, впереди огромный овраг! Овраг! Овраг!!! Денис! Не спи!

Он открывает глаза. И тормозит. И тормозит… Мы спасены.

Девочка моя, доченька, кровиночка моя! Как же ты догадалась? Как? Как смогла прийти во сне и спеть самое главное? Именно то, что папе нужно сейчас: «Радоваться жизни самой! Радоваться вместе с тобой!» Ты ждёшь меня, маленькое моё солнышко. Ты не разучишься радоваться, папа тебе обещает. Я обязательно вернусь, доченька. Я же не хочу, чтобы ты разучилась радоваться, кроха моя родная…

- Денис!

-А!

- У тебя дети есть?

- Есть! У меня уже и внуки есть! Трое пацанов!

- Ты их любишь, Денис?

- Не-а! Не люблю! Я их а-ба-жа-ю! Ты что спрашиваешь? Это же внуки мои – бессмертие моё! Понимаешь?

Я смотрю, как он усиленно трёт глаза грязной от тосола и соляры ладонью, пытается закурить и не может… А мы – едем. Едем.

- Денис! Ты умеешь петь?

-Нет.

- Тогда пой!

- Так я же не умею!

- Всё равно! Главное – пой!

И мы поём, поём всю дорогу, Ланочка. Глупые, смешные дядьки песню поют. Ночью. Далеко-далеко. Среди снегов. В гремящем железном вездеходе. Всю мелодию переврали. « Ра-до-вать-ся жиз-ни са-моооой! Ра-до-вать-ся вмес-те с та-боооой!!!»…

Мы обязательно вернемся.…Слышите?! Вы слышите нашу песню?

СБОРЫ

Видно, что Станиславович – мужик грузный, но добрый неимоверно. Вот он ругается, ходит по базе, подчиненные слушают, головами кивают, не перечат. А отбегут в сторонку и – стоят курят спокойно, будто ни в чем не бывало.

ТМ-ку ждали трое суток из-за морозов. Вездеход этот должен был подойти на трале. А трал ДПС-ники на КПП не пропускали: морозы нынче стоят трескучие. Не разрешено в такую погоду ездить даже по асфальтовой утепленной дорнитом дороге из города до посёлка.

Дождались. Пришла она вместе с двумя вахтовками, в которых вперемежку располагались продукты и люди. Странные какие-то люди. Медлительные, заторможенные, будто их морозом побило. Спрашиваешь – говорят, что с Урала. Может, и впрямь побило: вот типчик из Урала-вахтовки выбирается, глазам смотреть больно.

Почему? Сами смотрите. Брючки на нём тоненькие, городские, «моднявые». Туфельки тоже городские, осенние - на тонкой подошве. Курточка приличная, но тоже осенняя, такие где-нибудь в Зальцбурге австрияки носят зимой. Ну, у них-то, понятно, и зимы соответствующие, не наши русские заполярные.

О чем думал человек? Куда собирался на работу? В Рио-де-Жанейро? Станиславович от увиденного в таком же шоке. И что с ними теперь делать? Назад ехать не хотят, видать, собрались по-быстрому на Севере «капусты» срубить.