Шагая по страницам настроения

О чем же молчат в моем Храме иконы,
Залитые светом искрящей свечи?
Бросают свой взгляд, ожидая чего-то
От нашей не слишком послушной души.

Задумчивый вид их расскажет о многом.

Как следует жить, и где совесть чиста?
В минуты отчаяния незримой рукою
Согреют надеждою наши сердца.

Сквозь кроткие шепоты чьей-то молитвы

Внимательно слушают тихий рассказ.
Здесь мать просит Бога спасти ее сына,
Который спасал его прежде не раз.

В дальнем углу сидит тихо старушка,

Пришедшая в Храм попросить за внучат.
Она молит Бога дать силы немножко.
«Осталась одна я». Иконы молчат.

«Возможно, Всевышний, ты дал долголетие —

Старухе на старости лет доживать.
Чтоб я могла внучку сберечь от трагедий,
А младшего внука как сына обнять?»

Внимательным взглядом окинут иконы

Пришедших к ним с просьбой, их тайны храня.
То на кого-то посмотрят сурово,
То лучик надежды подарят любя.

О чем же молчат в моем Храме иконы,

Залитые светом искрящей свечи?
Богу слов о тебе нужно немного,
Откройся ему, проси сил и молчи…

Помолчим

«Помолчим?» – спрошу я у березы.
«Помолчим», – ответит она мне.
«Но о чем? – поспорит со мной роза. —
Молчать без смысла нам не по себе».

Загадочно молчать могут поэты.

У них нет мыслей. Они шумят пером.
У молодежи мысли всегда где-то.
Молчат романтики, все так же, ни о чем.

Молчать совсем без смысла мы не будем.

«Ну что ж… о чем тогда молчать?»
«О лете, о грозе, о чем забудем», —
Сказала мне береза, подбочась.

«А я о теплом море! – сказал ветер. —

О том, как можно прыгать по волнам».
«А я о звездах, – тихо скажет клевер, —
О том, что я вот здесь, а они там».

Я растянусь в густом цветущем поле,

Положу голову ромашке на плечо.
Мы все молчим: береза, роза, море…
Каждый про что-то, но в общем ни о чем.

А вы знаете, как пройти на небо?