Шаги Командора

Берега Эзеля, того, который в мои времена назывался Сааремой, были недалеко, только дойти до них люгеру было не суждено. Даже если шторм не усилится, волны рано или поздно разобьют борта кораблика. В общем…

Петр уже командовал изменение курса. Он не отличался человеколюбием, только на море свои законы. Не поможешь кому-то сейчас, и кто потом поможет тебе?

Н-да. Особенно эти законы срабатывали в Карибском море. Только успевай помогать ближнему переселиться в те края, где несть печали и воздыхания. Да и в прочих местах… Или везло вечно оказываться там, где кипят войны? А где их сейчас нет? В Европе который год продолжается война за испанское наследство, и вроде родная мне Франция (раз я помимо прочего – французский дворянин) бьется с целым сонмищем государств во главе с Англией. А так как происходящее в Европе издавна считалось главным…

Нам война на руку. Пока главные хищники заняты между собой, России ничего не грозит. Пусть каждая сторона пыталась использовать нас в качестве союзника, но мало ли какие бредни появляются в головах сильных мира сего? Сейчас главное – мир и возможность спокойного развития. Да и какое нам дело до Испании и кто по итогам войны станет там королем?

Выброшенный на отмель люгер приближался. Уже без бинокля было видно, что он чуть завален на левый борт, а в правый упорно бьют волны и брызги воды порою взмывают практически до палубы. С суденышка нам махали. Ох, сразу видны края, где давно не слышали о пиратах!

– Осторожнее, государь! – машинально предупреждаю Петра.

Хрен знает, где начинается эта отмель! Судя по волнам, несколько дальше, однако лишний риск всегда глуп.

И еще вопрос: как оказать ту самую помощь? Подойти борт к борту мы не можем, волнение все-таки достаточно сильное, а там мель. Сюда бы нашу спасательную шлюпку, да с мотором!

– Спустить шлюпку! – Петр особо не заморачивается.

– Опасно, государь, – я вижу, что он сам готов пуститься в плавание на утлой лодке.

Зря я сказал. Мысль об опасности лишь заводит Петра. Приходится, грязно матерясь про себя, лезть следом за ним и занимать место на веслах, раз уж царь размещается на корме.

Шлюпка относительно невелика, шестивесельный ботик, зато какая тут подобралась команда! На веслах – две пары матросов и мы с Алексашкой, между прочим, генералом от кавалерии. На руле – царь. Еще бы за компанию сюда бы Сорокина и Апраксина. Последний все-таки генерал-адмирал. Вот был бы номер!

Но шутки – шутками, а приходится несладко. Волны так и норовят опрокинуть, вздымаются так, что порою невозможно разглядеть, куда плывем, и лишь на очередном подъеме виднеется наша цель. Нас сносит, и выгрести весьма тяжело. Вроде расстояние почти никакое, а попробуй дойди.

Время застыло. Гребок, перенос весла, вновь гребок. Весло гнется, того и гляди треснет, а даже и нет – все равно не то стоим на месте, не то даже уносит прочь. И вездесущая вода. С гребней волн летят брызги. Конечно, лето, только и не южные края, и вода не прогревается здесь выше двадцати. Сейчас же, кажется, температура намного меньше. Небо пасмурно, затянуто облаками, от чего становится еще холоднее. Силы куда-то уходят, и про себя проклинаю незадачливого шкипера, умудрившегося сесть на мель да еще на наших глазах.

А обидно будет утонуть всей компанией. Ладно, еще я, но ведь есть государство и его правитель!

И все-таки доплываем. Рук и спины уже не чувствую, в душе давно поселилась уверенность, что занесло не туда, однако подветренный борт вырастает неожиданно, и нас едва не бросает прямо на него.

Каким образом ботик не разбивает, остается тайной. Очевидно, нас хранит Бог. Нам все-таки удается пристать. Шлюпку мотает: то подтягивает к застывшему суденышку, то пытается отбросить прочь от него. Но на люгере у кого-то хватает соображения бросить нам шкот, и становится чуточку легче.

На правах главного Петр встает, балансирует на качке, а затем вцепляется руками в край низкого борта и подтягивается. Я лезу следом.

Положение люгера еще хуже, чем нам казалось. Трюмы явно полны воды, волны перебрасывают на палубу тучи брызг, а дерево уже, кажется, начинает понемногу сдавать. Нас встречают человек восемь. Невесть откуда взявшийся здесь старый пастор, упитанная, если на мой вкус, девица, пара немолодых мужчин купеческого вида да моряки. Вроде обычные матросы.

Девица с восхищением взирает на Петра. Тот, впрочем, тоже посматривает на нее, словно кот на сметану. О прочем они позабыли, и за дело приходится взяться мне.

Пастора зовут Глюком. Фамилия кажется знакомой, но где я ее слышал, сразу вспомнить не могу. Девушка же, Марта, – его воспитанница и вдова погибшего во время войны шведского солдата. Или – пропавшего без вести, что в принципе одно и то же.