Шакалота. Дилогия

Со звонком на перемену покидаю своё укрытие и шагаю по коридору второго этажа к кабинету, в котором оставила рюкзак. Фойе с шестью подпирающими потолок толстыми столбами наполнено народом, средние классы проносятся мимо, едва не сбивая с ног, а старшеклассники, как один, вылупляются в мою сторону. Возможно, просто кажется, но скорее всего нет. Это школа. Слухи здесь расползаются со скоростью торнадо. Уверена, практически каждый теперь хочет собственными глазами увидеть ту таинственную девчонку, которая по каким-то таинственным и не разглашаемым причинам целый год отсутствовала в школе. Для них я — всё равно что пришелец, о котором никто ничего не знает, кроме слухов, которые ещё больше усиливают желание узнать правду. Это же так важно — сунуть нос в чужое дело.

Они — шакалы, готовые сожрать одного ради поддержания авторитета вожака стаи. А чтобы быть вожаком, вроде Светлаковой, нужно быть сильной и до небес уверенной в себе. Если же ты выделяешься по любой другой причине, ты — мишень, белая ворона, объект для насмешек. И я, судя по всему, «удачно» выделилась.

Замираю рядом с партой, за которой сидела.

Ну конечно… рюкзак пропал.

На всякий случай оглядываю другие места, но отлично знаю, что моих вещей здесь больше нет.

Вспоминаю, какой урок будет следующим, и иду на третий этаж к кабинету химии.

— Лиза! — звучит знакомый голос, и я испытываю некоторое замешательство при виде широкой улыбки на лице моей сестры. — Я звонила тебе.

Вытаскиваю телефон из кармана джинсов и нахожу три пропущенных.

— Всё-таки сделала это. Вернулась, — Полина не даёт ответить и больше не улыбается. — Говорила же…

— Мне надо идти.

— Стой, — хватает за руку и смотрит виновато. — Я хочу… извиниться за… в общем… Прости, что вела себя, как сука.

Закатываю глаза:

— Забей. Я пошла.

— Как первый день?

— Потрясно.

— Лиз… Что-то случилось? — Вижу тревогу в её глазах.

— Нет, — вру. — Просто рюкзак кто-то спёр.

— Что?!

— Сама разберусь. Не ходи сегодня никуда, ладно? Будь дома. Надо поговорить.

— Опять ты…

— Полина, — шиплю ей в лицо, — это не шутки, всё серьёзно! Ты, правда, не понимаешь, как далеко всё зашло? Включи ты свою башку, наконец!

Раздаётся звонок и становится причиной, по которой моей сестре удаётся улизнуть от меня без ответа.

Ей всё равно.

Смотрю ей в след и едва сдерживаю порыв смеха на грани отчаяния.

Мою сестру изнасиловали в туалете чужого дома, а такое чувство, что отымели меня!

— Багряноваааааа? — глумливо протягивает кто-то, стоит переступить порог кабинета. — А, Багряновааааа… Привееетик.

— Ты больной, Кирилов? Чё те надо от неё? — А этой девчонки я не знаю. Не помню её в нашем классе. Улыбается? Мне? Да ещё и приветливо? Хочется потрясти головой, чтобы от галлюцинации избавиться.

— Привет, — и проход мне загораживает. Высокая, крупная, широкая в плечах, с крашенными в жгуче-чёрный волосами, в длинной тёмно-синей юбке в складку и в заправленной в неё футболке «Metallica», мощные ботинки на шнуровке выглядывающие из-под подола невольно притягивают взгляд, глаза густо подведены чёрным в стиле моей сестры, а в брови и в нижней губе пирсинг. И эта странная девчонка мне улыбается!

Улыбка мне нравится, кажется искренней.

— Зомби и психичка подружиться решили! — комментирует Кирилов Саша. Помню этого козла. Козёл — он и в Африке козёл.

— И почему ты Зомби? — спрашиваю.

Девчонка, будто ей всё равно, пожимает плечами:

— Ну… просто кое-кто, путём не самого удачного логического заключения, решил, что это тупое прозвище мне подходит. Вообще-то я Зоя.

— Зомбятинаааа…

— Заткнись, — рычит на Кирилова Зоя. — Такой идиот.

— Я Лиза.

— Знаю, — улыбается. — А я типа новенькая. С этого года в этой школе учусь.

М-м-м… так вот почему со мной подружиться пытается? Двум изгоям общества лучше держаться вместе?

Может и так. Но точно не сейчас.

— Прости, мне надо… — оборачиваюсь, подбирая вежливые слова, и замираю взглядом на доске, где кто-то очень постарался, выводя мелом большие красивые буквы: «С возвращением!» И это приветствие вполне могло бы стать единственной приятной неожиданностью за сегодняшний день, если бы только не нашивка в виде жёлтого смайлика не особо аккуратно вырезанная с моего рюкзака и приклеенная под меловой надписью вверх тормашками.

Вот и вывернулась улыбка наизнанку.

— Я хотела тебе сказать, — звучит неуверенный голос Зои, а я сейчас как раз-таки напоминаю того самого Зомби, которым прозвал её Кирилов — уверена, что позеленена, глаза расширены в потрясении, а рот нелепо приоткрыт, так и не договорив до конца то, что собирался.

— Кто это сделал? — с трудом слышу собственный шепот, зато отлично слышу дружный, приглушённый смех за спиной. Поворачиваюсь к Зое, которая лишь тяжело вздыхает и говорит что-то о том, чтобы я не обращала внимания, что всё это не стоит того, чтобы переживать, потому что большая часть нашего класса — законченные идиоты.

И, да, она права. Вот только… я не понимаю…