Шах. Женщина бандита

Наверное, всё от того, что раньше у меня не было с кем сравнивать. Сейчас было. И это сравнение закончилось не в пользу Семёна.

Жгла ли меня сейчас страшная обида? Хотелось ли мне покончить с собой от разочарования? Нет. Обидно было, конечно, но больше противно. Да и обижаться мне стоило только на себя. Семён подонок, несомненно. Да и Ольга его — гадина та ещё. Последнюю, кстати, я считала своей близкой подругой. Но именно я позволила им с собой так поступить.

Ведь если задуматься, всё изначально выглядело странно. Этот непонятно откуда взявшийся дядя Паша. Оля со своей неожиданной идеей, как по-быстрому срубить деньжат. Семён в заложниках… Почему я не убедилась в том, что они говорят правду? Зачем позволила себе обманываться? Как вообще могла настолько довериться почти незнакомому человеку, что собралась за него замуж?! Теперь ясно, разумеется, что все разговоры о счастливом браке и трёх детишках были пустой болтовнёй. Но я же верила!

Да всё просто. Я никогда не поступила бы так с близким человеком. Именно поэтому верила им. Глупо и наивно, но уж как есть. Кто же знал, что я просто очередная жертва аферистов? Как те женщины бальзаковского возраста, которым всего-навсего хотелось любви.

— Дикая история, да? — услышала голос Нура, обняла себя руками. — А я подумал тут… Знаешь, если бы ты Беса отравила, я бы тебя на месте… Без суда и следствия.

— Ну, спасибо! — выкрикиваю сквозь слёзы и бегу прочь. Подальше от своего позора.

— Научись думать, Тата! Ты не можешь быть слабой рядом с ним! — доносится до меня, но я не останавливаюсь. Толкаю дверь у ворот, пробегаю мимо охранника и несусь дальше, куда глядят глаза.



ГЛАВА 20

В кафе немного прохладно и пахнет не особо приятно. Какая-то жуткая, ядерная смесь из горелого масла, сигаретного дыма и запаха пива. Рядом какая-то компашка отмечает чей-то день рождения. Судя по всему, паренька, не особо трезвого с виду и каждый раз после тоста целующего свою девушку с омерзительным причмокиванием. Его друзья тоже не первой свежести и, похоже, праздник длится уже довольно давно. Они кричат, о чём-то спорят, смеются.

А я сижу за столиком в уголке и нервно тереблю в руке телефон. За те пару часов, что я здесь, Беслан ни разу не позвонил. Хотела набрать Нура, но сдержалась. Его слова до сих пор терзают сознание: «Научись думать, Тата! Ты не можешь быть слабой рядом с ним!»

И это действительно так. Рядом с Бесом должна быть достойная женщина. Та, которая не испугается его бабушки, не убежит, чуть что случись и не будет хранить у себя пузырёк с ядом. Какая же я идиотка. Кому поверила? Эти люди ведь были чужими мне. Я знала их всего ничего. Так с чего вдруг решила положить свою жизнь на алтарь? Ради чего или кого? Ради двух преступников?

Дура! Набитая дура!

— Девушка, вам ещё кофе? — проговорила уставшим голосом официантка с ярко накрашенными губами, а я подняла на неё задумчивый взгляд. В глазах безнадёга, наверное, как и у меня сейчас.

— Кофе? Нет… Чай принесите, — от их прогорьклого напитка, который в этом кафе гордо называли латте, меня уже откровенно мутило. Собственно от мысли, что я отравила свою жизнь такой же гадостью, как этот кофе — тоже тошнило.

— А поесть ничего не хотите? У нас очень вкусный шашлык, — проговорила девушка с сочувствием, а я усмехнулась. Если меня пожалела даже эта бедняжка, обслуживающая алкашей за гроши, то видать, совсем всё хреново.

— Нет, спасибо. Я не голодна.

Девушка пригладила смятый застиранный передник, оглянулась вокруг и присела на стул напротив.

— Если думаешь, что жизнь за стенами того дворца, из которого ты сюда пришла — кайфовая, то сииильно ошибаешься. Посмотри на этих уродов. А теперь глянь, как я тут впахиваю. Знаешь, сколько мне платят за десятичасовую смену? Пятьсот рублей. Ну как? А теперь посмотри на себя. Какая красивая, ухоженная. Одежда на тебе хорошая. Чего плакать-то?

— Простите?.. — бормочу растерянно, подняв на неё потерянный взгляд.

— Ну ты же из особняка Шаха? Его тут все знают. Я видела вас у супермаркета на выезде из посёлка.

— Ну, вообще-то… А что? — тут же интересуюсь настроженно.

— Да ничего, — девушка пожала плечами. — Просто удивилась, увидев тебя здесь. Я знаю, что богатые тоже плачут, но, согласись, лучше обливаться слезами, сидя в «Бентли», чем в трамвае. Счастье, конечно, не в деньгах, но и без них тебе не понравится.

— И что ты хочешь этим сказать? — шмыгаю носом, оглядываясь на подвыпивших парней. Не хватало ещё проблем на свою задницу схватить.

— Я хочу сказать, иди обратно. Домой. Не место здесь таким как ты, — девушка поднимается и уходит, а я долго смотрю ей вслед.

А ведь она права. Не насчёт денег, конечно. Об этом я и без неё в курсе. Уж мне ли не знать, каково это, считать копейки и питаться лапшой быстрого приготовления, потому что нет финансов на бизнес-ланч. Насчёт того, что идеально ничего не бывает. Может… Вернуться? Поговорить с Бесланом?

Я бы вернулась. Если бы позвал. А то уж совсем как-то унизительно будет. Приду, словно побитая собака. И так только укреплю его мнение, что я слабая идиотка.