Шаманка

Почему-то она ждала, что пожалуется, а он будет уговаривать, что все хорошо, что ей так лучше, и вообще – пустяки какие. Пластическая операция для современной женщины – это как на чистку зубов сходить. Обычное дело.

– Тебе не надо ничего менять! Никогда никого не слушай. Ты – самое красивое существо из всех, что я когда-либо встречал.

– Изуродовали, да? – поникла она.

– Конечно, нет! Изуродовать тебя невозможно. Но я не люблю, когда улучшают шедевры. Это преступление.

– Я чувствую свое лицо чужим. Как будто бы меня убили. А вместо меня живет теперь другая девочка. Похожая на меня, но другая.

– Может быть, сходить к психотерапевту? Я могу дать телефон очень хорошего!

– Еще бы время на это взять… Мне через неделю улетать в Париж. А потом у нас съемки в Марокко почему-то. Там нашли шикарную натуру для ролика… Ладно, не парься. Просто у меня дурное предчувствие.

– А может быть… Хочешь, откажись от контракта? – вдруг предложил Даниил, – Сколько тебе должны заплатить? Я могу положить ровно эту сумму на твой счет. Ты ничего не будешь мне должна взамен.

– Это же не просто деньги. Это моя карьера, развитие. Светлое, блин, будущее.

– Но ты хотя бы подумай. Сделаешь паузу на годик. Поездишь по миру. У меня есть домик на Бали и квартира в Риме, я дам тебе ключи. Обещай хотя бы подумать!

И Ксюша пообещала.

9.

В последние минуты своей жизни Ксюша отмечала очередную победу. Наедине с собою. Стояла перед зеркалом – домашний атласный халат, лубутены на высоких шпильках, «Вдова Клико» в винтажном хрустале. И, чокнувшись со своим зеркальном отражением, сказала: «Спасибо всем силам и богам, которые помогают мне! Мы вместе еще всех сделаем!»

И в тот самый момент боги забрали ее к себе, а сама Ксюша даже толком не поняла, что случилось. Почувствовала боль, сразу за которой наступила ночь, вечная ночь. И даже не разглядела лица своего убийцы. Вошла в смерть легко и царственно, как, наверное, ей и было положено по статусу.

Говорят, умирая, человек вспоминает все самые яркие прожитые события. Если бы Ксюшу спросили – как ты думаешь, что ты увидишь в свои последние минуты? – она начала бы перечислять какие-то самые яркие вехи своего пути. Первая фотосессия – и как все ее называли будущей звездой. Первый показ – ох, как она волновалась, как шатались под ее неуверенным телом высокие каблуки. Первая поездка в Токио – многие модели сначала проходят через азиатские контракты. Азия закаляет как шаолиньский монастырь – там много работы, бешеный ритм, неплохие деньги, но никакой известности. Первая съемка для обложки журнала. Первое свидание с любовником-миллионером – яхта и салют над Москвой-рекой в ее честь.

А на самом деле ей вспомнился обычный серый вечер. Февраль, однушка, которую для нее снял Даниил, ей четырнадцать. В комнате спит, похрапывая, няня. А они с Даниилом сидят в кухне и болтают шепотом. Снег за окном – медленные плавные снежинки. Как крошечные бумажные самолетики. И Даниил что-то вдохновенно ей рассказывает, а Ксюша любуется его лицом. Каким красивым оно становится, когда он рядом с нею. Как будто бы в ней есть некий свет, который Даниил отражает. Другие люди не могут отразить, а он – да. И вдруг Ксюша вскидывает руку и протягивает к нему, хочет по щеке его погладить. Да, она спокойная, даже немного заторможенная, но все же – четырнадцать лет, гормональный шторм, замкнутая жизнь, смутное желание любить. Она тянет руку, а Даниил отстраняется, да еще так испуганно, словно она не ладонь протянула, а гремучую змею. «Не надо!» – говорит он серьезно, и Ксюша отдергивает руку как от кипятка. «Мне пора домой!» «Ну пора – значит, пора!»

Тот самый момент вдруг ярко, словно наяву, подбросила память. Последняя картинка навсегда засыпающего сознания. И там, в этой воображаемой картинке, Ксюша все-таки успевает сказать то, что не было произнесено в реальности, поскольку и не казалось правдой.

– А ведь я тебя люблю.

Глава 7

1774 год

Поместье Голубкиных – помещичий дом, сад да три деревни – казалось занесенным в эти степи откуда-то из средней России… Будто чудо, будто мираж посреди снежного бурана. Да еще крепостные услужливы и о лошадях позаботились. Да сам помещик, Григорий Григорьевич Голубкин, лет сорока, чуть полноватый, вальяжный, с белоснежными, как у вельможи, руками, в атласном, расшитом серебром халате, казался перенесенным сюда и вовсе из Москвы или даже Петербурга.

Сначала позаботился о том, чтобы всех накормить да разместить поудобнее, чтобы все в тепле, а кто простужен – тем чтобы бабы сварили молока с нутряным салом и медом, да травок целебных, да грудь бы натерли жиром гусиным, лучше леченья нет! А Мирона усадил за стол и приказал своему личному слуге потчевать капитана всем лучшим.

Мирон от голода и усталости даже и не понял, чем потчуется. Главное – тепло да чай горячий. А от меда его и вовсе в сон потянуло, неумолимо. Заснул сначала за столом, потом Голубкин перевел его на диван, укрыл заботливо шубой.

– А пугачевцы… далеко? – прошептал, засыпая, Мирон.