Шанхай. Любовь подонка

Лезу за ворот футболки. Целую теплый, согретый моим телом нефрит.

– Прости меня… Девочка моя…

Лаовай с бутылкой в руках, в замызганной и растянутой футболке, разговаривающий со столбом посреди ночи, не может не привлечь внимания.

За спиной возникает патрульная машина.

– У меня все хорошо, – уверенно вру я полицейскому. – У меня все хорошо.

– Далеко живете? – спрашивает водитель.

– Там, – поднимаю руку с бутылкой, – за стадионом.

– Подвезти?

– Куда?

– Домой, – терпеливо объясняет полицейский.

Смотрю в замешательстве.

– Я лучше сам. На автопилоте, как самолет!

Для наглядности расставляю руки в стороны.

В правой по-прежнему зажата бутылка.

Слово «самолет» почему-то забавляет полицейских. Я даже начинаю подозревать, что они в курсе моих ночных похождений.

Машина легко трогается с места и исчезает за перекрестком.

Я прикасаюсь пальцами к надписи «Сычуань».

Едва не теряю равновесия, хватаюсь за указатель.

Осторожно допиваю остатки китайского «бренди», ставлю бутылку возле столба…

Иду по проезжей части, высматривая впереди ориентир – красные огоньки высотки, она неподалеку от кампуса. Оборачиваюсь: кажется, будто кто-то крадется за мною. Никого, только шмыгает в сливное отверстие крыса.

Вскоре вижу огни. Воспаленными глазами они смотрят на меня с ночного неба и мигают.

Потом обнаруживаю себя сидящим на узком парапете возле реки. Дрожат огоньки редких фонарей на полоске воды.

В моей руке пластиковая фляжка с вином.

После каждого глотка приходится сплевывать – так вяжет рот это пойло.

Под ногами рассыпаны сигареты.

Несколько смятых банок пива на земле.

Наверное, я заходил в магазин.

Метрах в десяти от меня огромная ива с подрезанными, не достающими до земли ветвями. Под ивой – стоянка велосипедов.

Тянет предутренним ветерком. Листья ивы заметно шевелятся.

Дерево сурово разглядывает меня.

Мне становится жутко.

– Чего тебе надо? – взмахиваю рукой, и в сторону ивы из фляжки дугой вылетает черный винный язык, с влажным шорохом плюхаясь на асфальт.

– Хо-о-о-очешшшь у-у-у-е-е-еха-а-ать?.. – растягивая слова, спрашивает ива. – Нуууу… попро-о-о-о-бу-у-уй… Эх-ха-ха-ха-ха!

Глухой смех вылетает из ветвей, жалящим злым роем летит мне в лицо.

Я роняю бутылку.

Трясу головой.

Бью ладонями по лицу.

Сую руку в карман и вытаскиваю холодный осклизлый ком.

Протухшее мясо.

Вдруг понимаю – это сердце.

Мое сердце.

– Т-ы-ы-ы у меня-я-а-а допры-ыга-аешься-я-а-а… ужшш пове-е-е-ерь…

Ива размахивает хоботом. Таращит на меня круглый желтый глаз, единственный, как у циклопа. Длинная шерсть колышется на ветру. Мотается из стороны в сторону крутолобая голова.

Пытаюсь вскочить на ноги.

Это не дерево – успеваю понять. Это совсем не дерево.

Темное небо переворачивается, я вижу свои ноги возле самого лица, ударяюсь затылком обо что-то твердое и кулем лечу вниз.

Короткий всплеск и звенящий перелив пузырьков воздуха.

Вот и все, что я слышу.

ЭПИЛОГ Деревня

Зарядил оба ствола пятым номером.

Низкий потолок.

Полутьма.

Длинные щели в полу.

Рассохшийся шкаф.

Невнятная рухлядь на полках.

Корзина из орешника – ручка обмотана изолентой.

Ведра, пирамидкой, одно на одном.

Дедовская шинель.

Россыпь разноцветных цилиндриков в разбухшей коробке с ненужным инструментом и мотками бечевок: часть патронов испорчена, поросла не то плесенью, не то мхом. Просто выбросил их на пол.

Выбрал два попригляднее. Обтер их рукавом. Фук-фук – не услышал, а скорее представил звук, с каким входят они в ствол.

Усмехнулся.

Позер, герой боевика.

Оглядел комнату. Медленно потянул ноздрями воздух, вбирая запахи дедовского дома. Пыльный, с отдушкой золы – от старой, давно требующей перекладки печи. Чуть влажный, кислый и земляной – от висящих на крючках телогреек и кучи резиновых сапог в углу. Приторно-старый – от отцовских овчинных безрукавок на топчане. Там же, под ними, волчья шкура, с жестким ворсом и пересохшей мездрой.

Весь пол возле низкого окна завален крепкими яблоками.

От «антоновки» по дому плывет прохладный запах дождя и осени.

Яблоки – единственная моя пища за последнюю неделю.

Не еда даже – закусь.

Выпить в доме не осталось ни капли.

Положил ружье на овчину и сыпанул в кружку заварки.

Зашумел, нагреваясь, электрический самовар.

На столе – скомканные листы бумаги…

Мой последний писательский опыт.

Попытка удержаться за край. Ухватиться за осколок прожитой, пускай и вкривь, жизни. Иначе для чего я тогда выжил…

…Оцепенение прошло, едва я открыл рот, и вода ударила мне в горло.

Бултыхаясь в грязной шанхайской речке, захлебываясь, царапая пальцами отвесную стену, хотел одного – выбраться, спастись. Терзали страх вперемешку с обидой – так не должно быть, только не со мной, я же еще…

Кто-то кричал, мне протягивали руки, но я не мог дотянуться.

Дергал ногами, пытаясь скинуть кроссовки, барахтался, уходил под воду и выныривал вновь. Глаз напугавшего меня чудовища превратился в луну, мертво и равнодушно сиявшую над речкой. В ее свете мне удалось разглядеть сунутый сверху шест.

Остальное помню плохо.

Мокрой и грязной кучей сидел на траве. Вытащившие меня охранники из соседнего поселка столпились вокруг. Кричали, куда-то звонили.