Шанс на счастье

— Ты чего приперся? — первым нарушает молчание отец. — Запудрил нашей малышке мозги, сказал ей, чтобы замуж выходила. С ней… что-то случилось?

Я как-то не могу упустить первые слова, хотя надо бы начинать с утвердительного кивка и рассказа, что именно с ней случилось, но… запудрил мозги? Позвал замуж???

Что, мать вашу, происходит?

— Так стоп! — поднимаю руки вверх. — Во-первых, никто вашей дочери не пудрил мозги и не звал замуж, а во-вторых… вы ее родной отец?

Я почему-то жду, что мужчина попытается начистить мне морду, но он стоит и лишь хмуро смотрит на меня. Нервничает. И да, видно по глазам, что слушать, а уж тем более вести конструктивную беседу, он не желает.

— Я ее родной отец, — басит он. — А ты… — он тычет в меня пальцем.

— Оставим неприязнь на потом, — отмахиваюсь. — Сейчас мне важно знать еще кое-что. Полгода назад вы двое жили вместе?

Они непонимающе на меня смотрят. Вот и ответ. Хотя была, конечно, надежда, что это родители не той Оли, но нет. Она ведь показывала фотографию матери. Отца не показывала, да и отчима тоже, но это воспринялось как само собой разумеющееся.

— Что с нашей дочкой? — тут в разговор вступает Евгения Борисовна.

Она, между прочим, как-то вмиг превращается из растерянной и ошарашенной слабой женщины в боевую бабу, готовую растерзать того, кто принес плохую новость о дочке.

— Я не знаю, что вам сказала Оля, — говорю совершенно искренне, — но я не пудрил ей мозги.

— Она ушла к мужчине, — выплевывает ее отец. — Сказала, что выросла и что влюбилась. Во взрослого и самодостаточного, что он ее зовет к себе и домой она больше не вернется. И что даже на свадьбу нас не позовет, потому что отпускать мы ее, разумеется, не хотели.

— Разговор предстоит долгий, — констатирую после его слов.

— А пойдем на кухню, а, Петь? Ну не стоять же здесь.

Отец Оли таки соглашается, и мы все вместе идем на кухню. Мать суетливо ставит чайник, рассыпает по чашкам какой-то травяной сбор, а я замечаю фотографии маленькой Оли даже здесь, на кухне, где их, по сути, быть не должно.

— Полгода назад Оля позвонила мне вся в слезах, — наконец, дохожу до своей части рассказа. — Сказала, что ее домогается отчим и она не знает, что делать.

Евгения Борисовна, как я и ожидал, хватается за сердце. И смотрит растерянно то на меня, то на мужа. Я бы хотел пошутить. И, если быть честным, нихрена вот этого не знать и не лезть во всю подноготную, но раз уж меня разводили как идиота...

— У меня никогда не было никого, — оправдывается зачем-то женщина. — Петя, я не понимаю…

— Зато я понимаю! — грозно произносит он и ударяет кулаком по столу. — Ремня в детстве мало было.

Вот здесь я с ним солидарен. Такое придумать и наговорить на своих родителей. На мать и отца, которого вообще похоронила. И ладно бы у них что-то было не так, но ведь видно, что и отец, и мать искренне любят своего ребенка.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— Она жила полгода у меня в квартире.

Отец тут же настораживается, но я спешу его успокоить:

— Между нами ничего не было. Я редко появлялся дома и воспринимал вашу дочь, как подругу, если так можно сказать.

Петр хмыкает. Видно, что не верит. Но я и не настаивает на этом. Просто ждет, что я скажу дальше.

— Месяц назад я улетел из Москвы на работу. И в то же время узнал, что у меня есть дочь. Вдаваться в эти подробности не буду, но когда я был в Германии, Оля прилетела ко мне.

Дальше я рассказываю о том, что случилось. Как она попала под машину, как я был рядом с ней и вскользь упоминаю о прогнозе докторов. Мать шокирована и плачет, отец что есть силы сжимает челюсти и крепится. Хочется вернуть Олю к жизни и хорошо встряхнуть. Какого черта она вообще делала? У нее святые родители, а она уехала, чтобы жить со мной? Сомнений у меня нет. У нее или с головой не все в порядке, или же она по-настоящему в меня влюбилась. Что хуже даже не знаю.

— Я приехал, потому что из-за вашей дочери и заботы о ней обидел любовь своей жизнь. Я-то думал, что об Оле некому позаботится, — выдаю слишком резко, потому что меня переполняет злость.

— И что? Что нам делать, Петя?

— Я предлагаю вам полететь к ней. Билеты я оплачу, ее пребывание там тоже оплачено.

— У нас есть деньги, — перебивает отец, а я обвожу взглядом их скромно обставленную кухню.

Вряд ли отец в принципе понимает, о каких суммах речь, но он вдруг меня перебивает:

— Ты не смотри, что мы так живем. Люди простые, спокойные, но у меня бизнес, доходы имеются, да и в остальном. Тебе спасибо, конечно, но мы сами. Только адрес клиники скажи и к женщине своей можешь ехать.

— Мне все равно нужно в Германию, чтобы забрать вещи, поэтому если хотите, полетим вместе. Там и покажу, где клиника.