Григорий Васильевич, вздохнув, отвернулся к Ксенофонтову. Они переглянулись. «Подозрения в присвоении чужого творчества, подрывают веру в мою честность и порядочность», – соображаю.
– Спой еще … свое, – предлагает Григорий Васильевич.
«Не верит в мои возможности самостоятельно сочинять песни!» – догадываюсь. «Как же его убедить? Надо ему спеть песню, в которой большинство слов моих», – решаю и запеваю «Старые друзья» на мотив Любэ:
– Это ты о своих друзьях из барака? – пришел на мне на помощь Ксенофонтов.
Киваю. Романов покосился на него.
– А еще? – предлагает.
Напеваю «Ребята с нашего двора»:
Вижу, что песни нравятся всем, только не понимают, что происходит и вопросительно посматривают на главного критика, а Романов не проявляет эмоций.
– Про войну есть у тебя что-нибудь еще? – наконец проявляет он интерес.
Не отвечая напеваю «О той весне»:
– У меня дед был политруком батальона. Погиб в 1942 году под Ржевом, а бабушкина двоюродная сестра не пережила блокаду. О других родственниках, которые жили в Ленинграде до войны ничего не известно, – сообщаю слушателям.
Романов чуть скривился и отвернулся смущенно.
– Спой еще чего-нибудь душевное. Не надо о грустном, – попросил Ксенофонтов.
Вспоминаю и пою «Коня» Любэ:
Сделав небольшую, паузу пою свою любимую песню «Рождества»:
– Мне нравится, – неожиданно признается Романов.
Все оживляются и начинают меня хвалить, расспрашивать и просить спеть чего-нибудь еще. Смущенно улыбаюсь и смотрю на главного в нашей компании. Григорий Васильевич, улыбаясь, кивает.
– Жалко, что гитары нет, – сетую.
Решаю немного «потроллить» политика и пою Газманова-Шевчука:
Народ оживился от заводной песни. А Романов добродушно усмехаясь, заявил:
– Ну, наворотил!
Оглядывает всех и распоряжается:
– Давайте собираться. Хватит, отдохнули. Нашему композитору лучшую рыбину. Кивает на меня, улыбаясь.
– Это мы запросто, – подхватывается Трофимыч, но вожделенно косится на недопитую водку.
Благодушно улыбаясь, Григорий Васильевич кивает:
– Ладно, прими на посошок! А ты, если хочешь, еще тарелку ухи можешь съесть, – обращается ко мне. – Вон сколько осталось! – кивает на котел.
Отказываюсь, чувствуя сытость, хотя мог бы осилить еще, если бы меня поддержали. Наливаю лимонад.