Щемящей красоты последняя печаль

Над обрывом ходят облака,
А внизу клубится сизый дым,
Там, где стынет тёмная река
Под высоким берегом своим.

Ветви леденеют в брызгах вод,

В драгоценный рядятся хрусталь.
Сеет снег набрякший небосвод,
Застит пеленою близь и даль.

На горе высоко купола

Поднимают золото крестов,
И звонят, звонят колокола,
И летит, летит немолчный зов.

Ты не сбейся, путник, в белизне,

В бесконечной пажити зимы,
В этом хладном чёрно-белом сне,
Где плутаем до весны все мы…

Ты найди свой потаённый путь

В заповеданный родной покой,
Где зиме лампады не задуть,
Хоть метель кружится над рекой.

К поэтам

Один мой голос очень мало значит,
Но, если бы поэты всей земли
Услышали, как твердь над нами плачет,
То вместе мы бы многое смогли.

От жалости к себе не стоит бредить,

Нас матери рождали не за тем,
Чтоб счастье только личное изведать,
Ни разу не решив ничьих проблем.

И, если кто-то мучается рядом,

Должны ли мы стыдливо прятать взгляд
Или за помощь ждать себе награды,
Когда в тревоге сердце бьёт в набат?

Чужое горе – это наше горе,

Чужих детей на свете просто нет.
В многоголосом человечьем хоре
Ты – запевала непростой, поэт!

Не надо правды, бедности бояться,

Не надо с властной принимать руки
Отличия, тогда, быть может статься,
Не будет в мире горя и тоски.

Ты подними свой голос, пусть услышат

Те, кто державной силой облечён,
Как хрипло наш народ несчастный дышит
И как нищает с каждым годом он!

Как всё ничтожно, как слова их пусты,