Шепот сердца

Ирина Виноградова Шепот сердца

Иду я, собираю листья,

Что осень стелет здесь ковром.

В них нет ни капельки корысти.

От них не веет чёрным злом.

И каждый лист, на нас похожий,

По-своему живёт свой век.

Не замечает их прохожий -

Пустой бездушный человек.

Листвы валяется так много.

Совсем не ново видеть то,

Что так мешает на дороге,

Мы запинаемся. И что?

Но если бы всего лишь раз

Такое в жизни нашей было,

То сколько б любопытных глаз

Сбежались, посмотреть на диво!

Вот, я и собираю листья.

Смотрю на золотой ковёр.

Что душу хочется очистить,

И бросить всё…   в большой костёр.

Пролог

Голос листвы, опадающей с деревьев, человеческому слуху просто не доступен. Никто ещё, проходящий мимо, дословно не смог ответить, о чём может идти речь. Кому из вас довелось видеть человека, стоящим в одиночестве с поднятой головой вверх или опущенной вниз, говорящего с самим собой и наблюдающим за этим зрелищем, что мы называем листопадом? Что он при этом чувствует? А что произнёс жёлтый лист, когда оторвался от ветвей дерева, своего отца и матери, где он родился, вырос, радовался летним и солнечным дням, слушал пение птиц, трепетал при порыве ветра и, дождавшись золотой осени, исполнил свой последний танец до земли? Это так красиво и так печально, ведь у всего красивого и особенного такой короткий век! Впрочем, как и у людей. Чем величественней талант человека, и чем быстрее его расходуешь, тем короче жизнь, лет до сорока, не больше!  Возьмём пример из истории.

Был такой композитор, который явил себя Миру два столетия назад. Он был молод и стар, беден и богат, причём, одновременно. Его покупали и продавали, любили и ненавидели, но восхищались! Ему завидовали, как мужчины, так и женщины, а он, не ощущая себя человеком, подобно купюре, ходил по рукам, радуя своим присутствием. В этом и заключалась вся его жизнь – вечные переезды и смена обстановок. На то и будешь зваться композитором. Иначе, откуда черпать вдохновение?   И он один из немногих людей, кто сумел передать музыкой все голоса и тайные чувства, неуловимые ни на слух, ни мысленно. Его полное имя, если выразить должное уважение к этому человеку, то – Федерик Франсуа Шопен из Желязова-Воля, что  в Варшавском герцогстве. Польским композитор, пианист-виртуоз, педагог, автор произведений для фортепиано, умевший сочетать и соединять классичность формы с мелодическим богатством и фантазией. На его счету: два концерта, три сонаты, четыре баллады, четыре скерцо, а также вальсы, мазурки, полонезы, прелюдии… Всё это смогло увидеть жизнь и дожить до наших дней благодаря таланту и желанию остаться живым в своих произведениях. По крайней мере, так говорит история.

Много ли среди современных композиторов таких вторых Шопенов? Лично я не знаю. Как раньше люди жили, как глубоко чувствовали и любили! И насколько надо быть талантливым, чтобы заставлять себя слушать и заинтересовывать современную молодёжь, особенно меня? В своих творениях он  смог рассказал обо всём, не допустив ни капли лжи и фальши! И это всего за 39 лет жизни!

Они уходят молодыми,
И души их кружат, как птицы.
Листва, как капли дождевые,
Спадут на жёлтые страницы.
И кто бы, что не говорил бы,
Они своею жизнью жили.
Да, многое ещё смогли бы.
Но место своё уступили
Другим большим земным талантам,
Быть может, баловням судьбы:
Певцам, актёрам, музыкантам,
И тем, кто с жизнью здесь на ты!