Шериф

Ответная пуля свистит над ухом. Выстрелить из второго револьвера фальшивый священник уже не в состоянии. Схватившись за грудь, он падает на землю, выгибаясь в судорогах.

Выглядит это… омерзительно. Пахнет — ещё хуже. Не так-то легко упокоить обожравшегося ведьминым камнем колдуна. Наконец, он замирает.

Эл, кряхтя, поднимается на ноги.

Вонючий мошенник! — он пинает тело. Раздаётся мерзкий хлюпающий звук. На ботинке гнома остаётся пятно слизи.

— Вонючий мошенник! — повторяет гном, но уже куда более энергично.

Труп стремительно расползается в омерзительную жёлто-зелёную смердящую жижу. Ведьмин камень и самородное серебро не знают пощады.

— Да уж, — выдыхаю я, отворачиваясь от накатывающей волны смрада. — Заставил он нас попотеть…

Я поворачиваюсь к городу. Кое-где ещё поднимается дым. Выгорела добрая треть зданий. Порой щёлкают выстрелы. Судя по тому, что я увидел, поднятых на улицах должно оставаться ещё дюжины две. Вряд ли больше.

— Прибери тут с ребятами, — говорю я и, перезаряжая револьвер, направляюсь вниз в город. — У меня ещё есть работа.

— Удачи вам, шериф, — Эл всё ещё пытается отчистить ботинок от вонючей жижи.

— Да, и вот ещё что, — говорит Эл мне вслед.

— Что?

— Шериф… у вас уши обгорели.

— Я знаю, Эл. Я знаю.

На кладбище тоскливо воет неупокоенный священник.

Бедные мои ушки.