Шерхан

Вика — моя младшая сестра. Эдакая девочка-припевочка, ей двадцать три, а в голове только одна мысль: как удачно выйти замуж, чтобы никогда-никогда не работать и жить на широкую ногу.

Вика садится рядом со мною, улыбается папе, наливает себе чай.

— Утро еще толком не началось, а вы уже выясняете отношения! Не надоело? — смотрит на нас с укором. Действительно, с того момента как я приехала домой полгода назад, через месяц похоронив маму, не было и дня, чтобы я с отцом не сошлась в словесном поединке. — Маме всегда не нравились ваши стычки! — а это запрещенный прием, мы с отцом поджимаем губы и опускаем глаза.

И вот в такой гробовой тишине завтракаем, потом папа встает и желает всем хорошего дня, уходит на работу. Я убираю со стола, так как знаю, что Вика не будет ничего есть, только выпьет пустой чай и через полчаса уйдет в салон красоты или куда-то с подружками шляться по магазинам. Либо прогуливаться по набережной, вдоль которой стоят яхты, чтобы ловить богатых мужиков. Дина Петровна ничего не говорит, только вздыхает мне в вслед, когда я ухожу в свою комнату. Вновь работать, прятаться от реальности.

Два часа я занимаюсь рекламой для Тигра. Работу свою люблю, особенно коммерческую съемку, мне нравится фотографировать детали, нравится, что это может принести деньги не только мне, но и заказчику. Свадьбы, детские праздники, торжества и прочие мероприятия — присутствуют в моей практике, но там немного другая атмосфера, там эмоции, там порой видишь то, что по идее не должна видеть, оставить за кадром. Я не люблю наблюдать за проявлением чувств чужими людьми. У меня возникает ощущение, что мне демонстрируют нижнее белье. И пусть свадьба, дети, праздник — это хорошие эмоции, только нужда заставляла брать такие фотосъемки.

Я копила деньги, чтобы купить квартиру. Конечно, могла попросить у папочки, но стоило только представить, с какой миной он будет мне высказывать, что думает о моей самостоятельности, о моей бестолковости, как минутный порыв сходит на нет. Лучше влезу в ипотеку, лучше буду брать больше заказов, чем выслушивать от Виктора Владимировича все, что он думает обо мне, о несовершенстве моей жизни.

Распечатываю фотографии комплекса среднего формата, записываю данные на диск, флэшку, еще создаю черновик с файлом на электронной почте. Беру телефон и собираюсь позвонить Ярославу, но волнуюсь, как девчонка, которая собирается позвонить понравившемуся парню и пригласить его прогуляться. Какие глупости лезут в мою голову.

Откладываю телефон в сторону, встаю из-за стола и потягиваюсь. Замираю возле окна. Вспоминаю его зеленые глаза. Наша первая встреча совсем нелогичная, совсем не располагающая на дальнейшее знакомство. Второй раз, увидев его, я должна была тут же развернуться и уехать, но только из меркантильных соображений пересилила себя и осталась. Он оказался не таким уж и плохим. Возможно, при первом знакомстве все было против нас: мое плохое настроение, рассеянное внимание, злость, его наглость, уверенность в своей безнаказанности. Бог любит троицу, и на юбилее милой женщины я вновь его увидела. К тому же, Ярослав оказался очень близким знакомым Веры Ивановны. На празднике он был совершенно другим человеком, словно того, с кем встречалась ранее, просто выдумала. И когда Ярослав меня увидел, узнал, а потом предложил поговорить наедине о личном, я сама от себя не ожидала, что соглашусь. Тем более буду с ним целоваться. Мысли о поцелуе заставляют меня смутиться, отвернуться от окна, будто кто-то мог увидеть мой румянец.

Телефон заставляет подпрыгнуть на месте, так как мелодия на звонке раздается слишком неожиданно. Подбегаю к столу и некоторое время недоуменно смотрю на дисплей. Номер не знаком, но почему-то, я почти не сомневаюсь в том, кого сейчас услышу на другом конце звонка.

— Алло!

— Валерия?

— Не Пушкин точно.

— Никогда не любил его, вы мне более приятны, чем размышления какого-то Сани о какой-то Татьяне.

— Вообще-то, о Тане размышлял Женя.

— Но писал о них Саня, еще, вроде, там была Оля, но не уверен, что она там была и не так уж важна. Еще кажется был Ленский… — в трубке возникла пауза, а я еле сдерживалась от того, чтобы не растянуть губы в широкую улыбку. Уж больно он юмористически вспоминал «Онегина» у Пушкина. — Ладно, я не помню его имени, о покойниках либо хорошо, либо ничего.

— Он разве умер? — улыбка ползет по губам, а сердце предательски дрожит и волнуется. Сажусь на стул, подогнув под себя одну ногу.

— Ну, почти два века назад, точно, умер.

— Мы о Ленском говорим?

— Я вообще-то о Пушкине! — и смеется, заразительно так, что мурашки бегут вдоль позвоночника, в груди какое-то тепло разливается. Отсмеявшись, он делает паузу.