Шестирукий резидент

Когда я выволакивал Цюрмле из бассейна, он только шипел и вяло подергивал плавниками. Сморщенная присоска напоминала мокрую мочалку - один из моих уколов пришелся как раз туда. Ничего, все демоны страшно живучие, оклемается.

– Силен, гад! - уважительно протянул я, выбрасывая вялого Жреца Глубин на каменный пол. - Небось, самбой занимается!

– Патрон, надень ему маску, он же сейчас задохнется!

А, черт! Я торопливо опустил булькающего и кровоточащего демона в воду, на всякий случай врезав ему сразу шестью кулаками. Чтоб не сделал ноги, пока я буду искать эту маску… хотя чего ее искать - вон валяется. Правда, когда я ее сдирал, впопыхах разорвал цепочку… Придется придерживать.

– Во-о-от, красивый ты мой… - ласково прижал ему к лицу магический амулет я. - А теперь колись - на кого работаешь?!

– Пшшш-хашуушшшп-шашашшш! - язвительно ответил Цюрмле.

– Сволочь ты, - обиделся я, возвращая его обратно в воду. - Повтори еще раз, но членораздельно.

– Ты недостоин завязывать обувь моему господину, гнусный выродок! - послушно повторил Цюрмле.

– Раньше это звучало приятнее… - задумчиво признался я. - Знаешь что, большая жаба, мне с тобой рассусоливать некогда. Я Лаларту. Давай так - ты сейчас рассказываешь мне все, что я хочу знать…

– Ни за что! - прошипел Жрец Глубин, вылезая из воды и срывая с себя дыхательную маску.

– Дослушай сначала! - торопливо вернул ее на место я.

– Пш-ш-ш-шхшшшш!

– А я говорю - дослушай! Ты рассказываешь…

– Пшшшш…

– Заткнись! Глаз выколоть?

Цюрмле с опаской посмотрел на коготь, маячащий возле его глаза, и что-то вполголоса зашипел.

– Не колдовать! - врезал ему под дых я.

– Патрон, он просто ругался, - укоризненно сказал Рабан. - У него мана кончилась.

– Так быстро? - удивился я.

– А ты посмотри на его книжку.

Я нырнул в бассейн, нашел на дне промокший томик (еще чуть-чуть, и он уплыл бы в океан) и недоуменно перелистал разваливающиеся страницы. Буквы непонятные, похожие на жирные пьяные запятые, шатающиеся влево-вправо. Картинок нет. Плохо.

– Что-то вроде… как же это называется… ноутбук?… покетбук?… артбук?…

– Станбук, - снисходительно сообщил Рабан. - Специальная книга для магической тренировки. Что-то вроде колдовского тренажера.

– А-а-а, вот оно как… Может, мне ее мистеру Креолу презентовать?

– Да на фига ему? Он сам таких может сколько хочешь написать.

– Тогда его ученице. Этой… как ее?…

– А ей еще рано. Это для уже полноценных магов.

– Пшшхшш, - неожиданно попросил Цюрмле, жадно глядя на книжку.

– Тебе?… Рабан, как думаешь?…

– Ну давай попробуем… - неуверенно сказал керанке. - Может, сговорчивее станет?

– Ладно, держи свое сокровище, - протянул я книжку Жрецу Глубин. - А теперь колись, а то начну играть в Родиона Раскольникова и старушку! И ты - старушка!

Цюрмле ехидно блеснул глазами и торопливо выкрикнул:

– Хопшашшшкшушушшушу!!!

Я торопливо дернул книгу обратно, но было уже поздно. Грохот, вспышка, меня отбросило назад, вода в бассейне взметнулась столбом, а на месте Цюрмле и станбука осталось только выжженное пятно, обугленный череп и хлопья пепла, среди которых виднелись кусочки обложки.

– Самоуничтожился… - раздосадованно подытожил Рабан. - Надо же, какой преданный камикадзе…

– Самоуничтожился, - согласился я, окунаясь в бассейн, чтобы смыть сажу. - А может, сбежал?

– Сбежавшие колдуны обычно не оставляют после себя череп, - хмыкнул Рабан. - Это череп Жреца Глубин, точно.

– Да, похоже, - согласился я. Направление молчало - Цюрмле действительно перестал существовать. - Тоже мне, Зоя Космодемьянская… А ты почему меня не предупредил, что так может быть?

– Да если б я сам знал… Извини, патрон, я все-таки не маг, я в этом не очень разбираюсь… Так, в теории немножко. А колдовское дело страшно сложное - десятки видов, все разные, в каждом виде свои подвиды, в каждом подвиде свои хитрости… Тут сто лет будешь учиться, до конца всего не выучишь.

– Угу. Надо бы и мне хотя бы теорию подучить… А то все хожу по вершкам. Говоришь, десятки видов?

– Что ж делать, патрон… Магия - это ведь такое же расплывчатое понятие, как «наука». Даже еще неопределеннее. Ведь не бывает же «просто ученых»? Есть биологи, физики, математики, историки, ну и прочее… Вот и «просто магов» не бывает - тоже свои профессиональные специализации… Хотя у них они часто скрещиваются - большинство чародеев все-таки работают в нескольких областях.

– Угу. Да, зря я в институт поступать не стал…

– А чем бы он тебе сейчас-то помог бы? На Земле магических школ нет.

– Ну хоть обычный. Высшее образование лишним не бывает. А у меня только мореходное училище. Да и то на тройки. У меня тогда как раз проблемы с мозгами начались, во сне ходить стал… Когда тут учиться?

– Ничего, патрон, вот будет у нас много свободного времени, поступим тебя в институт! В твой любимый РУДН, например…

– Ну-ну… - засомневался я. - Там, конечно, иностранцев много, но они все-таки не до такой степени иностранцы…

– Тогда в Академию Деорга! Там даже еще лучше! Помнишь, я тебе рассказывал?

– Не помню.