Шестое чувство

Не сработала система. Прокол.

Но… не мой косяк. Его!

Клиент-то у нас оказывается… сам «чужой»! Ряженый. Где-то чего-то там слышал про толковища, но сам в уголовных сферах явно не вращался. Иначе про «ответь» заикаться не стал бы – это очень крупная предъява. По идее – финальная. Круче, как говорится, могут быть только яйца. Это означает, что дядя явно не из блатных. Но… из приблатненных. Что предосудительно, ибо… чужую форму на поле боя надевать Гаагская конвенция не велит.

В стройбате, к слову, приблатненные часто встречаются.

И с такими, по опыту, можно не церемониться.

– А ты, уважаемый, с меня спрашивал, чтоб я тебе отвечал? – Я развернулся и коротко шагнул к бармену, не отводя глаз от его очков. Под тонированными стеклышками мелькнула растерянность. – Предъявить чего хочешь или как? Ты кто такой? Откуда ты вообще здесь нарисовался?

– Я вот… с ним.

– Да мне плевать! Тебе кто разрешал мою куртку руками мацать? Я откуда знаю, какой форшмак ты своей рукой до этого масты́рил? В глаза смотреть!

В принципе, такой резкий наезд с моей стороны – это уже сам по себе шикарный повод для предъявы в обратном направлении. Я сейчас даже по универсальным общеуголовным понятиям перегибаю палку. Бычу, что «людьми» не приветствуется. Но разве ряженый об этом может знать?

– Ты чего, парень?

– Чегой-то он. Чегой-то я. Чегой-то мы. Чего растерялся-то? Ну-ка в глаза мне. В глаза мне! Дырку комиссарам в башке делал? В трудные годы колоски с колхозных полей воровал?

– Чего? Да пошел ты!

Он непроизвольно шагнул назад.

Заплачь еще. Детский сад, штаны на лямках.

– Может быть, еще и подскажешь куда? – тут же вкрадчиво зацепился я. – Давай! Говори! Забей последний гвоздь в собственную гробовину!

Классический блеф.

При невысоких ставках обычно прокатывает.

Впрочем… блеф блефом, но приложиться хоть раз я все же успею. В центр переносицы. Там, где пока нагло поблескивает дужка от забугорных «хамелеонов». Устрою, так сказать, местечковое «импортозамещение» американского товара на отечественную плюху – по наикратчайшей траектории: справа прямым в нос. Если понадобится, само собой. Между прочим, на вполне оправданных с точки зрения уголовного императива основаниях – на меня же по беспределу наехали! Даже дружок этого красавчика не вправе вмешиваться – без риска потерять свои баллы антисоциального статуса. Хоть и нет здесь почтенного воровского жюри, тем не менее – риск велик. Вдруг узнают…

– Хорош, студент, – поспешил прекратить моральное глумление над подельником Пестрый, понял, стало быть, что происходит. – Ты это, Пистолет, шагай к себе на коробку. Я сам тут. Вечером встретимся на «таблетке», шляпу покажешь.

– Чего ж не показать? – просипел сквозь зубы тезка короткоствольного стрелкового оружия, одарив меня порцией ненависти из-под чудом оставшихся целыми очков. – Еще свидимся, студент.

Никак в мой адрес?

– На созвоне, – брякнул я рассеянно не по эпохе, думая совершенно о другом.

Шляпу собрался показывать? Интересно…

«Глуши шляпу!» и… брызги кумулятивным веером в сторону седины, кокетливо закрашенной школьными фиолетовыми чернилами. Надо же! Часу не прошло, как вспоминал. И тут «шляпа»! Совпадение?

Агрессивный красавчик медленно удалялся к трапу, время от времени вызывающе оглядываясь в нашу сторону и сплевывая сквозь зубы. Уходя – уходи, а коль ушел – уйди красиво! Качок в этом деле оказался мастером – кода вышла на ура.

– Слышь, студент. У тебя что, девять жизней?

– А? Чего? – рассеянно переспросил я. – При чем тут…

– Говорю, ты бессмертный, что ли?

– Да-а… и не знаю даже, Василий Кравсилович. Разве что раньше… случалось. Было, знаешь ли, дело.

Он хмыкнул.

Не поверил. А зря. В иные времена… чуть раньше – реально умирал. А потом снова возвращался к жизни – минут за пятнадцать до собственной смерти. Дабы успеть мог хоть что-то да поменять в накатывающих на меня обстоятельствах предстоящей гибели. Во избежание оной.

Получается, да. Бессмертный. Был.

Сейчас уже и не настолько уверен – давно не экспериментировал.

Да и не сильно чего-то хочется… почему-то.

– А ты, часом, не укумаренный, фраерок? – прищурился громила. – Вмазался, что ли? Мутный какой-то. И резкий не по делу.

– Так и скажи: «псих с приветом», – ответил я невпопад, с ходу не сообразив в данном контексте лексического значения идиомы «вмазаться».

– Можно и так сказать.

– Нет, Вася. Я не псих и не мутный. Я расстроенный. Сильно расстроенный! И обиженный твоим братаном. Тем, который поменьше размерами. И который унес мою любимую тетрадочку.

– Че? Так ты из-за тетрадки кипешуешь?

– Ага.

– А что в ней?

– Просто лекции! – стал заводиться я. – Конспекты. Записки сумасшедшего. Какая разница? Вам они погоды не сделают. А мне… жизнь спасут!

– Во как.

– Денег дам!

Бандюга расплылся в широкой ухмылке.

– Богатый, что ли?

– Ни хрена я не богатый! Сам же сказал – студент. Просто у меня… стипендия завтра. Ленинская, блин – тридцать целковых! Знал бы Владимир Ильич, на что его наследие уйдет, в Мавзолее бы на живот перевернулся. С досады.

– Мало.

Я перевел дыхание, успокаиваясь. Как же он меня бесит!