Шизгара

- Только ты у меня остался на свете,- даже такая сакраментальная фраза была произнесена, и не раз, но, кроме нее, однако, ничего более, открывающего причину такого сужения мира до одной лишь Штучкиной персоны. Впрочем, Штучка объяснений и не требовал, ему хватило печальных пауз и взволнованного голоса. Ну, разве в его годы в его голове могло возникнуть подозрение, будто есть еще, кроме его восхитительного self'a, его сердца и души, еще нечто, способное вернуть Мару в его объятия. Любовь свое взяла, возможно, мог бы вторить Евгений сочинительнице назидательных афоризмов журнала для домохозяек, если хотя бы из любопытства просматривал основное чтиво своей матери, но поскольку бедняга даже газет не читал, то он просто обрадовался как сумасшедший и даже. как мы знаем, прыгнул в окно.

В самом деле, любви в вечной силе не откажешь, но если мы привяжемся к этой, случайной, в общем, фразе, то, по определению старого доктора, запросто можем впасть в совершенную банальность, даже более того. пошлость. Само слово не вполне уместно, ибо всем известно,- даже кошки и собачки кое в чем небезупречны, вот и Мара, всей душой устремляясь к далекому Штучке, все прочее, горячее и аппетитное ежевечерне уступала небезызвестному нам бас-гитаристу, в самом деле длинному и тощему и действительно с фамилией Сычиков.

Итак, из-за невнимательности и восторженности Штучки мы опять вынуждены сами выделять из весьма, как уже было замечено, малоинформативных жалоб Мары наиболее важные слова: - Он решил меня погубить! В данном случае более справедливым окажется множественное число. Они, они решили ее погубить, они - с одной стороны, эмбрион неизвестного пока пола, результат, как уже было с косой ухмылкой объявлено, всепобеждающей любви, а с другой. Максим Сычиков. оказавшийся при своей богомерзкой профессии бас-гитариста человеком, склонным в детях видеть цветы жизни и наше будущее. Вот представьте себе. какой ужас, какое несчастье нежданнонегаданно на голову бедной девочки спустя какой-то год, в самом начале блистательной сценической карьеры. (Ах, если бы не вековые завоевания реалистической школы, если бы не строгие глаза Федора Михайловича, назвавшего "Кроткую" фантастическим рассказом только из-за невозможности материалистического объяснения своего соглядатайства. автор бы решительно поступился истиной, отдал пятинедельный плод симпатичной чете Григория и Ирины Грачиков, а Доктор отпустил бы на волю, наладив таким образом всеобщее счастье и благоденствие. Но, памятуя о тех, кто ради торжества идеи на горло своей песне наступал, автор и думать не смеет о легком пути.)

Увы, деваться некуда, будем продолжать. Впрочем, нет. не будем, все нам уже ясно и понятно, тема исчерпана, возможно, читателю будет любопытна лишь одна маленькая деталь,- ни сегодня, ни через день Евгений так и не узнает Марину военную тайну, но тому окажется виной не иезуитская хитрость дочки главврача, а внезапный и, прямо скажем, совершенно невероятный (просто драматический) поворот событий. Читатель, друг, как ни прискорбно однообразие, но таковы, видно, геометрические законы природы, всему сущему предлагающие на выбор если не диалектическую спираль, то концентрические круги, короче, сегодняшним вечером Евгений Анатольевич Агапов еще pаз выйдет в окно, спасая свою жизнь, честь и еще кое-что, по об этом разговор впереди.

Ну что ж, не станем же медлить в преддверии великих дел. Пусть горнисты играют подъем, впрочем, время около семи вечера, как ныне принято объявлять настраивающимся на самое интересное, "многие уже отдыхают перед завтрашним трудовым днем, поэтому приглушите, пожалуйста, звук ваших телевизоров и радиоприемников",- в самом деле, обойдемся без труб и барабанов, ограничимся белой машиной "скорой помощи", ее сиреной, эффектом Доплера и визгом шин на повороте. У-у-у-у, сверкнув алым крестом, машина проносится мимо Евгения и тормозит на углу у приемного покоя травматологического отделения городской больницы, отворяются двери, и на свет извлекаются носилки, а на них покоится очень унылый для своей жизнерадостной комплекции мужчина сорока неполных лет.

Нет слов. мысль о закономерности происходящего в нашей истории подтверждается самой жизнью, вот стоит на голом весеннем бульваре живой и невредимый Штучка, каких-нибудь десять минут назад непринужденно сыгравший со второго этажа, а мимо него в скорбной машине проносится бармен кафе "Льдинка", сыгравший, едва ли не в то же самое время, всего-навсего с высоты каких-нибудь полутора с небольшим метров в тот момент, когда, демонстрируя младшему кухонному персоналу удаль, менял в мойке лампочку. Нет, нет, совершенно определенно, некто, ответственный за сегодняшний вечер, настроился досмотреть до конца нашу забавную историю.