Шкатулка

«Ничто не имеет значения…»

Ничто не имеет значения,
Кроме состояния души,
Даже реки́ и времени течения
Не могут быть настолько хороши:

Река не сможет так бурлить,
Взвиваться вверх и испаряться,
И если время не остановить,
То мою душу не заставить притворяться!

«Я стараюсь по совести жить…»

Я стараюсь по совести жить
И свой внутренний мир не терять,
Если хочется – нежно любить,
А не хочется – зла не желать…

Я стараюсь по совести жить,
Не таить на кого-то обиды,
За ошибки людей не корить —
Они и так ими сильно побиты…

Я стараюсь по совести жить
И сдерживаю гнев при нестерпимой боли,
Я себе не позволяю мстить К
ому угодно даже в страшной ссоре!..

Тётушке

Ты говоришь, что я фонтан эмоций,
Ты утверждаешь, что неудержима,
Не следую я указаниям лоций[4]
И становлюсь непостижима.

Никто не знает, что же можно ждать,
Куда я завтра парус свой направлю,
Не врежусь ли в скалу опять,
Какую цель перед собой поставлю?

Я – воплощение северных ветров,
В себя впитала их природу —
Я не отказываюсь от даров
И создаю сама себе погоду.

«Во мне находят множество противоречий…»

Во мне находят множество противоречий,
Никто понять не может, сколько же мне лет —
Употребляют множество наречий,
Найти пытаясь правильный ответ…

«Всегда была какой-то несуразной…»

Всегда была какой-то несуразной —
Всё делала не так, ходила не туда…
Но так хотелось быть прекрасной
И душу чтоб не старили года!

«Мой путь, наверное, иной…»

Мой путь, наверное, иной —
Не тот, который у других…
Бывает грустно мне порой
От дней невзрачных и сухих…

От пресных дней, от суеты,
От одиночества, иллюзий,
От глупости людской и слепоты…
Меня всегда это конфузит!

«Да, всё то же, да, всё так же…»

Да, всё то же, да, всё так же,
Неизменен этот мир,
И лишь мы все станем старше —
Не изменится трактир.

Яства те же, но вкус хуже —
Суррогаты везде и во всём,
Всё красиво только снаружи,
Каждый ходит как будто ферзём…

А ведь это сплошные маски,
Что внутри – не могу распознать —
Всё какие-то разные пляски,
И могу я их лишь созерцать…

«Как порой грустно истину знать…»

Как порой грустно истину знать…
Зачем же мне столько мозгов?
Зачем мне умение всё понимать? —
Ведь нет у меня рычагов!

Синдром Адели[5] мне уже неведом
(Давным-давно, быть может, им страдала),
Теперь уж ни за кем не полечу я следом,
Что б жизнь при этом мне не обещала…

Уж очень полюбила я себя
И никому не дам в обиду!
И даже искренне кого-то полюбя,
Быком я не пойду на ту корриду!

Не стану и овечкой на закланье —
Мне больше в небе нравится летать —
Там исполняются всегда мои желанья
И многого не требуется знать!

«Моя проблема в том, что верю в чудеса…»