Школа для негодяев

— Да нет у вас никакого золота. Копы — извини, пап, я имел в виду полицейские — уже нашли его.

— Фиг там нашли. Все, что у них есть, — микроскопические крошки, а раннэмского клада нет как нет.

Я разобрал на заднем фоне приглушенные дебаты, после чего Рыжий снова приложил трубку к уху.

— Говоришь, раннэмские монеты у вас?

— Не важно. Отвечай на вопрос: что мы получим в обмен на золото?

На том конце вновь развернулась жаркая дискуссия, и мне пришлось скормить автомату еще несколько десятипенсовиков.

— Короче, парень, который тут сидит, пообещал, что, если вы вернете золото, вас будут судить как несовершеннолетних, а не как взрослых преступников.

— И все? — возмутился я.

— Блин, Бампер, а тебе что надо, торжественный парад с серпантином и конфетти, мать твою? Вы ограбили музей? Ограбили. Сам знаешь, несовершеннолетним дают гораздо меньший срок. Чего еще ты добиваешься?

— Все равно не слишком-то щедро. А как же неизмеримая потеря для нации? — зашел я с другой стороны, но копы уперлись насмерть.

— В общем, либо так, либо никак, — передал Рыжий.

— Ладно, мы согласны.

— Хорошо. Золото у вас?

— Перезвоню позже, — ответил я и положил трубку.

Мартин сказал, что нам нужен представитель, и добровольно вызвался на эту роль. Зачем именно нужен представитель, я не знал, но Мартина это не волновало. Остаток вечера он с энтузиазмом посвятил расчетам, какую сумму потребует от музея в качестве комиссионных посредника и сколько будет брать с репортеров за каждое интервью. Когда Мартин закончил подсчитывать собственную выгоду от возврата золота, мы вернулись к вопросу о том, как его, то бишь золото, собственно, вернуть.

— Вы должны знать, где оно, — медленно произнес Мартин. — Хотя бы примерно. Грегсон что-нибудь рассказывал о себе? Думайте.

Мы подумали.

— Неа…

— Не может быть. Из каких он краев? Куда ходил по вечерам? Женат? Кому собирался продать монеты? Неужели и словечком не обмолвился?

— Нет.

— Он говорил, что учился в Мидлсбро. И сидел в тюрьме Паркхерст, — вспомнил Трамвай.

— Уже кое-что. Когда он отбывал срок? — спросил Мартин.

Ответа на этот вопрос мы не знали.

По большому счету, мы даже не были уверены, что Джона Грегсона на самом деле зовут Джоном Грегсоном. Скорей всего он взял себе фальшивое имя, а что толку искать человека, которого не существует…

— Напрягите мозги, должна же быть какая-то зацепка.

Мы напряглись. На ум ничего не шло.

— И как же вы собираетесь выследить его и найти золото?

— Не знаю, — сказал я. — Слушай, Мартин, ты ведь жулик, у тебя есть связи.

— Бампер, я не жулик! То, что я несколько раз скупал у вас мелочевку и продавал приятелям, еще не делает из меня мафиози. Ради всего святого, я простой почтальон!

— Че, правда? — вытаращил глаза Крыса. — Почему же ты тогда не на работе?

— Потому что великие Музейные Грабители, черт их дери, приперлись ко мне посреди ночи и спросили, нельзя ли у меня перекантоваться, — съязвил Мартин. — Пришлось позвонить на работу и соврать, что заболел.

— Значит, ты не настоящий барыга?

— Конечно, нет. Срубил сотню фунтов, и все дела.

Для меня это стало жутким, вселенским разочарованием. Я-то считал Мартина самым крутым чуваком на Земле, ловким мошенником-профессионалом, который знает все ходы и выходы, и чье имя открывает любую дверь. Я-то думал, он известный бандит или рэкетир, а он всего-навсего по дешевке скупал у нас барахло, и его знакомство с преступным миром ограничивалось книжками. Мартин был самым обычным, заурядным, среднестатистическим парнем, который решил, что у него появилась возможность немного улучшить свою серенькую жизнь. Какая невероятная досада…

— Ладно, не важно, — сказал этот идиотский почтальон. — Шевелите извилинами. Вспоминайте, вспоминайте, пригодятся любые факты.

Крыса неуверенно поднял руку.

— Ну? — рявкнул Мартин через пять секунд напряженного ожидания.

— Да нет… ерунда, — буркнул Крыса.

— Выкладывай.

— Говорю же, фигня.

— Выкладывай!

— Так, ничего значительного.

— Через пять секунд я вмажу тебе в челюсть, усек? Пять, четыре, три…

— Честное слово, полная фигня. Сам не знаю, с чего я вдруг подумал…

— Два…

— Хорошо, хорошо, я скажу. Только имей в виду, ты сам просил вспомнить любую мелочь.

— Имею. Говори.

— Нет, на самом деле мелочь. Это насчет мистера Шарпа. Я кое-что про него знаю.

— Что именно? — зарычал Мартин.

— Он болеет за «Милуолл». — Крыса виновато втянул голову в плечи, и на вопрос Бочки, все ли это, еле слышно пробормотал: — Я же предупреждал…

— Наоборот, это важный факт, — встрепенулся Мартин. — Очень важный. Он серьезный болельщик?

— Да, просто помешан на своей любимой команде. Это действительно важно? — просиял Крыса, преисполнившись гордости, но вскоре опять нахмурил лоб. — А почему?