Школа на краю империи

— Ты же здесь жил. Не в теме?

— У меня проблемы с памятью.

Развить тему мы не успели.

Боковым зрением я отметил паренька-грузина, который с самодовольной усмешкой на лице двигался в нашу сторону. Ну, может и не грузина, а турка. Я их всегда путал.

— Здорово, брат.

По глазам засранца я понял, что подвезли очередную порцию неприятностей.

Глава 6

Еду мне жалко.

Поэтому делаю шаг в сторону, оказавшись в проходе между столами. Джан сидит спиной к упырю, но по её лицу я вижу, что девочка напряжена.

— Не дёргайся, братан.

Паренёк вразвалочку приближается ко мне. Редкостный клоун, если честно. Клетчатые брюки-клёш ядовито-жёлтого цвета, кубинские ботинки на каблуках и облегающая зелёная футболка. Ну, мы же в семидесятых, ёпт. В моём мире одевались примерно в том же духе…

— Что надо? — спросил я.

— Резкий ты, Серго, — ухмыльнулся грузин. — Давно по шее не получал?

— У тебя есть шанс уйти с целыми пальцами.

— Что? — недоносок застыл в метре от стола. — Сейчас я заберу всё, что лежит на этом столе. Ты подождёшь, пока я поем. И отнесёшь пустые тарелки вон к тому окошку. Я понятно говорю, брат?

После этих слов шпанёнок сделал роковую ошибку.

Забросил мне правую руку на шею, а левой потянулся к волосам, чтобы их взлохматить, демонстрируя своё превосходство. И очень удивился, когда средний и указательный пальцы угодили в крепкий захват. Не давая придурку опомниться, я сделал шаг в сторону, одновременно поворачивая кисти и ломая чужие фаланги.

Грузин взвыл.

Я аккуратно уложил гангсту мордой в пол и, не выпуская сломанных фаланг, придавил спину противника коленом. Это ж какую репутацию в ПСП надо иметь, чтобы такие дрыщи отбирали у тебя порции в столовой? Оборванец сопит, тихонько поскуливает, но ни черта не может противопоставить.

— Сейчас ты встанешь и выйдешь нахрен из столовой, — произнёс я, склонившись над ухом любителя дармовой еды. — Увижу тебя ещё — будет плохо. Возможно, ты исчезнешь. Я предупредил.

— Отпусти, сука!

Надавливаю посильнее.

— Ты не проявляешь должного уважения.

— Аааа!!! Отпусти, пожалуйста! Брат!

— И я тебе не брат.

Моя хватка слабеет. Обшариваю карманы беспризорника в поисках ножа или заточки. Проверяю носки. Ничего нет, парень чист.

Выпрямляюсь.

Халявщик кое-как поднимается, с ужасом глядя на распухшие пальцы, и уматывает из столовой. Тишина стоит такая, что можно услышать стук собственного сердца. Повара пялятся на нас. Никто не подходит, не делает замечаний, не вмешивается. Секунда-другая… и все, как ни в чём не бывало, продолжают что-то разогревать, нарезать, хлопают дверцами холодильников, перетаскивают стопки вымытых чашек…

Здорово.

Реальность трущоб.

Джан смотрит на меня во все глаза.

— Что? — я не выдерживаю.

— Он друзей приведёт.

— Меня уже здесь не будет.

Несколько минут проходит в молчании. Мы оба с жадностью набрасываемся на обед — весьма посредственный, между прочим. Супчик горячий и наваристый, что компенсирует воровство фрикаделек у обездоленных детей. Пока я набиваю желудок, в голове складываются вопросы.

— Повара тут ко всему привыкли, а, Джан?

Девушка пожимает плечами:

— Как и в других ночлежках.

— Мы ведь к одному ПСП приписаны, разве нет?

— Если живём в одном городе, — уклончиво ответила новая знакомая.

Беру это на заметку.

Ночлежки небезопасны. Персонал ни за что не отвечает. Встречаются малолетние головорезы, выстраивающие некое подобие дедовщины. ПСП можно менять, переезжая из одного города в другой. Думаю, стоит заглядывать в здешнюю столовку, если совсем прижмёт.

— Порции ведь бесплатные.

Джан отодвигает пустую тарелку.

— Да. И что?

— Не понимаю, зачем он ко мне докопался.

— Этот придурок? Он без жетона ходит.

Я быстро сложил два и два.

— Чей-то родственник?

Девушка качает головой:

— Родственники сюда на машинах подъезжают. Друг друга, знакомый знакомого. Вахтёрша его будет знать.

Понятно.

Сердобольная тётка — очередное разочарование.

Не знаю, кто контролирует эти ночлежки, но гадюшник гадюшником. Возвращаться сюда желания нет. Сунут перо под ребро — никто даже полицию не вызовет. Если, конечно, она есть в славном городе Фазисе.

Доев суп, я взялся за салат с рисом.

Отметил про себя, что котлетки — на два укуса.

— А где ты живёшь? — поинтересовалась Джан.

Настойчивая.

Я неопределённо помахал вилкой и продолжил есть.

Вдруг отвяжется…

— У тебя рюкзак гимназический, — задумчиво протянула девушка. — Учишься в клановой школе. Получается, ты одарённый. И какое направление? Телепат? Кинетик? Бес?

— Отвянь.

— Да ладно тебе.

— Никто я. Претендент. Дар ещё не раскрылся.

— Типа нулёвочка?

— Можно и так сказать.

Девушка вздохнула.

И на пару минут утратила ко мне интерес.

— А тебя Сергеем зовут?

Бессмысленно отрицать очевидное.

Кивнув, налегаю на остатки риса.

— Послушай, — не выдерживает Джан. — Мне теперь ночевать негде. Сам понимаешь, эти дегенераты не успокоятся. Если ты нашёл приличное местечко… можной пойти с тобой? Только не подумай чего, я за койку трахаться с тобой не буду, понял?

— Джан, — я начал складывать грязные тарелки на поднос. — Мне ничего не нужно. Мы сейчас разбегаемся. Я спешу, и всё такое. Пока-пока.