Шпионские игры

Застываю на месте, так как не понятно совершенно, в какую сторону бежать. Вооруженные, кричащие и стреляющие люди мелкими перебежками, припадая за здания складов, если и вообще можно укрыться за не имеющей угла или поворота стеной, приближаются к нам. С двух сторон.

Криспин прижимает меня спиной к стене и завязанной рукой надавливает на плечо. Точнее, это он хотел на плечо, получилось на голову, рука соскальзывает вместе с заколкой, волосы падают мне на грудь и спину, и я тоже сползаю на корточки. Мог бы и не давить, все равно колени подогнулись.

— Кто это? Кто все эти люди? Они вообще люди? — вопросы рвутся из меня пополам со слезами.

— Люди, — Криспин еще ниже прижимает меня, почти опирается на меня спиной, пахнущей горячим потом, но это его живой запах, и он успокаивает меня.

И вот тут начинается такая жуть, что мои глаза закрываются сами, а я сжимаюсь на голом бетоне, сквозь мокрые ресницы видя только тяжелые, с металлическими пластинами, ботинки Криса. Он, опустившись на одно колено, держит бластер перед собой, но не стреляет:

— Давайте, гады, ближе, — бормочет он. — Давайте, братишки, отгоните их! Продержитесь еще немного.

Кого из них он просит и о чем? Это разные просьбы! С какой стороны те, кто может нам помочь? Или мы просто попали не в то место и в неудачный момент?

Крис выпускает один заряд — у него же почти разряжен бластер, значит, все так плохо и только хуже будет. Говорить ему под руку — смысла нет.

— Уточни, где ты, — Кирин голос у него в рации на фоне шипящего свиста выстрелов. — Я здесь, но не могу отыскать вас. Шанс, да веди же ты. И скоординируй челнок!

Она замолкает, не отключая связь, и нам слышно, как она тяжело дышит. И стреляет, стреляет без перерыва.

— Вот вы где, — ее голос звучит эхом, и рядом со мной, и у рации на груди Криспина.

Она, закованная в такой же точно скафандр, в каком приплелся Крис, опускается рядом с Крисом и перебрасывает ему какую-то штуковину, которую он ловит на лету и сует в свой бластер. Вдвоем они ввязываются в перестрелку, причем Кира продвигается вперед, прикрывая нас с Крисом. Зачем я ей? И тут в голове всплывает: они с Крисом называли в разговоре меня Киви! А я наивная, решила, что они про фрукты. И когда поняла, что про меня, то уже было некогда спорить. Киви… Почему не Груша? Ну, у них там принято лепить друг другу нелепые прозвища, и я это знала, волей-неволей общаясь с пилотами. Но я не пилот, я инспектор. И я сижу тут растрепанная среди безумного побоища, без денег и документов, в тех брючках и кофточке, которые на мне были, когда пришел окровавленный Вайпер. И мне за это сунут только командировочные? Или Крис сказал правду, и я нашла, даже не особо стараясь, действительно очень важную информацию? Что, из моего отчета получилась вся эта война?! И еще что-то садится нам на головы за пару сфер отсюда. Нелепая мысль приходит в голову: «Ой, а как же я его инспектировать-то буду в таких условиях?!»

И пока я наблюдала, как садится небольшой катер, Вайпер вскакивает, делает шаг вперед и вдруг спотыкается, оседает на бетон. Кира летит к нему — именно летит, прыжком, вытянувшись. Хватает, прижимая его же руку ему к плечу, и выпускает еще один заряд из бластера перед собой, что-то крича. Или просто шевеля губами? Не слышно в этом шуме, который окончательно перекрыт работающим двигателем катера.

К нам подбегают двое парней, на шлемах которых отчетливо виден грозный символ Галактики, а на груди серебристо-серых скафандров — галактический флаг цвета неба и солнца. Если бы не знакомые и родные с детства знаки, я бы умерла бы от страха, так грозно выглядят эти ребята. Кира что-то им командует, они подхватывают Криса и волокут бегом к катеру, еще один выныривает их дыма и хватает на руки меня. На руки — громко сказано, он перебрасывает меня как полотенце на плечо. И мне очень неловко, что моя пятая точка беспомощно подрагивает при каждом шаге как раз перед его лицом.

— Лаки, улетай немедленно! — командует Кира, перезаряжая бластер.

— Командир, без тебя не уйду! — слышу усиленный всеми рациями голос незнакомого парня.

— Это приказ. Челнок не поднимет такую ораву. Я остаюсь с десантом. С ними же и вернусь.

Меня запихивают в узкое отверстие люка вслед за Вайпером, которого укладывает прямо на полу и пристегивает ремнями тот самый Лаки — других парней тут нет, а десантники уже вернулись в бой.

— Чего смотришь, — скороговоркой шипит этот Лаки. — Помоги давай, и взлетаем.

— Я медик, — мне хочется осадить этого нахального мальчишку. — Занимайтесь своим делом, а я позабочусь о Криспине.

— Да? — он поднимает брось, но усаживается в единственное на челноке кресло пилота. — Пристегнись тогда. Чтоб на Криса не завалиться, когда стартану.

И правда, он резко рвет с места, и вскоре мы уже швартуемся. Я едва успела залить пенкой сквозную рану на плече у Вайпера, чтобы он не истек кровью.

Или станция, или очень крупный корабль, потому что мы внутри. Едва распахивается люк, как в челнок запрыгивает парень в черном комбинезоне:

— Крис, друг! Давай-ка, дыши, ты уже дома!