Шрам на сердце (СИ)

Карина смотрела в окно. Дети уже ушли. Шумная экскурсия кончилась. В ушах по-прежнему звучали забавные голоса, детские разговоры, наивные слова восхищения. Она провожала их взглядом до самых ворот, а после вернулась к работе. Снова посмотрела на гроб, вздохнула.

Изъеденная временем древесина. Прогнившая крышка. Какие-то узоры с боков.

«Кем был тот, кто лежал в нём?» — думала она, с печалью рассматривая старинную вещь. «Мы врём детям, говоря, что это — просто часть истории. Или не врём? Так и есть. Но мы не знаем всего, и всё никогда не узнаем…»

Свет уже потух. За окном начался дождь. Посеревшее небо заставило мир стать чёрно-белым. Притихли даже голоса. Карина выключила светильник. Она решила остаться в этой тиши и вспомнить своё «тихое» детство. Всегда, когда она оставалась одна, она всегда о нём думала. И становилось горько и грустно.

В этом сумраке гроб больше напоминал огромный шкаф, удивляло только то, почему он стоял горизонтально. Чернел на фоне стены, однако идеально вписывался в атмосферу. Ей даже почудилось, что от него пахнет землёй, хотя тот стоял за толстым стеклом и был давно извлечен из почвы, так что ни один запах не мог просочиться наружу.

«Должно быть, он видел, как кто-то умер. Если он умер там? Как его хоронили. Да. И как рыдали другие. Или… В те времена умирало много людей. Этому около пяти столетий. Средневековье, средневековый гроб. Ничего удивительного и вместе с тем…» — девушка мечтательно прикрыла глаза. Она любила так делать и представлять ожившее прошлое. Ей даже думалось, что это сами предметы заставляют так думать, диктуя свои истории…

И так же случилось сегодня. Она сидела в тиши, смотрела на силуэт в черноту. И в юном мозгу вырисовывались какие-то сцены…

***

…Серое небо не давало на землю теней. Высокие редкие деревья стояли, не двигаясь. Тихо шелестели ветвями кусты. Серая трава стелилась у ног идущего. Сапоги его, простые, были грязными, изорванными и стоптанными, зато из натуральной кожи.

Он что-то напевал, без цели смотрел в стороны. Остановился, сел на высокий квадратный камень и вытащил из плаща листок. После достал карандаш и стал что-то набрасывать. Какой-то рисунок. Постепенно неровные линии стали превращаться в более чёткие очертания. Появился лежащий человек, камень, у которого он лежал, и что-то ещё, непонятное.

Художник оторвал взгляд от листа и замер. Его неожиданный натурщик пошевелился, издал еле слышный вздох.

Человек замер. Снова огляделся по сторонам. Вокруг кресты. Всюду, один на другом. Видать, незаметно в поисках своего вдохновения он забрел на какое-то кладбище, и довольно далеко зашёл. Тот, кого рисовал он, сперва показался умершим. Мужчина тридцати лет лежал в непонятной позе, облокотившись спиной на богатую, украшенную лепниной могилу. Каменная плита была довольно высокой, и край ей казался немного сдвинутым. Человек, показавшийся сначала убитым, медленно пошевелил рукой. Лицо его разбито. Со лба течёт тёмная струйка. Кровь давно высохла, остались тёмные пятна.

-Кто ты?.. — ужаснулся художник, во все глаза уставившись на раненого.

-Где я?

Послышался небольшой смешок.

-А ты где думаешь?

-Умер?

-Вроде бы нет. Мы на кладбище.

У раненного были прикрыты глаза. Он говорил с трудом, не поднимая головы, и только лихорадочно щупал рукой траву, точно проверяя на память свои ощущения.

-Как ты здесь оказался?

-Я шёл домой…

-Домой? А где же живешь ты?

-Здесь… — глухо прозвучало в ответ.

-Нет, — протянул художник. — Ты же не какой-то вампир, чтобы жить на кладбище…

Засмеялся, после засмеялся и раненый.

-Верно. Я шёл домой. Наверное, не дошел. Упал…

-Чуть не угодил в могилу! Кто тебя так?

-Это люди…

-За что?

Неизвестный ему не сказал. Он приоткрыл глаза. Они оказались тёмными. Обычные карие глаза, не красные и не зелёные, это успокоило человека.

-А ты что здесь делаешь?

-Рисую… — он показал лист, на котором был начат рисунок.

-Я не про то… Кто подослал тебя? Думаешь, я дурной, так нет… Но если ты пришёл убить меня, делай, что хочешь… Добей. Видишь, я не в состоянии драться.

-Нет. Что ты? Выброси из головы! И я всё сказал, просто искал вдохновение…

-На кладбище? Ха! — что-то в его голосе оказалось странным. Раненый попытался встать.

-Нет. Сиди! — художник подскочил к нему и взял под руку. — Я могу отвести тебя домой, только скажи, где живёшь и как зовут жену и детей… Может, я её знаю.

-Нет. И жены нет. Один я.

-А дети?

Человек покачал головой.

-Сказал, что один. И дома нет. Оставь, брось меня — прямо в могилу! Нечего мне тут больше делать.

-Небось, сам себя избил? Убивец… Ну нет, знаю я вас таких! Пойдёшь со мной! Отлежишься, расскажешь что.

-Нечего говорить.

-Кто ты, откуда родом…

-Нет у меня ни рода, ни прошлого…

-Не помнишь что ли?

Кивнул.

-Ну, ничего, вспомнишь… — художник собрал листы и кисточки в сумку и взвалил на плечо незнакомца. Тот шёл с трудом. Спотыкался и чуть не упал пару раз.

-Хорошо же тебя…

-Не смотри. — раненный прикрыл руку рукавом. Кровь медленно сочилась и капала, рисуя за ними дорожку.

-Глубокий порез… Мне надо знать, чем ранился.

-Не важно тебе. Пройдет…