Штампованное счастье. Год 2180

– Выпить хочешь?

– Не стесняйся – пойло чистое. Док, пока жив был, проверял.

Мне протягивают булькающие фляги. Грязные руки тормошат меня со всех сторон. Горящие глаза просительно ловят мой взгляд. Смрад перегара и гнилых запахов окутывает меня ядовитым облаком. Я попал в ад. Зверь дыбит шерсть на загривке. Пятится в угол. Показывает желтые клыки. Безумие.

– Стоп! – ору я.

Тишина. Шелест вентиляции и тяжелое хриплое дыхание.

– Мы теряем время. Ведите к раненому, – приказываю я.

– Это там. Пойдем, уже недолго, – суетливо говорит сержант.

И наше блуждание по лабиринту возобновляется. В составе процессии из перешептывающихся призраков мы бредем по подземному коридору. Так долго, что он начинает казаться мне бесконечным. Я догадываюсь, что это переход, соединяющий бункер с «Зонтиком».

– Вот, пришли, – говорит сержант, когда мы достигаем массивного шлюзового люка.

Предупреждающие надписи у входа. «Стой! Стреляют без предупреждения! Вход без идентификации воспрещен!» Пара зачуханных бойцов-добровольцев в грязной униформе дежурит у входа в святая святых. Физиономии покрыты многодневной щетиной. Кепи засалены. Привыкшие к одним и тем же лицам, они недоуменно хлопают глазами, переводя растерянные взгляды с нас на саперов и обратно. От этих бегающих глаз да от изможденного вида охранников действо здорово напоминает фарс.

– Где раненый-то? – спрашиваю в недоумении.

На лицах окружающих тупое замешательство.

– Где-где. Внутри, – произносит кто-то из толпы.

– Так тащите его сюда, – предлагает док.

– Никак нельзя. Его пришпилило. Электродом проткнуло, как жука. От зарядной мачты. Если снимем – враз ласты склеит. А без Жиля нам никак.

Я начинаю злиться не на шутку. Я в шаге от цели своего задания. Чтоб мне сдохнуть – меня не остановит пара придурков с выжженными мозгами!

– Тогда ведите, – приказываю я.

– Так у вас допуска нет, – с идиотской усмешкой говорит кто-то.

– Так на кой вы нас сюда притащили?! – ярость на тупое стадо грозит разорвать меня изнутри. – Чтобы показать закрытый люк? Мы из-за вас режим маскировки нарушили! Ранцы включили! Дока своего от больных оторвали!

– Ты не кипятись, Ролье. На-ка вот, хлебни, – равнодушно бубнит над ухом существо. Я брезгливо отталкиваю его руку. – Ну, как знаешь.

Кадык над тройным воротником ходит вверх-вниз. Мертвец довольно крякает, нюхая засаленный рукав.

– Док, пока жив был, говорил, что легионера эта зараза нипочем не берет, – сообщает он в пространство. – Типа – никакого привыкания. А я вот, ежели полдня без фляги, – и сам не свой. Выходит, умники-то напутали со мной.

Он мелко хихикает.

– Опять у Криса контакты пережгло. Связать бы надо, – говорят сзади.

– Да ну его. Снова брыкаться будет. Он мне в прошлый раз руку прокусил.

– Как всегда, пойло с порошком смешал.

– Заберите у него флягу, – советует кто-то.

– Так он тебе ее и отдал.

– И что теперь делать? Я за ним проводку переделывать не буду. Он, как буйный сделается, – к оборудованию лезет. Все рвется наладку закончить. А у самого руки трясутся. И не соображает, чего творит. Убивец нипочем резервных блоков не выдаст.

Виновник обсуждения тем временем прекращает хихикать и отступает спиной к стене. Яростно вращает налитыми кровью глазами. Бочком, сантиметр за сантиметром, крадется к люку.

– Эй, союзники! – кричит сержант часовым. – Этого не пускайте. Готов. Дров наломает.

Часовые, видимо привыкшие к подобным сценам, синхронно кивают головами. Ну, чисто болванчики! Снимают с плеч винтовки с примкнутыми штыками.

– Назад, назад! – бормочут ублюдки, отгораживаясь от Криса стволами. Тот, мелко тряся головой, упрямо наседает.

Я пытаюсь переломить ситуацию. На дока надежды мало – от увиденного его перекосил столбняк. Вся надежда на себя.

– Слушайте, парни – у меня приказ – оказать вам помощь. Делайте, что хотите, но ведите нас к раненому. Я привык выполнять приказы.

– Приказ – оно конечно, – соглашается толпа. – Приказ – это святое. Мы вот тоже – выполняем. И ты держись.

И дальше в том же духе. Пробую с другой стороны.

– Свяжите меня с вашим командиром, – требую я.

– Хи-хи. Так он трубку не берет, – почти весело сообщают из толпы.

– Как это? – не понимаю я.

– А вот так. Мы с ним только через переговорник в люке говорим. Строго по графику. Он от нас в седьмом отсеке прячется. Продукты нам и инструмент через шлюз передает. Под прицелом держит, сука.

– Прячется? От вас? Офицер?

– Ага. Прячется. Хочет назад вернуться. Боится, что мы его того – порвем. Он у нас все скафандры забрал. И патроны. Издали руководит, – вразнобой подтверждают призраки.

– Зачем скафандры? А если авария? Или на поверхность выйти? – незаметно для себя я начинаю втягиваться в безумную беседу. Реальность в этом странном месте идет волнами, будто в кривом зеркале.

– А у нас каждый день аварии. Оборудование дрянь. Расходников не хватает. Мы привыкли. Хлебнешь чуток, чтобы с катушек не соскочить – и страха как не бывало. А скафандры Убивец не отдает, чтобы мы ноги не сделали. Боится, что мы корабль захватим. Или к союзникам уйдем. Среди каторжан попрячемся.