Штампованное счастье. Год 2180

Я лежу на носилках. Краски начинают постепенно возвращаться ко мне. Вокруг куча избитых тел, суетятся несколько медиков с поднятыми лицевыми пластинами, с их лиц скатываются крупные бусины пота, кого-то из раненых откачивают, кто-то, кряхтя, уже поднимается на ноги, неуверенно ступая, у одной из стен грудой сложены части скафандров — санитар раздевает тех, кому не повезло. Острый запах лекарств смешивается с запахами кровавых испарений, дерьма из разорванных кишок, жидкости для обработки скафандров, острого пота из подшлемников и нательного белья, оружейного металла и еще черт знает чего. Мутный взгляд легионера со снятым шлемом. Легионер бережно держит у груди запечатанную медицинской пеной культю. Во второй руке он сжимает свою оторванную ладонь, так и оставшуюся в бронеперчатке. Клочья манжеты торчат вперемешку с мешаниной розовых костей. Легионер вряд ли понимает, что обратный отсчет его пребывания на этом свете уже включен. «Бартон III» — гласит тусклая надпись на правом плече.

Наши тоже здесь. Я встречаюсь взглядом с Имбертом— он бледен, как ткань повязки на его шее, но в сознании; он кивает мне, кривясь от боли, я подмигиваю в ответ. И Васнецов тут как тут. Еще жив, черт этакий! Эскулапы уложили его в чем мать родила в люльку реаниматора и махнули на него рукой — не жилец. Лица его почти не видно из-под кислородной маски. Тело опутано цветными трубками. Трубки живут своей жизнью, пульсируя цветными жидкостями. Я рад, что сержант рядом. Вот только в голове образовалась звенящая пустота, и внутри растет чувство, будто мне не хватает чего-то привычного. А чего — никак в толк не возьму.

— Медик?

— Чего тебе, легионер? — недовольно отзывается капрал с руками в перчатках, перепачканных кровью.

— Это мой сержант. Он выживет? Его не спишут?

— Этот? Не знаю. Выживет, но насчет списания — я не Господь Бог. Как выйдет, так выйдет. — Капрал отворачивается и вновь склоняется над чьей-то распластанной броней.

— Брат, ты постарайся, а? — не унимаюсь я. — Нельзя ему в списание.

— Ты что, бредишь, рядовой? — тихо шипит капрал, оглядываясь по сторонам. — Устава не знаешь? Ему повезло, можно сказать, — в бою ранен! В лучших традициях.

— Плевать мне на традиции. Брат, постарайся, а? — почти заискивающе повторяю я. Я уже понимаю, что несу что-то не то. Наверное, меня даже могут принять за сумасшедшего. Свихнувшегося в результате контузии. Чертова моя дефективность! Сейчас, слушая меня, невозможно поверить, что еще пару часов назад я почище волка рычал в боевом безумии и ненависть, холодная слепая ненависть, растекаясь вокруг меня, убивала все живое. Но меня несет, я шепчу запекшимися губами: — Мы с ним вместе «Луну-пятую» брали. Он живой полезнее. Он мой командир. Помоги ему, а, брат? Что хочешь для тебя сделаю.

— Забери от меня кровь, — сипит сзади Имберт. — Ему нужнее.

— И мою тоже. И мою… — несется со всех сторон. Оказывается, нас внимательно слушают.

Капрал недоуменно оглядывается. Потом замечает мой шеврон. Выражение его лица меняется.

— Ты Ролье Третий?

Тогда, когда все это происходило, красная кайма была редкостью. По ней узнавали из многих тысяч. Я киваю. Крик. Булькающий хрип. Вот опять: «А-А-А!»

— Крэг, что там у тебя? — раздраженно зовет его другой медик. — Не возись, у нас еще трое на очереди.

— Тут парни из Десятой пехотной. Те, что на Луне отрывались. Они и здесь отметились.

— Лихо. И чего героям надо? Патронов подбросить?

— За сержанта своего просят. Сам Ролье здесь. Тот самый, что на крейсере у нас выступал.

— Да ну? — Начальник его сверяется с электронным планшетом. — Действительно. Опять они в самом пекле. Везунчики. Что там с сержантом?

— Проникающее в грудь. Пулевое. Задето легкое. И мягкие ткани плеча. Большая потеря крови.

— Положи его в автономный модуль. Под мою ответственность.

— Есть, сэр!

Лейтенант из медслужбы похож на кровавого монстра. Его когда-то стерильные нарукавники в россыпи красных пятен. Даже на лице бурые точки.

— Не дрейфь, Ролье. Что можем — сделаем для твоего сержанта. — Сухие губы делают его речь не слишком разборчивой.

— Спасибо, сэр. Я ваш должник.

В ответ получаю полный недоумения взгляд. Но тут кстати шипит шлюз, втаскивают еще двоих раненых, и лейтенант сразу забывает про легионера со странностями.

— Нет данных по группе крови, броня не отвечает! Запроси по тактическому каналу! — кричит он непонятно кому.

— Помехи, лейтенант, сэр! — отвечают ему из загроможденного телами угла.

— Сэр, у меня диагност сдох! — вторят с другой стороны.

Один из больших раненых детей вновь издает душераздирающий крик. От этого крика те, кого не спишут, опускают глаза в пол. Я закрываю глаза, чтобы не видеть кровавого бедлама. Как жаль, что нельзя отключить слух.

— Заткните его! — бросает лейтенант.

Я запоминаю данные лейтенанта из комментариев такблока. Пятая пехотная, третий батальон, медицинский взвод. Я привык отдавать долги. То есть я думаю, что привык.

Еще через два часа мне снова вручают винтовку и пустой контейнер-мочеприемник.