Швам

А там, глядишь, оно само
Сойдёт лицо, такого сорта,
Что вот жара, и эскимо
Купил, и смотришь, как оно
Течёт на праздничные шорты.

А там, глядишь, и в самый раз

Заслать себя куда подальше,
Туда, где ёжики вась-вась
Живут с лисичками и в пасть
Друг другу всовывают пальчик.

Где почтальон и пишет сам

И тут же носит нам открытки,
А по обратным адресам
Мы собираем голоса,
Как драгоценнейшие слитки.

И есть кино по четвергам,

И есть общественная баня,
Где, если скучно, Игорька
Мы на неделю запираем.

23.07.11

«Огонь, который я тебе не передам…»

Огонь, который я тебе не передам,
Предположу лишь то, как это было б.
Я у окна бы в комнате, а там
В углу, где кресло, ты. И тонок выроб
Твой тютюновый, мой — длинней и толще.
Такого рода сцены — только молча.

На кухне ход часов. Суть, ритуал.

Окно чуть приоткрыто. Реет штора.
Ты б то молчала, что я понимал,
А я бы то достал из хумидора,
Что мял бы после. От смертельной скуки,
Ещё не тем займёшь огонь и руки.

27.08.11

Байрон

Всем — новый день, а мне — опять такой же:
Меж дважды зубы чистить посредине.
Давненько так лежит, весь бок отлёжан,
Тюдейн, сегодняшнь, оджин, ажурдвинен.

В числе отличий быть не претендуя,

Под дикий рис, картошку молодую,
Доеден, чтоб потом на карантине,
Заботе чуждый о моём желудке,
Паштет из утки.

Всем — смена действий, мне — лишь декораций,

Что наболтали мойры — лучше б сайры,
Тогда б прислушаться хотел, а не надраться
То дома сам, то сам же в баре Байрон,
Что даже и не бар, а вроде паба,
Где мы сидим: еврей и два араба,
Они не пьют, и мы друг друга харим.
Как не мораль на этот переплёт,
Что прав — кто пьёт?

Всему — объёмно, мне — пожалуй, плоско.

Очарованья в множественном роде
Не существует. Жить — звучанье хлёстко,
И было б так же. Жаль, что нет в природе.

Однако, Байрон. И бармены, черти,

Здесь, как всегда, меня до полусмерти
Нальют, а я им «ваше благородье»
Спою, пуская густо струйки дыма.
Там про письмо, которое в конверте…
А остальное — им-то всё едино…

3.09.11

«берусь утверждать: тихоходные ласты…»