Сигналы Страшного суда. Поэтические произведения

Антресоли… Антресоли…
Адресов не перечесть…
Театральный парикмахер…
Дом на Мойке… Там и есть
Дочка. Лидочка.
Но больна туберкулезом.
Желтый двор заносит снег.
В магазин. Букетик. Розы.
И на плечи теплый мех.
А на белые пальчики
Шерстяные перчатки,
Синий висок
И румянец чахотки,
А на веках сонный песок.

Пришел к полуночи,

Но заперта дверь.
Ах, она еще на даче,
Но просила ее навестить.
Там скучно зимой.
Я стою немой
И не могу сообразить,
Что это со мной?
Как она может просить!
Ведь она умерла.
Мне так говорили,
И я не успел.

Вставай, вставай,

Моя золотая Лидочка!
Уж раз я пришел навестить,
Нечего тебе грустить.

1951

174. «Благословен, который палачу…»

Благословен, который палачу
Воткнул окурок в нос.
Благословен и тот, кто зажигал свечу,
И кто ее принес.

Благословен и тот, который палачу

Пустил томатный сок.
Да я и сам, пожалуй, запущу
И выйду на часок.

1951

175. Маятник

– Так что ж вы делаете?
– Маюсь.
– Грешите?
– Прямо! Занимаюсь
За неимением грехов
Изготовлением стихов.

Июль 1951

176. Прикосновение

В пивной на Разъезжей,
В тумане
Или на островах,
На Стрелке,
За голыми ветками,
Где мост и костер,
Я хочу найти эту,
Готовую со мной.
Но только моя —
Еще семнадцати лет,
С голубыми глазами,
Как ангел,
Нищая и худая.

Это та девчонка, та девчонка,

Перед которой я мечтал
Себя изрезать,
Чтоб кровь обматывала руку в темноте,
И чтоб никто нас не видел.
Ее тоненькая рука с белой кистью.
Ее прикосновенье.
В пивной, в чужой сутолоке,
Совершенно свободным —
Искать ее, искать,
С жадным ожиданием встретить, увидеть,
Говорить то, что поднимает глухой жар,
В дыхании сухой жар в ожидании счастья.
Сколько же можно ждать,
В лоб его мать!

15 июля 1951

177. «Вы всегда полны острот…»

Вы всегда полны острот,
Вы танцуете фокстрот,
Вы танцуете ногами,
Доедая бутерброд.

Вы хватаетесь за дам,

Вы их бьете по задам,
Вы любуетесь задами,
Улыбаясь Богу в рот.

1951

178. Проклятие!

Насколько я помню,
Как будто весной,
Как будто по камню,
А может, лесной

Мы шли по тропинке,

Мы шли босиком,
А может, ботинки…
Я не был знаком.

Роскошная пакля

Пушистых волос.
Дрожащий, как капля,
Как будто прирос.

Душистая кожа,

Как розовый торт,
Тяжелые груди
И маленький рот.

При этом я вижу

Меж них уголок
И белую кожу
Открывший чулок.

Уже вечерело,

Темнели кусты,
Дорога летела
До первой звезды.

Я шел, умоляя,

Я больше не мог.
Свалился, гуляя,
Вспотевший чулок.

Девчонка свернула

С дороги в кусты
И чулок натянула
До самой звезды.

1951?

179. Буфет