Сияние ангела

Но мы оба знали, что у нас нет выбора. Не важно, что мы чувствуем друг к другу, — мы должны что—то делать с тем, что происходит.

Я наклонилась к Алексу, он обнял меня и привлек к себе. Но тут же напрягся: на экране снова появился специальный номер, по которому надо было позво­нить, если вы меня видели.

— Боже, я хочу остаться здесь еще на несколько дней, — пробормотал он. — Никто не подумает, что ты так близко от Денвера. Мы должны подождать, пока все немного не утрясется, поэтому...

— Подожди, Алекс, — перебила я его. Внезапно я кое— что вспомнила, и меня затрясло от напряжения.

«Стойка регистрации», — подумала я.

Я хорошо ее помнила — слегка потрепанная стой­ка, где мы зарегистрировались накануне вечером, едва держась на ногах от усталости. Она была накры­та стеклом, под которым лежала схема мотеля. Там еще был старомодный звонок с кнопкой наверху. Бессмысленные детали мельтешили в моей голове. Меня охватило страшное предчувствие. Я должна была туда пойти. Сейчас.

По лицу Алекса пробежало беспокойство.

— Уиллоу, что с тобой?

— Все в порядке, я только... должна кое—что прове­рить.

Я вышла.

Алекс начал было протестовать, но сразу понял, что я имею в виду.

— Хорошо, только будь осторожна.

Я кивнула и, сделав глубокий вдох, вышла навстречу своему ангелу.

Она ждала меня — моя крылатая сияющая версия, ангел без нимба, часть меня. Ее крылья были изящно сложены за спиной, и я увидела, что волосы, которые обрамляли ее безмятежное лицо, тоже стали коротки­ми. Мои плечи немного расслабились. Было приятно просто быть с ней рядом.

С мысленным щелчком я перенесла свое сознание на нее и вырвалась из человеческой формы. Ангельские крылья вытянулись. Окруженная мерцанием, я про­шла сквозь крышу мотеля и взмыла в вечернее небо над Колорадо. Полет. Даже в такое непростое время он приносил мне волнующую радость. Я все еще познава­ла свою ангельскую сущность. Большую часть жизни я о ней даже не подозревала.

Я летела к конторе мотеля, ноябрьский холод окуты­вал мои крылья. С легким мерцанием я прошла сквозь стену и увидела вчерашнего портье. Он разговаривал по телефону, опираясь локтем о стойку, и глядел в теле­визор, который стоял в углу холла.

С экрана улыбалась моя школьная фотография.

— Ну, я не уверен, но... да, я уверен, черт возьми, — сказал он. — Они приехали вчера около десяти, абсо­лютно дохлые. Сегодня утром попросили номер еще на ночь. Они все еще здесь. Целый день сидят, насколько я знаю.

Страх сжал мне горло. По крайней мере он не знает, что Алекс выходил купить мне краску для волос и нож­ницы. Я спикировала и приземлилась. Под моими эфирными ногами ковер казался странным, словно бы иллюзорным. В номере мотеля моя человеческая форма все еще сидела на кровати, крепко сцепившись пальцами с Алексом.

— Они собирались спуститься и заплатить за ночь. Я должен их задержать? Да, да. Да, я понимаю.

Перед стойкой стоял другой портье с вытаращенны­ми глазами. Когда первый положил трубку, он спросил:

— Ну что?

— Она сказала не подходить к ним. Сейчас они ко­го—нибудь пришлют. Патрульная машина всего в не­скольких кварталах отсюда. — Он тряхнул головой. — Если это действительно они, это просто дичь какая—то. Таким опасным беглецам лучше скрываться где—нибудь в Тринидаде...

Я не дослушала и в смятении вернулась в нашу ком­нату. Я нашла свое человеческое тело и слилась с ним. Мои глаза распахнулись.

— Вчерашний портье узнал нас, — выпалила я. — Полиция уже едет.

Алекс выругался и вскочил с кровати.

— Ладно, нам надо сматываться, прямо сейчас.

Он расстегнул пуговицу джинсов, чтобы нацепить кобуру с пистолетом на ремень. Надежно их спрятав, он пырнул в ванную, схватил краску для волос и карандаш и запихнул все это в сумку вместе с моими волосами, которые валялись на полу. Все следы краски он тща­тельно вытер мочалкой и тоже сунул ее в сумку.

Пытаясь сохранять спокойствие, я нащупала туфли— лодочки — мою единственную обувь. Потом я услыша­ла, что говорят по телевизору, подняла голову и замер­ла.

— ...новые подробности поступили от официаль­ных представителей правоохранительных органов Потакета, Нью—Йорк. Эти кадры были сделаны в быв­шем доме разыскиваемой террористки Уиллоу Филдс прошлой ночью...

Показывали дом дяди Джо. Я услышала чей—то рез­кий вздох и поняла, что это мой собственный. Я сидела неподвижно, отказываясь понимать то, что я видела.

Дом, в котором я жила с девяти лет, полыхал.

Даже на этих дрожащих кадрах, как будто снятых на телефон, было видно, что викторианский особняк дяди Джо трещит и обваливается. Горели даже садовые скульптуры во дворе. Я разглядела одного из гномов, овеянного сполохами, словно дух огня.

Картинка сменилась, и на экране появились по­черневшие руины и пожарные. Второго этажа уже не было — от него остался один темный остов, будто дом грозил небу костлявыми пальцами. Я смотрела на тлею­щий кусок сиреневой стены. Моя спальня.