Сияние серого солнца (СИ)

Стрела двенадцатой глубоко вонзается в шею. Судорожно падаю на колени и чувствую, как тёплая кровь сочится по ключицам. Тщетно пытаюсь вырвать стрелу, но безуспешно. Моя разъярённая убийца что-то кричит, но мне сложно сфокусироваться на её словах.

Лежу на земле, не в силах пошевелиться. Небо такое голубое, как платье Мирты на интервью. И так грустно заканчивать все вот так. На такой бессмысленной ноте.

И мерещится мне она. Вон за теми деревьями испуганная и прекрасная смотрит так пронзительно. Как же я мечтал об этом. Чего же ты стоишь? Разве не видишь, что жизнь проходит?

Сердце с надрывом бьётся от отчаянья. От одиночества. Больно мне. А она, моя галлюцинация, не спешит уходить. Мигаю. Ещё раз. И в лучах солнца мой взгляд натыкается на ещё одну её копию. Только эти карие глаза меланхолично всматриваются в душу, теперь я чувствую, как изумрудные крапинки успокаивают изнурённое тело. Это Шарлотт.

— В ад? — шепчу я. Шарлотт ласково протягивает руку. Вяло встаю, словно тело сопротивляется переходу.

— Нет, в мир теней, милый, — улыбается она очаровательно, впрочем, как и всегда.

— Позволь, мне взглянуть один раз, — обращаюсь к ней. Наконец я её нашёл и вряд ли теперь отпущу. Однако уходить так без осознания своей смерти так странно, что я решаюсь взглянуть на своё тело. Истекший кровью.

Другой Марвел, бренная оболочка, которого так и лежит с открытыми глазами, кажется мне каким-то незнакомцем. Но это я. Вон там Китнисс рыдая, поёт Руте успокаивающее песенку. Наверное, со стороны это выглядит трогательно. Зрителям бы понравилось. А вон за теми деревьями, все ещё стоит она. Не галлюцинация. А вполне себе живая Мирта.

И наши взгляды пересекаются. Она меня видит. Она способна меня видеть.

========== Пусть это останется моей маленькой тайной. Катон и Лиса. ==========

Внешняя разведка ежедневное дело, которым я и стараюсь старательно заниматься. И пока Мирта рыщет противоположную часть леса в поисках еды, я занимаюсь тем же, но заодно изучаю и ландшафт, чтобы подготовиться к разрыву союза. Нужно спрятаться, но теперь глубже, чем когда-либо.

Нас осталось мало, приблизительно семь или восемь, чтобы в Капитолии уже начали снимать сюжеты про финальную восьмёрку. Потому я и жутко тороплюсь. Ведь сегодня ночью, я отправляюсь в одиночное плавание. Без неё. Свою часть сделки я выполнила, так что нас с ней больше ничего и не связывает.

Контролируй любую угрозу, Франческа. Это фраза, которую я говорю себе каждый божий день. Но бывают и дни, когда просто не получается. Не везёт. И услышав приближающийся топот, сразу же прячусь в густые кусты, благо в этом году традиционный лес, а не пустыня.

Украдкой всматриваюсь, как бежит парень с шестого. Джейсон, вроде так зовут. На ум сразу же приходит рассказ Мирты про его стычку с Катоном. Заросли царапают ему руки, он мучительно кричит от злости, безоружный и уставший.

А за ним бежит Катон и Брик со зловещими усмешками. Рассерженные и уверенные, глаза их горят от азарта погони. И оба с ножами. Даже отсюда я чувствую, как они жаждут его терпкого и возрастающего страха, чтобы он надломился и молил о пощаде.

Но это вряд ли.

Брик ловко перепрыгивает через бревно и взмахом одной руки отправляет парня на землю. За ним и вырастает Катон, словно из воздуха. Профи с четвёртого встаёт на колени, и презрительно смотря на лицо охмурённого парня, произносит следующие слова с приторной жалостью.

— Так будешь извиняться за кражу, дружок? Нужно раскаяться в грехах, чтобы попасть на небеса.

Фальшивое сочувствие. Искренняя ненависть.

— Ни за что, — гордо отвечает «жертва», — я чист в отличие от вас .

Брик скалится и ножом бьёт наотмашь в лицо смельчака. А Джейсон плюётся и пытается ударить четвёртого.

Тем временем Катон стоит такой безразличный и, кажется, его совсем не интересует происходящее. Хотя, только минуту назад бежал к нему как ошпаренный. Странная метаморфоза. И куда это он только всматривается?

— Следи за языком. Ты должен благодарить нас на коленях, что мы пощадили тебе жизнь в начале игр, — огрызается рыжеволосый .

— Хватит, Брик. Не наигрался ещё? — скучающим голосом высказывается Катон. Кинжал засунут в сумку.

— А, ты же Катон, нужно было тогда рассказать на интервью о твоей выходке в тренировочном центре, — многозначительно изрекает Джейсон .

— И я бы укокошил тебя, не сойдя с диска. Отодвинься Брик, разберусь, — подходит он и начинает душить голыми руками .

В глазах палача нет отблеска никакой эмоции, он пуст и сосредоточен. В его стальных руках Джейсон недолго бьётся в агонии, царапая мягкий грунт в предсмертной муке. И затихает. Насовсем.

— Уже финал, — осуждающе заключает Катон, — впредь мало слов и больше дела, Брик.

Брик хочет возразить, но в следующую секунду происходит что-то необъяснимое. Профи из четвёртого проваливается под землю.

Неужели и земля напичкана невидимыми ловушками?

Катон в поисках опасности осматривается вокруг, и убедившись в их отсутствии, вглядывается в тёмную дыру.

— Брик? Ты меня слышишь? — обеспокоенно спрашивает он .

— Я в ловушке, Катон, — возмущённо откликается парень, — и тут, тут …