Сила меча

Может быть, это спасёт Чёрных Колдунов и многих других людей от чудовищной войны. Ведь палачам всё‑таки так и не удалось убить меня.

Я же всё это время ничего ни о чём не знал, совершенно не представлял, что творилось снаружи… Меня отвели в подвал и оставили в тесном и холодном каменном мешке. Чадящий факел скоро погас, и я остался в полной темноте и скоро потерял всякое представление о времени.

Возвращённый мне Лунный Меч по–прежнему был со мной, но он был бессилен мне помочь. Да я и не хотел никакой помощи. Я сидел на клочке гнилой мокрой соломы и слушал плеер, те самые записи Барда, попавшие сюда из моего мира. Слушал, зная, что скоро батарея разрядится, и зарядить её уже не удастся: как только я предал свой Меч, отдал его королю, Камень в его рукояти потускнел и полностью утратил силу Лунного Света.

Но мне даже это было как‑то всё равно. Я сидел и слушал, зная, что слушаю последний раз. И как обычно, примерял песни Барда на себя, сопоставлял судьбу героев его песен с собственной судьбой, их переживания – со своими.

От этих песен мне не стало легче, наоборот, боль вернулась в сердце и всё время усиливалась, как будто кто‑то безжалостно раздавливал его когтистой лапой.

Но я опять стал чувствовать боль, апатия, мертвящий наркоз полного безразличия ко всему, включая собственную судьбу, медленно, очень медленно и неохотно, но уходили. Я сначала просто тупо и отстранённо слушал записи, совершенно не вникая в смысл слов. Но постепенно странная и тревожащая музыка, щемящие интонации песен всё‑таки “зацепили” душу, и я, сам не замечая этого, стал вслушиваться в звон струн и хрипловатый голос. Гитара, самозабвенно изливающая свой восторг и свою боль, заставляла звучать в унисон и какие‑то невидимые струны в моей, казалось бы совершенно омертвевшей от боли душе.

Зачем мы все живем?

В чем стимул бытия?

Эй, в космосе, словам моим внемли!

Плодимся, спим, жуем,

И гений и свинья –

Микробы на молекуле Земли…

Колючка ржавая, барак седьмой.

Мне про судьбу ЗК поет товарищ мой.

Архипелаг Гулаг, Россия–мать!

Зажми судьбу в кулак, не вздумай разжимать…

А правда, зачем же мы всё‑таки живём? Не только ведь “жуём” и “плодимся”, но и убиваем друг друга. И ведь люди убивают друг друга куда чаще, чем любые свиньи. А чем ещё‑то, кроме этого мы от свиней отличаемся?

Кто мы вообще для Него, как говорил тогда в Крыму Олег, люди, созданные по Его Образу и Подобию, или амёбы, пожирающие друг друга, пауки в банке, микробы? Которые друг друга как‑то там убивают, но почему, кто там прав и кто виноват, разобраться немыслимо, значит, и вмешиваться нет смысла?

Олег тогда не ответил на свой вопрос, видно, и для него это была неразрешимая загадка. Он не знал на неё ответа. Но почему‑то всё равно считал, что жить всё‑таки стоит. Почему стоит? Что‑то плохо помню, что он тогда сказал…

А, кажется, он говорил, что в жизни, не смотря ни на что, есть много хорошего. И что это хорошее удаётся иногда защитить. Не знаю. Лично мне – не удалось. Все мои попытки кого‑то защитить, избежать пролития крови приводили до сих пор только к ещё большей крови…

И шипят в головах разрывные уставшие пули,

Там как будто уснули, да прильнуть не успели к подушке.

“Гнездо кукушки” – вот вам истины вашей изнанка,

Всем, кто верит, гадает цыганка,

Что прильнуть не успела к подушке.

А может быть, я действительно – сплю? В какой‑нибудь психушке? Может, мне действительно всё это – Фатамия, мой взлёт к огромной власти, реки крови вокруг меня, Морская Свирель, из‑за которой пожертвовал собой Лео, может быть, мне всё это и правда просто снится?

Я действительно чувствовал себя как в дурном сне. Чувствовал, как в голове моей как будто что‑то уже целую вечность взрывается, и предсмертная боль от этого взрыва, навеянный этой болью кошмар просто кажутся мне бесконечно растянувшимися во времени.

Коль нет лица – то будь толпою, будь,

Но дело не забудь, свои дела.

И мудрецам Судьбы неведом путь,

Попробуй заглянуть за Зеркала!

Непросто заглянуть за Зеркала…

Жаль, многим очень жаль, многим снится даль без кривизны.

Гнездо кукушки – вот вам истины вашей изнанка,

Пляшет с кем‑то незримым цыганка,

Что прильнуть не успела к подушке.

Угораздило же меня заглянуть за эти “Зеркала”! И ведь действительно, очень непросто это было. Но постарался, идиот, ещё как постарался…

Без шутовского костюма и без грима

Шутит шут не ради шума сам с собою,

И с Судьбою под звездою Пилигрима…

Ты опять, Удача, мимо? Шут с тобою!

Я с тобою…

С деревянною трубою, с ветром рядом

Я улягусь под Горою, чтоб проснуться,

И очнуться, и вернуться без награды,

И беззубо тем, кто рады, улыбнуться,

Тем, кто рады, улыбнуться.

Там мерцает ожиданья огонь в тумане,

Там играет на гармони моя маманя,

Быль и небыль – всё смешалось на белом свете,

Птаху в небе зажимает бродяга–ветер,

Может, удастся всё‑таки мне когда‑нибудь “проснуться, и очнуться, и вернуться”? И улыбнуться “тем, кто рады”? Пусть — “беззубо”, я согласен! Ещё раз увидеть маму, других дорогих мне людей…