Расстоянье между намиМеньшит парус корабля.С оголёнными ногамиЯ бегу до маяка.Лампы в нём горят небрежно.Поднесу к стеклу фонарь.Ослепительно и нежноМачты светится янтарь.И луной посеребрённыйВолн поток летит к земле.Облаками очерчённойТенью близишься ко мне.И невидимою властьюВ порт приводит океанТвой корабль. Моё счастьеВ синеву облёк туман.Я бегу к тебе! Упала…Подскользнулась на камнях.Вдруг корабль исчез с причала,Побелело всё в глазах.От испуга я проснулась.Это был всего лишь сон!Я вскочила, оглянулась:Наш с тобой спокоен дом.Мне бы воздуха. Я выйдуБез накидки на балкон.Мне бы выдохнуть обидуИ отринуть полусон.Ты тихонько подкрадёшься.Дело близится к утру.Неуверенно коснёшься.На твоей руке тату.А на нём корабль плавноПодплывает по волнамВ порт, что снился мне недавно.Не увидеться где нам.И застыла на причалеДева, голову склоня…Кто, скажи, тебя встречает,Если там стою не я?
Монолог
Терпким светом лампа затухает.Так и быть нам вместе допоздна.Маслянистый запах овиваетЗа бокалом вновь бокал вина.Ты спокоен, двигаясь чуть нервно.Я пьяна. Тебе же невдомёк.Твоё сердце – раненая серна,А душа – горящий уголёк.Нам ли быть знамениям покорными?Нам ли жить, скрываясь в духоте?Как же страхом стал ведом бесплодным?Как же стала я чужда себе?Ты прости. Вино то слишком крепко.Нам расстаться час уж не далёк.Моё сердце – раненая серна.А душа – остывший уголёк.
Не близость, а связь
Писать о любви всем привычно с утра и до ночи:Влечение, влюблённость, полёт, приземление в грязь.Всё те же слова. И сценарий всё тот же рабочий.Сейчас даже близость людей называют не «близость», а «связь».Связь меж проводов оборвётся от сильного ветра,Не выдержит и замыкания резкий хлопок.Связь меж проводов – украшение для интерьера,Что смеркнет в момент, когда выключат энергоблок.А те, кто любовь наблюдают, изрядно хлопочут.Покуда любовь выставляется, словно футбольный плакат,Все дружно глазеют, судачат, плюются, хохочут.Ведь каждый команды одной убеждённый и верный фанат.Мы сделали цирк из любви, но а зрителей будет немало.Мы сделали пошлость из близости, мусор из тайны своей.Ещё ничего наши разум и душу так не разрушало,Как наше желание сделать любимым как можно больней.