Синдикат ликвидаторов (СИ)

— Нет, — поставила на пол ведро Васса Ивановна и принялась объяснять кто в какой квартире живёт. — Вон там Прохоровы, а вот тут живут Черемисовы, а на этаже выше…

— Спасибо Васса Ивановна, — перебил её Волков. — Могу я взглянуть на ваш паспорт? — обратился он к Матвееву.

— Да, пожалуйста, — ответил Матвеев и вернулся в квартиру, а через минуту показал Волкову паспорт на имя Смирнова Алексея Илларионовича.

Волков не верил своим глазам. Паспорт судя по всему был не липовый, но с фотографии на него смотрел, Матвеев.

Глава 3

Серега Матвеев

Серега до позднего вечера бродил по Новосибирску совершенно не зная куда себя девать. Последние несколько недель давили на него словно многотонный пресс и только завалившись в тёплую ванну, он наконец-то почувствовал, что напряжение потихоньку куда-то уходит. Эта трешка в центре города, конечно не шла ни в какое сравнение с его квартирой в «Консервах», где не было и в помине никакой ванны, а в сортир приходилось бежать на улицу и когда ещё в посёлке было много народу, стоять в очереди ожидая, когда освободится занятое очко. А когда оно освободится, сидеть с кем-то плечом к плечу и слушать его пердеж.

«Я пожалуй, месячишко вообще ничего делать не буду, — сладко подумал Серега. — Буду спать, жрать и смотреть телик, а потом видно будет.»

Утром Серега проснулся рано, но вставать не торопился и валялся бы так до обеда, если бы не настойчивый звонок в дверь.

— Твою мать, — выругался Серега. — Вот кого ещё черти в такую рань могли принести?

— Кто? — спросил Серега и посмотрел в дверной глазок.

Серега не мог поверить своим глазам. За дверью, тыча в глазок раскрытое удостоверение, стоял опер из Кыргыта.

«Как он вообще на меня смог выйти и главное, почему?» — пронеслись в его голове обгоняя друг друга мысли.

Ноги почему-то вдруг стали ватными.

«Так. Нужно взять себя в руки и не паниковать. Никакой я не Серега Матвеев, я Лёха Смирнов. И документы у меня в полном порядке. Хрен он чего докажет. А дверь открывать так и так придётся. Но в квартиру этого опера впускать нельзя, тут ствол на котором может всё что угодно висеть и деньги. Серега выдохнул и собрал мысли в кучу. Фууу», — выдохнул Серега ещё раз и сотворив на лице недовольную мину, открыл дверь и вышел на площадку.

— Вы никогда не были в Кыргыте? — поинтересовался Волков на всякий случай, протягивая Смирнову паспорт. — У вас случайно брата близнеца нет?

— Нет у меня никакого брата, — ответил Смирнов, — и тем более близнеца. Один я.

— А в чем дело то? — заинтересовалась Васса Ивановна. — Я Алексея Илларионович знаю. Он всегда вежливый. Всегда со мной здоровается. Хороший человек.

— Извините, ошибочка вышла, — произнёс идиотскую фразу Волков и забыв, что он в гражданке, по привычке козырнул и пошёл по лестнице на выход.

«Охренеть, — думал Волков спускаясь по лестнице. — Что это было? Это ж вылитый Матвеев. Что-то мне совсем не нравится весь этот цирк. Смирнов, если верить официальной информации и академику, безнадежно больной человек, а этот, на смертельно больного совсем не тянет. Тем не менее, его знают соседи и живет он в этой квартире не первый день. Матвеев же смотался из „Консервов“ всего несколько дней назад и раньше из Кыргыта не выезжал. Невозможно уехать из „Консервов“, чтобы об этом никто не знал, это не то место. Нужно это дело хорошенько обмозговать.»

Волков наконец вышел из подъезда и повертев головой, обнаружил за перекрёстком вывеску какого-то кафе.

В кафе Волков заказал сто граммов коньяка и закуску и принялся ломать себе мозг дальше.

«Всё это смахивает на какую-то шпионскую игру. Залегендированный под Матвеева агент иностранной разведки, двадцать лет прикидывается работягой и живет в откровенной заднице в ожидании своего звёздного часа. Его люди подготовили ему новую легенду, жильё и документы, снабдили пятью миллионами долларов которые переправили с помощью безнадежно больного агента, ну и так далее…

Бред какой-то в голову лезет, — мотнул головой Волков. — Поеду в гостиницу, куплю водки и напьюсь. Пусть мозги отдохнут.

Серега

Середина октября. 1993 год. Посёлок Кыргыт

Серега стоял на остановке общественного транспорта и старался как можно глубже засунуть руки в карманы старенькой летней куртки, чтобы сохранить последнее тепло, которое уносил из его тела холодный осенний ветер. Ветер гонял по пустой дороге желтые, ещё не просохшие после дождя листья и теребил потрёпанную Серёгину куртку. А на дороге голяк.

«Где эти гребаные маршрутки?» — тоскливо вслушивался Серега, пытаясь определить по звуку за поворотом, не появится ли из-за него хоть какой-нибудь транспорт.

Дойти до дома пешком можно было часа за полтора, или минут за сорок если шпарить быстрым шагом. И он бы уже наверное дошёл, если бы не боялся, что как только он отойдёт от остановки, то как раз и пропустит эту самую, маршрутку. Потому как идти пешком, нужно было не по дороге, а напрямую, через осенний, залитый дождем лес, по тропинке заросшей высокой, а теперь ещё и мокрой травой.