Синдром гладиатора

Когда я звонил из Амстердама Стрекалову, ни о каких сложностях с пересечением границ речь не заходила. Довольно хорошо зная Виктора Викторовича, я был склонен думать, что на тот момент их и не было, этих сложностей. По крайней мере, со стороны предполагаемого задания и всего комплекса проблем, с ним увязанных. Значит, это старые хвосты. Но тогда вообще получается полный бред. В России я сильно насолил мужчинам, которые героин перегоняли в Европу сотнями килограммов и чудно ориентировались в секретных досье ФСБ. А они, с легкостью вычислив время и место моего появления в стране, присылают по мою душу компанию каких-то полусонных уголовников, которых только ленивый на завтрак не скушает. Бред какой-то. Или же, как я уже успел предположить ранее, очень тонкий расчет большого профессионала, с которым я еще намаюсь в будущем. Тьфу-тьфу-тьфу!

Что же касается моих попутчиков и «сожителей», внезапно воспылавших жаждой крови, то тут совсем темный лес. Или же они меня с кем-то перепутали, что вряд ли, или они просто дураки. И я дурак. Потому что совершенно не понимаю, какого им рожна было от меня нужно? А спросить не успел. И в довершение ко всему, зачем-то оставил в живых эту «Мисс Кибуц». Что на меня нашло, зачем, почему — по здравому размышлению я не понимал совершенно. А в «длань Господню», простите, не верил. Ладно, авось пронесет, не встретимся больше. Уговаривал я себя так. Но мнилось мне упрямо, что свидеться нам еще придется, обязательно свидимся, всенепременно. М-да…

Резко ударив по тормозам, я аккуратно прогулял всю честную компанию, заселившую кожаный «вольвовский» салон, от спинок заднего сиденья до спинок переднего. От чего они, естественно, очнулись и воодушевились.

— А ну, сарынь! На кичку! Я петь, я гулять хочу.

От такого вступления экипаж окончательно проснулся. И, надо сказать, слегка обалдел. Чем я не замедлил воспользоваться.

— Давай, красавица, садись за руль, у босса кураж пошел, он шоферу будет доказывать, что любая блядь должна уметь управлять государством. У тебя права-то есть?

Разумеется, права у нее были. Какой же старший прапорщик без прав? И вот, гениально проведя эту рокировку, я с чувством глубокого удовлетворения пристроился на свободном плече оставшейся на заднем сиденье «труженицы невидимого фронта». Кстати, уже засыпая, я подумал, что если бы народа в машине было поменьше, а сил у меня побольше, то чувство удовлетворения получилось бы куда как более глубоким. Если каждому прапорщику выдать такую грудь… Какая там, в баню, оборона!

Закончилось все это путешествие единственно возможным способом. Мы приехали. Не то чтобы уж очень ранним, но и не поздним утром две милые девушки и еле-еле проснувшийся Иван Денисович выгрузили мое отчаянно протестующее тело на Кронверкской набережной. Честно говоря, когда я окончательно соотнес себя с местом действия, то что-то очень важное в моей душе встало боком. Именно в этом доме, населенном в лохматые годы людьми не чуждыми партии и правительству, родился и вырос Борис Кочетов, один из немногих по-настоящему близких мне людей. Мой друг. С которым мы тоннами жрали соль вперемежку с дерьмом в Афганистане. И которого я лично, пусть и не желая того, своими руками убил в Париже. Вот она, Родина. Э-э-э-х!

Времена исторического материализма давно отошли в прошлое, и дом этот, как и любой дом в центре Санкт-Петербурга, тихо, без лишних слез и эмоций, давно пошел по рукам. Спутниковые антенны на балконах, пуленепробиваемые окна — вид на Стрелку Васильевского острова притягивал «новых русских» почище любого магнита. Но и старым русским места пока еще хватало. Ведомственная квартира «принимающей стороны» находилась на третьем этаже, была оборудована двумя стальными дверями с замками сейфовой величины, а также всеми прочими прелестями цивилизации, изрядно, впрочем, подержанными.