Синие лыжи с белой полосой

— И вы! Вы, претендующие на высокое звание астронома, смеете мне говорить такое! Да как у вас язык поворачивается?

Два типчика, в данную минуту вызывающие только жалость, жмутся друг к другу у самых дверей.

— Хорошо. Допустим! — горячится хозяин кабинета. — Вы на пороге изобретения, которое, как вы утверждаете, перевернет мир. Но я вас спрашиваю: как действует этот эффект, который вы открыли? В чем его механизм?

— Мы этого, Эдуард Ильич, еще не знаем.

— А как же вы смеете просить о создании излучателя дождя, если не знаете, как он действует?! — Профессор начал быстро ходить по своему кабинету — так он нервничал. А проходя мимо Гогова и Магогина, он особенно оживлялся и грозил им пальцем. — Запомните: прежде чем вызвать явление, надо досконально изучить его. Как же вы осмеливаетесь начать эксперимент, если не знаете, как его остановить?! Это чудовищно. А вдруг вам и в самом деле удастся вызвать дождь в пустыне, а остановить — не получится! А? Вы же не знаете формулы солнечной погоды! Что тогда? Вместо пустыни, по вашей милости, будет море разливанное… с рыбами и китами? Да? А где будут жить тогда, прошу ответить, ежики, верблюды, змеи, в конце концов? Я вас спрашиваю! Что вы молчите? Уходите с глаз долой! Я таких, с позволения сказать, астрономов даже видеть не желаю.

Дождь и без всяких излучателей молотит в окно.

Уже вечер. За окном кроме дождя и ветра — кромешная тьма. Это одна шайка-лейка, они повсюду вместе.

Славка борется со сном, как настоящий герой — так ему хочется дослушать, чем закончится сказка, которую на ходу сочиняет добрая бабушка. И у нее, надо сказать, неплохо получается. Может быть, у Славки такие сочинительские наклонности как раз от родной бабушки? Только она, в отличие от внука, не придумывает что попало про саму себя, а честно рассказывает сказку:

— …И вот, когда позади остался трудный путь и он оказался на самой высокой вершине, мальчик посмотрел вниз. И сердце его замерло от страха. Знаешь ли ты, Славка, что высота, которую видишь снизу, всегда обманчива, снизу она всегда кажется не такой страшной. И только когда оказываешься на самом верху — только тогда понимаешь, как это на самом деле высоко и жутко.

Бабушка осторожно наклоняется посмотреть, не заснул ли внук, но он бурчит сквозь сон:

— А дальше?

— А дальше… дальше он долго-долго стоял на своих лыжах перед крутым спуском и все никак не мог собраться с духом, чтобы ринуться вниз. Он же мог, в конце концов, развернуться и осторожно спуститься, сняв лыжи. Но тут мальчик увидел, что его старший друг в опасности, он услышал крик о помощи. Оказалось, что его друг, когда скатывался с этой высоченной горы, не удержался на лыжне, а упал и повис над обрывом! Теперь маленький мальчик, на вершине понял: он должен съехать с этой опасной горы непременно, чтобы успеть на помощь, но он все стоял и стоял, не решаясь… ведь он был еще маленький. Секунда, другая. Они тянулись бесконечно. Эхо разносило в горах стук его сердца — так ему было страшно. И когда казалось, что уже ничто не спасет его друга, который из последних сил держался за выступ на скале, мальчик отчаянно оттолкнулся от вершины и отважно помчался вниз. Он успел вовремя, протянул руку своему товарищу. Еще чуть-чуть — и тот упал бы в пропасть…

Бабушка осторожно высвобождает свою руку, на которой дрыхнет Славка, но вдруг слышит:

— Баба.

— Да, — шепчет она.

— А какие лыжи были у того мальчика? — Сонный Славка еле ворочает языком.

Бабушка ответила не сразу, она словно услышала в его вопросе что-то очень важное и тревожное. Потом сняла очки и посмотрела в дальний конец комнаты. Там, под батареей, лежали старенькие Славкины лыжи. Уже и не поймешь, какого они были когда-то цвета. В прошлом году одна лыжина сломалась. Бабушка вспомнила, как все последние дни он пытался склеить ее. Приколачивал гвоздями, обматывал изолентой. Так они и лежали — сломанные, да еще исковерканные неумелым маленьким мастером. Она горько вздохнула, собралась с духом, ответила:

— Самые-самые лучшие… самые красивые и новые. Таких даже у Сашки нет. В сказках все всегда самое лучшее.

— Синие? — сквозь сон спрашивает Славка.

— Синие, — старается скрыть свое волнение бабушка и добавляет совершенно машинально, думая в это время совсем о другом: — Синие… с белой полосой посередине… Спи, малыш.

В окно стучит ненавистный ветер. Она бы сейчас отдала все на свете за то, чтобы у Славки были лыжи… Но для начала надо что-то придумать с обувью. Она тревожно прислушивается к его простуженному дыханию. Подходит к окну, кутаясь в платок. Неутомимый ветер заглушает негромкое сопение за ее спиной. Даже тиканье старых часов на стене утонуло в завываниях ветра, который все громче стучится в окошко. И вдруг бабушка, такая серьезная и такая грамотная, поступает как ее несмышленый маленький внук у витрины. Ни с того ни с сего прислоняется лбом к стеклу. Так и стоит. Даже странно…