Синий, как море

Я быстренько разбираюсь в кувшинах. Этот с розовой водой, это спасибо; это травный настой, это с соком мыльного корня... Вот!! Чистая холодная вода, пожалуйте, ваше могущество!

Можно и без скандала. Пока Сейлен не видит.

- Сейлен, рассказывай новости, - я быстро отхлебнул из кувшина.

- Все уже готово, мой Повелитель. Сейчас вас облачат как подобает, матушка вручит вам знаки Огня и прямо к Перекличке Очагов! Уже сегодня я обращусь к вам "ваше сиятельство".

Ага, все-таки вот оно, сиятельство! Я почувствовал вдруг легкую озабоченность. С памятью что-то было не в порядке. Не могу сказать, что, но определенно что-то было не так.

Всякий знает, как порой чувствуешь необходимость проснуться, но не можешь этого сделать сразу. Вот ты уже понимаешь, что происходящее с тобой - только сон, но все же совершенно беспомощен; события идут своим чередом, а ты прилагаешь отчаянные и бесплодные попытки вырваться из наваждения наружу, в реальный мир, но не состоянии этого сделать.

У меня все было точно так же, только наоборот. Я уже давно проснулся и прекрасно осознавал реальность окружающего. Но я не мог до конца выйти из сна и овладеть здравой памятью. Памятью о реальных событиях.

Я застрял между сном и явью, только не так, как обычно - девяносто пять процентов сна и одинокий огонек пробуждения. Гораздо хуже - на девяносто процентов я уже проснулся и дальше просыпаться вроде было некуда. Но десять процентов моего мозга - те, которые делали меня мной, те, что придавали остроту моему разуму и хранили память о главном из прожитых дней - эта часть рассудка затмевалась пылающим факелом сновидения.

И я уже тянулся к этому, реальному миру - но сквозь мутную пелену призрачного видения. Сна. Бреда. Марева.

И реальный мир ускользал от меня.

Что такое, черт побери, эта самая Перекличка Очагов?

И почему я не должен был убивать дракона?

И самое главное - почему дурацкий вопрос из глупого сна кажется мне важнее, чем церемония, после которой приличных принцев с мозгами без сквозняков начинают называть "сиятельство"?

Я ополоснул напоследок лицо розовой водой и потянулся за куском ткани, чтобы утереться.

- Сейлен, - укоризненно сказал я, - сколько раз надо говорить, что шелк для этого дела не годится?

- Но это же не шелк, ваше могущество! - запротестовала холеная кобыла. - Это же радужная паутина с горных отрогов Желтого Домена! Ей нет цены, и красота ее все объясняет!

- Зато она совершенно не впитывает воду, твоя паутина! - рявкнул я. И я, кажется, не слишком похож на муху, чтобы обматываться паутиной по утрам!

- Уже полдень, ваше могущество, - ресницы Сейлен упрямо дрогнули.

- Все равно! Вели со следующего раза - только хлопок. Сто раз ведь просил!

- Хорошо, ваше могущество, - теперь голос девчонки дрогнул от скрываемой обиды.

Но ведь действительно сто раз просил! Черт бы меня побрал, всякую ерунду, чушь какую-то помню, а что я должен делать со Знаками Огня... Поздравляю вас, ваше почти сиятельное могущество, крыша съехамши на старости лет. Ах, дерьмо, а сколько же мне лет?

Приехали.

Третья фрейлина тоже плачет. Из-за тряпки. Отвернулась к колонне и плачет. Трахнуть ее, что ли, когда-нибудь? На досуге. Что-то я, кстати, уже грозился недавно сделать на досуге... Только что? А трахнуть, в смысле, для просветления мозгов. Только это палка о двух концах. У некоторых, наоборот, последние мозги странным образом мутнеют. Кстати!.. Что-то больно у нашей Сейлен мозги мутные... Уж не того ли я ее грешным делом уже? На досуге?

Как, даже этого не помню?

Все, принц Райдок. Иди-ка ты, парень, к маме, расскажи ей, что у тебя с головкой, и баиньки. Да попроси кого-нибудь, чтоб напомнили, где и как здесь писают, чтоб не пришлось менять пеленки. А в приличные места тебе пока рано.

Или уже поздно. Что больше похоже на правду.

Сколько же мне все-таки лет? Уже из принципа интересно. На ощупь больше пятнадцати и меньше семидесяти. Но, может быть, кто-нибудь знает точнее?

Интересная мысль. Такие мысли надо думать, долго и со вкусом. Вот обернуться, например, и небрежно так спросить: "Милая Сейлен, к слову сказать, сколько мне лет?"

Вот тут ребенок точно решит, что над ним издеваются, и умрет с горя. Нетрах... Тс-сс.

Кстати, пытаясь собрать извилины в кучу, я здорово старею с каждой минутой, если судить по тому, как я думаю о Сейлен. Тетка. Бабища. Женщина. Девка... к-кобыла... Девчонка. Ребенок.

А я, черт побери, тогда кто?

И почему все-таки нельзя убивать драконов?