Синий туман

«ТК»! Я действительно в самом сердце «ТК», а присланное мне приглашение не шутка и не розыгрыш. Впрочем, в этом можно было убедиться еще прошлым вечером, когда меня заселили в номер отеля, не задав ни единого вопроса ни об оплате, ни о планируемом времени выезда.

И все равно в реальность происходящего я окончательно верю только сейчас.

Прохожу в зал для фуршета. Там соберутся гости, Александр Тайлер скажет пару слов, все расслабятся и перезнакомятся без камер, и только потом начнется непосредственно пресс-конференция — общение с журналистами.

Помещение огромное и светлое. Высоченные потолки, панорамные окна. Пол выложен цветной плиткой. Это похоже на мелкие детали мозаики, являющиеся частью одного большого сложного узора, но, увы, общую композицию не рассмотреть — слишком много людей.

Прохожу дальше, и стук моих каблуков мгновенно сливается с общим гулом: разговорами, смехом, звоном бокалов. Гостей действительно много, и они все прибывают и прибывают. Некоторые уже выбрались через распахнутые настежь двери на просторную террасу, опоясывающую здание, и прогуливаются там, или болтают, остановившись у высоких перил.

Все вокруг красиво и дорого, и в то же время без вычурности или выпячивания своей значимости и богатства — со вкусом. И мне здесь определенно нравится.

Поправив тонкий ремешок сумочки на плече, выцепляю взглядом еще никем не облюбованный столик и уверенно направляюсь к нему. Таких столов тут, по меньшей мере, несколько дюжин — серебристые столбики с круглыми столешницами из толстого стекла размещены по всему периметру зала. На каждом из них расставлены блюда с закусками. Снующие туда-сюда официанты предлагают напитки.

Беру бокал с шампанским с подноса, благодарю кивком и останавливаюсь у выбранного столика. За окном открывается вид на реку и на городской парк.

Делаю первый небольшой глоток. М-м-м, кто бы сомневался, что и шампанское в этом месте просто превосходно.

Знакомых лиц не наблюдается, а знакомиться с кем-то пока не тянет, поэтому остаюсь у столика со своим бокалом и просто пялюсь в окно. Красиво и очень зелено. Даже сложно поверить, что мы находимся в самом центре столицы, а не где-то в сельской местности.

Мне определенно нравится Лондор, который, в отличие от не менее зеленого Альфа Крита, не трещит о своей заботе об окружающей среде на каждом углу, а просто делает.

— С ума сойти, как вы его заполучили?! — внезапно раздается над ухом, и я вскидываю голову.

Мужчина. Незнакомый. Лет сорок, улыбка приятная, фигура неплохая, костюм — дорогой.

Ставлю бокал на столик у своего локтя и вопросительно приподнимаю брови: о чем он?

Сочтя мою реакцию за разрешение, незнакомец подходит ближе, кивает в сторону коммуникатора на моем запястье.

— Штучная серия, последняя модель! — Его глаза сияют алчным блеском.

— Штучная? — удивляюсь. — Вы ошибаетесь, это общедоступная линейка весны этого года.

Да, дорогая, как целый табун лошадей, но совершенно точно не коллекционная.

Но мужчина только качает головой и, как сомнамбула, не сводя взгляд с моего комма, делает ко мне еще один шаг.

— Можно? — спрашивает мужчина, уже тяня ко мне руки.

Пожимаю плечом.

— Да ради бога.

И он, чуть ли не дрожа от восторга, аккуратно касается моей кожи двумя пальцами и немного поворачивает руку.

— Смотрите, — указывает на выбитые на кожаном ремешке буквы. — Необычная вязь. Видите наклон? Это индивидуальная подарочная серия. Где вы ее достали?

Нагло улыбаюсь.

— Боюсь, там больше нет.

Лицо мужчины на мгновение вытягивается, а затем он усмехается, наконец отпуская мою конечность.

— Простите, — уже смеется, вернув себе человеческие черты и перестав казаться маньяком, который вот-вот отпилит мне руку, чтобы заполучить свою прелесть. — Что это я, действительно? Оливер Кресс, — представляется, протягивая мне кисть. — Коллекционер и просто фанат техники производства «ТК».

И миллиардер, стоящий в списке самых состоятельных людей Вселенной на несколько позиций ниже моего отца. Неплохо.

— Кайя Вейбер. — Отвечаю на рукопожатие.

Оливер щурится, вглядываясь в мое лицо.

— А мы раньше не встречались, мисс Вейбер?

Два месяца молчания, и вот меня уже не только не узнают, но и не помнят.

— Точно нет. — Качаю головой.

А Кресс смотрит так… Нет, уже без фанатичного блеска в глазах. Смотрит обычно и на меня, а не на аппарат на моей руке, как смотрит воспитанный мужчина на привлекательную женщину: не пошло, но и достаточно откровенно, чтобы она могла понять, что нравится.

— Может быть, принести вам чего-нибудь выпить? — предлагает с улыбкой.

Он правда симпатичный. Стройный высокий шатен с отличным вкусом в одежде и миллиардами на банковских счетах. Неженатый, если не ошибаюсь. А то, что старше меня лет на десять-пятнадцать, так мне его не в духовке запекать.

Давай, Кайя. О внимании такого мужчины мечтает каждая вторая женщина во Вселенной. А ты…

А я после двух дней со своим любимым камикадзе до сих пор не могу смотреть на других. Они все кажутся пресными и неинтересными. Я еще не готова на полумеры, хочу как тогда — ярко, страстно, чувствами наотмашь.

Чертов Джек Рассел, прочь из моей головы!