Сирийский марафон. Книга вторая. Часть 3. Неслышимое слышу

Кайда, придав голосу некую торжественность сообщил:

– Синьорина! Прямо по курсу аэропорт «Апостола независимости».

Мари удивленно покосилась:

– Так уж «Апостола»? Ни как иначе?

– Пан шутит, – между спинками кресел впереди стоящего ряда возникло лицо Чупа-Чупса. – Всё гораздо прозаичнее, пани. «Гавана Хосе Марти». Точка.

– Гипербола? – скосив взгляд на Александра, сделала глупенькое выражение лица девушка.

– Увы, – физиономия Морозова всё ещё маячила между спинками. – Надо признаться, чистая правда. Ежели вникнуть в тему. Хосе Марти – здешний герой. Рифмой разжигал искры освободительного движения на Острове Свободы.

– Болтают, не только стихами мозги будоражил народу, – конспиративно зашептал подполковник, наклонив голову к Мари. В глазах его буквально резвились бесенята. –Ночной порой откапывал свой революционный томагавк, да и выходил на широкий шлях, мочить гишпанских колонистов.

– Короче, ещё тот мозгокрут и живорез, – фыркнул Чупа-Чупс. Девушка звонко рассмеялась:

– Всё опошлил. А, как начиналось …

– В Москву звали …, – откликнулся Андрей, скрываясь за широкой, будто бабушкин комод, спинкой кресла. Аэробус, дрогнув корпусом, ощутимо провалился.

Тринадцать часов назад.

Рейн-Майнский аэропорт появился вдруг. Будто гриб-боровик. Заглянул за могучую сосну и вот он. Торчит из пышного одеяла мха фасонистая шляпка на купеческой ноге. Сухими уголками припорошена, дождиком окроплена. Лепота, мля. Так и аэропорт. Катил себе поезд по монорельсу. Накручивал повороты. Мелькали за панорамным стеклом дома, автомобили мчались внизу, сонные парки без листвы и, хоп – голубой лёд Frankfurt Airport.

– Пожрать бы? – протянул Морозов, едва за ними закрылись стеклянные двери аэровокзала. Здоровенный кофр из толстой кожи хотя и не смотрелся абсолютно новым, но имел вид вполне приличный. Широкий ремень плющил ветровку на правого плеча Андрея.

– А, не возражаю, – Кайда целеустремленно свернул влево. – Интересы дела в точности совпадают с потребностью наших желудков. В текущий момент.

– Вот оно счастье. Чего ж ещё желать? – встрепенулся Чупа-Чупс, стараясь не отставать от энергичных шагов подполковника. – Эва, бистро светиться. Занырнем?

– Стыдитесь, студент! – Александр даже не посмотрел в сторону заведения. – Интересуюсь, как гурман гурмана: как относитесь к итальянской кухне?

– Я к мясу хорошо отношусь, – сглотнув слюну, буркнул Андрей. – В любой кухне. Хоть эскимосской. Лишь бы белок.

– Ловлю на слове, – ухмыльнулся Кайда и встал на стальную ступеньку эскалатора. – Наш ждет ресторан, не побоюсь этого слова, Lucullus Nero. Прибежище эпикурейцев и истинных поклонников традиций солнечной Италии.

– Ох, и похомячим! – мечтательно пропел Морозов, едва они поднялись на «Уровень 3», о чем извещало световое табло. – Вот он, пищеблок с позывным «Лукулл Неро». И, людей прилично. Челов пятнадцать чавкают. Стало быть, кормят съедобно.

– Народная мудрость, – фыркнул подполковник, открывая дверь и заходя в огражденную стеклом зону. Выискивая глазами свободный столик, он мазанул взглядом барную стойку. Там на столешнице цвета дуба замерли стройными шпалерами тонконогие бокалы. Смуглый парняга в черно-красной униформе рисовал мелом готические каракули на грифельного колера доске, не забывая поглядывать в зал. Увидев новых посетителей, он вернулся за стойку и любезно улыбнулся.

– Камрад, – немецкий Чупа-Чупса был по школьному правильный, неживой. – Нам бы что-нибудь съедобное. Лучше мясное. Есть чем удивить?

Кайда встал рядом, положив руки на столешницу:

– И, пива светлого. Добре?

– Конечно. Бокал? Кружку? – труженик общепита ловко смахнул махровым полотенцем невидимую пыль со столешницы. – Не сочтите за дерзость, господа не из Польши?

– Думая, для разгона бокала хватит, – подполковник рассеяно посмотрел в зал. – Из Варшавы мы.

– Sehr gut! Располагайтесь куда глаз ляжет, земляки! – официант радушно показал рукой. После театрально закатил глаза, запуская мыслительный процесс, и выдал через приличную паузу. – Кролик по-лигурийски? Могу предложить.

– Ингредиенты, землячок? – живо поинтересовался Андрей. Официант продублировал уход в краткосрочную нирвану:

– Ну … Кролик там …

– Само собой, – пряча улыбку в глазах, поощрительно кивал Морозов.

– Орехи кедровые. Горсть, не более. Маслины …, – напрягая память, выдавал поляк. – Зелень, специи разные. Тушится в красном вине. Dry, естественно. Час-полтора на медленном огне. Только переворачивать не забывай.

– Круто, слов нет! – звучно сглотил слюну Чупа-Чупс. – Однако звезды нынче легли не тем веером. Не имеем лишней минуточки. Увы. Придумай, кулинар, что попроще.

– Куда проще-то? – изумился парень. – У кролика готовность – только в микроволновке разогреть.

Офицеры переглянулись и захохотали в голос, вспугнув пристойную тишину заведения.

– Прощенья просим! – Морозов сложил крестом руки на груди и, повернувшись в зал, шутовски поклонился. Посетители, обернувшись на смех, заулыбались, а парочка с крайнего столика продемонстрировали пальцами интернациональное “Ok”. Александр подмигнул ухмыляющемуся официанту: