Системная Паутина

До третьего этажа я добрался буквально одним махом. Про себя отметил какое-то неестественное спокойствие. Я ровно дышал, у меня не дрожали руки, голова соображала четко, словно компьютер. Месяцем ранее при первой встрече с такой девушкой я бы себе места не находил, не говоря уже про риск пересечься с бандитами, а сейчас иду по лестнице, словно на работу.

Вот лестничная площадка, металлическая дверь под нужным номером, и уже слышатся щелчки замка. Сейчас я увижу свою подругу…

— Привет, — сказала Изабелла, выходя из квартиры и внимательно меня осматривая.

— Привет, — отозвался я, занимаясь тем же самым.

Что можно сказать? Изабелла с редактором внешности в Системе, конечно, потрудилась, но трудиться было над чем. В реальности она выглядит ничуть не хуже своего аватара. Красивая, жгучая брюнетка с правильными чертами лица и глубокими карими глазами, что сейчас иронично смотрят на меня. Только модельную безупречность заменила домашняя симпатичность. И одежда подобрана со вкусом, пусть и не такая стильная, как в виртуальности.

— А где борода? — первой спросила Изабелла.

Голос ее полностью совпадал с аватаром — грудной, бархатистый, его приятно было слушать.

— Сбрил, чтобы никто не узнал, — с улыбкой ответил я.

— Да, узнать тяжело, — потянула она.

«И к чему это она? Я слишком хреново выгляжу в реале?» — пронеслось в моей голове. Я, конечно, тоже в редакторе постарался, но мой аватар от того, что видно в зеркале, не так уж отличается.

— Давай понесу, — кивнул я на чемодан. — А поговорим потом, в машине.

— Да, конечно, — согласилась Изабелла и начала закрывать дверь.

Мы спокойно спустились по лестнице. Я в левой руке нес чемодан. Ни бандитов, ни соседей нам не встретилось, и перед подъездом тоже левых мужиков не маячило. Я даже уже выдохнул.

— Белла, ты уезжаешь? — сказал вышедший из соседнего подъезда парень.

«Черт, накаркал», — пронеслось где-то на краю сознания.

— Да, Максим, решила отдохнуть, — дружелюбно ответила Изабелла.

Я оглядел подошедшего парня. На бандита он не походил, обычный молодой человек — не доходяга и не качок. Вон во всю улыбается — наверняка на Беллу запал давно и серьезно.

— А это твой парень? — спросил он, кивнув в мою сторону.

Не очень, кстати, вежливо в моем присутствии говорить обо мне в третьем лице.

— Хороший знакомый, — вежливо ответила Изабелла.

— Заниженный гольф какой-то интересный, для гонок, что ли? — продолжил он свои вопросы.

Я наконец закинул чемодан в машину, закрыл багажник и развернулся к парню.

— Максим, да? Извини, мы сейчас спешим. Давай я потом к тебе подъеду и отвечу на твои вопросы? — сказал я и улыбнулся. Внутри же у меня поднялось знакомое холодное спокойствие.

— Да я ничего. Я просто спросил, — парень переменился в лице и даже отступил назад.

Я только пожал плечами и открыл дверь для Изабеллы. Она, словно извиняясь, тоже улыбнулась парню и села в машину. Я в последний раз пробежался взглядом по пустому двору, зацепил растерянного соседа-поклонника и бабок у первого подъезда, что с интересом смотрели на нас, и сел на водительское место.

— Максим — хороший парень, зря ты на него наехал, — тут же сказала Изабелла с укором.

— Пристегнись лучше, тут ремни необычные и машина под гонки переделанная. И, надеюсь, этот хороший парень не будет рассказывать всем встречным про то, что ты уехала на приметном гольфе, — ответил я, подчеркнув интонацией слово «этот».

— А что, был еще какой-то хороший парень? — спросила Изабелла, возясь с застежкой.

Я завел машину и аккуратно надавил на газ, внимательно осматривая выезд из двора. По законам жанра, у бандитов сейчас последний шанс нас перехватить. Хотя зря я себя накручиваю. Никто Беллу стеречь не собирался, обошлись одним визитом.

— Ты так про Пашу-мажора говорила, который тебя своему отцу сдал, — ответил я.

Двор остался позади, и мы влились в поток городского транспорта. Я мимоходом удивился грузовой Газели перед нами: ее кузов сварен из стального уголка и металлического профиля. В Минске я подобной кустарщины не видел.

— А что это за машина? — технично перевела тему Изабелла.

— Гольф, переделанный для стритрейсинга. У друга одолжил, — ответил я. — И ты все-таки пристегнись: я не гонщик, а машинка шустрая, можем и зацепить кого.

— Ты и в реальности такой же бесшабашный, — сделала неожиданный вывод моя подопечная.

— Какой есть, — дежурно ответил я.

По дороге Изабелла разговорилась, и мы с ней проболтали отвлеченные темы почти полчаса. Обсудили разницу между Минском и Смоленском, прошлись по ее учебе в универе, она училась на экономиста. Я украдкой бросал на нее взгляды. Реальная Изабелла мне нравилась все больше. Спокойная, дружелюбная, с ней интересно говорить на разные темы. Наверняка у нее куча поклонников.

— Сейчас заедем на проселочную дорогу и поменяем номера, — сказал я, сбавляя ход и поворачивая на неприметный съезд.

— Номера? — эхом отозвалась Изабелла.

— Да, там в багажнике, комплект белорусских номеров, — отозвался я, тормозя машину.

Замена номеров заняла буквально пару минут, и вот мы снова едем по пустынной грунтовке.