Системный Инспектор

Спрятав велосипед в инвентарь, я пошёл пешком. А проходя мимо полей, не удержался, и сорвал один из колосков. Это оказалось нечто, похожее на зерно пшеницы, но было немного крупней и послаще. Конечно, этим я не насытился, но ещё нарвать не решился — поведение не позволяло брать чужое, особенно зная, что где-то может ходить злой хозяин с тяпкой.

Через десять минут ходьбы закончились поля, и передо мной появилась деревня. Множество домов, огороженные забором, гуляющие гуси с курицами, ну или их местными аналогами, а так же совсем мелкие дети, ещё не способные к работе в поле.

— Слушай, Куса, в тебя же встроен переводчик?

— Ага, — Гордо ответила девушка, но через секунду грустно добавила, — Правда, работает он именно как переводчик. Понимать речь, читать тексты или же самому говорить ты сможешь, но будешь при этом выглядеть как иностранец с акцентом.

Я лишь тяжко вздохнул. Интересно, у попаданца будет нормальный встроенный переводчик? А может, он не будет знать язык, и не сможет понимать местных?

Вновь тяжкий вздох. Ага, конечно.

— Не унывай, инспектор, — Решила поддержать меня девушка, — Мы знаём об его существовании, а он не знает.

Вот это, конечно, преимущество. Впрочем, мне действительно стало немног легче. Но не успел я полностью перевести дух, как передо мной, как чёрт из табакерки, выскочил громадный детина. Заросший, в немытой рубашке, ошалелые глаза по пять копеек.

— Ты! — Рык этого громилы натурально оттолкнул меня назад.

— Я, — Опасливо глядя на кулаки, чьи размеры не уступали моей голове, ответил пьяному в зюзю мужику.

— Третьим будешь? — Да, в неожиданности действий этому мужчине можно только позавидовать. Я ожидал, что он решит меня ограбить или же использовать как закуску, а он меня пригласил бухать.

Возможно, будь я менее голодным, то отказался от этого приглашения. Но предатель-живот саботировал работу мозга, и через минуту я уже сидел за крепким столом, сделанным руками неплохого мастера, и за обе щёки ел какую-то кашу с большими кусками хлеба, пока детина со своим тщедушным напарником заливались самогонкой. Не успел я и отпить оттуда глоток, как бутылка была закончена, а второй упал с лавки на пол, где благополучно захрапел. Детина же смотрел на пьяными глазами.

— Чей будешь? — Пускай он еле вращал языком, было понятно, что говорит громила. Пускай это не было похоже ни на один из тех языков, которые я слышал в своей жизни.

— Не местный. Издалека, — Я увидел, как громила сморщился, будто съел чего-то горького и кислого одновременно. Не понял, неужто у меня настолько резкий акцент? Не ожидал.

— Ничего не понял. Но по речи слышу, что не местный, — Детина покачал головой. После чего икнул, — Скажи мне — вот ты меня уважаешь?

Началась излюбленная всеми алкоголиками тема. Ответишь что уважаешь — заставять выпить. Скажешь обратное… Никто не знает, что бывает с теми, кто говорил обратное. Мне не с ним сидеть надо, а попаданца ловить нужно.

— Уважаю, — Я кивнул детине, и пока тот не вставил свои слова, быстро продолжил, — И ещё сильнее буду уважать, если скажешь, где тут работа есть.

Деньги всегда нужны. Ловить попаданца, не имея за душой и монеты звучит как нечто неразумное. Всё же, попаданцы попаданцами, а обед по расписанию.

— Заумный ты какой-то, — Громила хотел покачать головой, но его начало укачивать, поэтому он перестал, — Иди ты в Пьяного Борова, там всегда помощь нужна.

Пожав лапищу громилы, в которой моя ладонь просто утонула, я вышел из дома, и наконец вздохнул полной грудью. Мне не хотелось надышаться самогоном, поэтому только сейчас мне стало легче. Осталось только узнать, где этот Пьяный Боров.

Через пару вопросов местной детворе и десять ходьбы, я стоял перед нараспашку открытой дверью. Меня одолели мысли о том, что я, пусть и являюсь представителем целого бога, всё ещё остаюсь смертным. А для любого вида попаданцев, даже такому хреновому, как я, таверны и трактиры всегда являлись местом больших проблем.

— Не дрейфь, инспектор! — Прозвучал весёлый голос Кусы, который настроил меня на нужный лад.

Войдя внутрь, я оказался приятно удивлён. Пускай здесь стоял не выветриваемый запах пива, хлеба и чего-то варёного, в остальном интерьер был даже немного приличным. Если и хуже типичных трактиров, описываемых в похождениях других попаданцев, то немного. И даже не было пьяных дебоширов.

Зато вот трактирщик оказался типичным. Большой, тучный, с густой бородой и вытирающий кружку. Нет в мире ничего более постоянного, чем толстый трактирщик с кружкой наперевес. Всё меняется, всё течёт, и лишь трактирщики стоят на страже порядка. Ладно, я просто оказался разочарованным увиденным мною трактирщиком.

В самом трактире было немноголюдно — на улице вечерело, но ещё не достаточно, чтобы расходиться по домам и злачным местам после сбора урожая. Поэтому тут сидели три монаха, пьющих одну кружку пива на троих, и зажиточный на вид крестьянин, неторопливо поедающий что-то мясное.

— Добрый день. Вы хозяин Пьяного Борова? — Улыбаясь, я подошёл к мужчине с кружкой.