Системный сбой (СИ)

Превозмогая боль, под детские крики, Мати забралась в «тундру», жалея об одном: что не может зажать ладонями уши. В груди всё ныло, острое желание броситься на помощь беззащитным детишками и их отчаявшимся мамам никак не покидало. Однако рассудок удерживал на месте; Мати, как могла, ему помогала, понимая, что в чём-то Стил действительно прав – они не в силах помочь, они ранены и не подготовлены. Если броситься навстречу, ещё неясно кому кого придётся защищать... Да и какой толк с неё самой, не ходячей? Она может отправить только Стила. Отправить на верную смерть, и ведь он пойдёт, потому что любит.

Только сейчас у Мати по-настоящему открылись глаза. Она увидела настоящий мир, без тусовок, кафе и катакомб. Этот мир был страшен, потому что в нём не было места для жалости. Это был дикий мир, в котором несколько тысячелетий назад появился первый человек. Теперь в этот страшно-дикий мир протиснулось что-то поистине невосприимчивое к боли. Не только физической, но и душевной.

Стил хлопнул задней дверцей, чем-то зазвенел, потом возник на переднем сиденье, блеснул ножницами.

- Руки!

Мати послушно подняла руки на уровне груди.

Стил ловко – как будто занимался этим каждый день – обрезал лохмотья блузки, чикнул тренчик лифчика. Мати безучастно смотрела в окно, на холм бункера. Там, в темноте, трясся Лобзик, которого они так бессовестно кинули. Сейчас Мати больше на него не злилась. Лобанов ассоциировался с мирной жизнью, той самой, которой больше не будет. Лобанов был своим, пускай и моральным уродом.

С противоположной стороны снова закричали.

- Стил, я не могу это слушать! Поехали уже! Заводи!

- Надо с раной разобраться! Кровью истечёшь!

- К чёрту рану! Жми!

Стил долбанул локтем магнитолу. В салоне гулко бухнуло. Из динамиков грохнул «Hoth» – «The Living Dreams Of A Dead God». Звуковой стерео-барьер частично отгородил от реальности. Однако опасность и связанный с ней дефицит времени – никуда не делись.

- Ну-ка, рот открой, – Стил явно спешил, то и дело оборачивался к окну.

- На фига?

- Надо.

Мати послушалась. Стил скрипнул пробкой; в правой руке он сжимал бутылку водки.

- А это зачем? – не поняла Мати.

- Вместо анестезии. Пей.

Мати скривилась, но пить пришлось.

- Меня стошнит.

- Нос зажми и не дыши, – посоветовал Стил. – Быстрее глотай!

Мати сделала, как велено – задержала дыхание и прильнула губами к горлышку. Вниз по горлу скользнула ощетинившаяся чешуёй змея. Дыхание перехватило, Мати закашлялась. Желудок наотрез отказывался принимать спиртное.

- Ну же, глотай! – не отставал Стил, хватая бутылку и поливая из неё Мати на плечо, пока девочка не опомнилась.

Мати взвыла. Сунула в зубы кулак. Мотала головой, силясь хоть как-то перетерпеть боль. Водка всё же провалилась, но легче не стало. Видимо, нужно время.

- Пей ещё, – приказал Стил, и Мати выпила. – Вот, прижми, – он протянул кусок ваты, отдающий водкой.

Мати скривилась.

- Давай, не кобенься, это спасёт тебе жизнь! Держишь?

Мати кивнула. Говорить она уже не могла. Из-за потери крови в жилах у неё бурлил «це-два-аш-пять-о-аш».

Стил схватил правую руку Мати, положил на вату, прижал к ране. Затем размотал бинт, принялся наспех делать перевязку.

В небе что-то просвистело. Машина содрогнулась. Крыша над головой вспучилась.

- Чтоб вас, сучёныши летучие! – Стил зачем-то нажал на сигнал; пикап протрубил что-то нецензурное, подражая Слону из «Подозрительной совы».

Мати ржала, уверенная, что Стил к ней просто пристаёт, а всё остальное – дурной сон, наглюченный ею по пьянке. Как, оказывается, всё просто, а она, дура, заморочилась!

Пикап подпрыгнул. В капоте, перед лобовым стеклом, образовалась порядочная дырень, через которую можно было увидеть мотор.

Стил понял: времени не осталось. Что есть мочи надавил на газ – когда успел включить зажигание, мальчик не помнил. Пикап взревел так, что задребезжали стёкла. Стил вывернул руль, отпустил сцепление. Взвизгнули шины, машина чуть ли не на дыбах сорвалась с места. Крышу снова зацепили, вырвали прямиком над Мати, частично превратив пикап в кабриолет.

Стил выругался, посильнее вдавил педаль газа в пол. Мотор чихнул, заставив всё внутри мальчика сжаться. На секунду задумавшись, Стил чуть было всех не угробил. Пронёсся по обочине, цепляя колёсами придорожную грязь, кое-как вырулил на проезжую часть. Тут чудом объехал груду дымящих обломков, влупил дальний свет, выровнял пикап, помчался, толком не зная, куда, зверски насилуя коробку передач, которая как-то враз стала совершенно незнакомой.

- У нас на хвосте легавые? – спросила Мати, еле ворочая языком. – Стил, ты чего натворил?

Стил на секунду оторвался от управления, глянул на Мати. Крыша над девочкой действительно отсутствовала. Однако, шокировало в большей степени не это, а то, как ровно был срезан металл, будто нападавший орудовал болгаркой. Чернеющее небо в проёме окрасилось синими вспышками, если сильно захотеть, действительно, можно представить, что за тобой гонятся вовсе не кровожадные твари, а свора полицейских. Стил сроду не думал, что будет настолько рад копам. Кто ж знал, как всё обернётся...