Сюрприз заказывали?

Придется решать что-то с квартирой, подумал Артем, вытаскивая из стенного шкафа в прихожей пылесос. Здесь долго не проживешь — у хозяйки к осени приедет племянница учиться, придется освобождать помещение. Смешно. На старости лет опять начинать все с нуля. Ровесники уже к внукам готовятся, а он опять в состоянии послестуденческой неопределенки.

И с работой тоже надо думать. Он там не останется. Встречаться каждый день с Натальей… Да и потом, это была игра по ее правилам. Три года назад, когда он соглашался на эту работу, они находились в состоянии «холодной» войны. Тогда он шел на любые уступки, чтобы сохранить семью. «Вот, есть работа. Как раз по тебе», — заявила однажды жена и глянула на него с вызовом. «Хочет следить за каждым моим шагом», — подумал тогда Артем. И согласился. Хочет — пожалуйста. Только пусть успокоится. Она и успокоилась. Все наладилось. Если не считать этой истории с Яной.

Интересно, она снизойдет до того, чтобы объяснить ему все, или просто молча прервет отношения? Артем не сомневался: Яна вышвырнет его из своей жизни без малейшего сожаления. Как говорят в голливудских фильмах — ничего личного, это бизнес.

Он давил на кнопку пылесоса, агрегат не включался. Артем пнул его. Тишина. Пнул еще раз, посильнее. Пылесос вздрогнул и затарахтел. Наконец-то. Артем не церемонясь поволок его за шланг в дальний угол комнаты и принялся чистить ковер.

Он злился на Яну. За ее упертый характер, за замкнутость и зацикленность на сомнительных идеях. Злился и на себя. За то, что так и не успел вывести ее из этого замороженного состояния.

Любопытно, если бы полтора года назад ему сказали, во что это выльется, полез бы он в эту авантюру, из-за которой рухнула его семейная жизнь? Нечего было лукавить перед самим собой — ясно как божий день, что все из-за Яны. И дело не в жене, которой откуда-то стало все известно, дело в нем самом. Яна — не просто интрижка на стороне. Сколько это уже длится, он не знал. Не мог вспомнить, когда все для него переменилось. Вообще-то это даже забавно. Будь на Янином месте другая женщина, женщина, влюбленная в него, уход его из семьи стал бы для нее манной небесной. Но Яне это без надобности. Лишние неудобства. Да, придется искать работу. И избавить их обеих от своего присутствия.

Он закончил пылесосить комнату, ткнул пяткой в кнопку выключения. И услышал звонок мобильного.

Вышел в прихожую, взял телефон и, не глядя на дисплей, поднес его к уху:

— Да?

— Привет, — донесся до него хрипловатый голос. — Можешь говорить?

* * *

С каким воодушевлением он рассказывал о своем писательстве! Вывалил на нее всю историю, от начала до конца. Как написал первый рассказ, как задумал роман, как писал, как искал издателя…

— Кстати, — заметил муж, — Ольга — мой редактор.

— Какая Ольга? — нахмурилась Яна.

— К которой ты ездила.

— Когда?

— Вчера.

— Я ни к кому не ездила, — заявила Яна.

— С Анюткой.

— Тем более с ней. О чем ты вообще?

— Странно… — Он задумался. — Да, любопытно. С кем же она тогда… Ну да ладно… — и продолжал рассказывать.

Он жил этим на протяжении последних пяти лет, а она и понятия ни о чем не имела. Даже перемен в нем не заметила. А они были. Конечно, были. Сейчас-то это очевидно.

— Ты забыл про дочь. — В какой-то момент Яна вклинилась в непрекращающийся рассказ.

— Про дочь? — Он непонимающе уставился на нее.

— Да. Вы договаривались на вторник.

— А-а, — наконец сообразил он, — подработка. Точно. — Он усмехнулся, сокрушенно покачал головой. — Действительно забыл. Подвел ее.

— Да нет, — сказала Яна, — все нормально.

— Правда?

— Правда. Она сама сходила туда и устроилась. Работает. Сегодня уже третий день.

— Прекрасно! — с видимым облегчением воскликнул он. — Молодечик. Вся в тебя.

Издевается? Вроде нет. Да, похоже, ему просто не до этого.

И не до дочери. Порадовался тому, что все утряслось, и тут же отправил это в дальний уголок своей памяти, и вернулся к тому, на чем она его остановила.

Он ускользнул от нее. От них обеих. Нашел себе свой мир и обустраивает его по своему усмотрению. И ничего в своей мирской жизни менять не собирается. И уходить не будет. Нет надобности. Он уже ушел, хоть и продолжал физически присутствовать.

Но как только смог утерпеть и не поделиться всем этим с ней раньше? Он ведь все, абсолютно все рассказывал ей. Удивительно. Она спросила его об этом. Как только он умолк.

— Боялся, — ответил он после некоторой паузы. — Боялся, что ты размажешь мою идею по стенке. В самом начале. Так, что ей потом к жизни не возродиться никогда.

Обескураживающе откровенно. Это тоже что-то новое. Неужели сочинение фантастических романов так раскрепощает? И кстати…

— А почему фантастика? — спросила Яна. — Ты, по-моему, ее даже не читал никогда. Или я ошибаюсь?

— Ошибаешься, — сказал муж. — Всегда читал. С детства.

— И все равно, — упрямо проговорила она, — читать одно, писать другое. Или и тут я не права?