Скандальный Роман

- Папа, в клубе я только пою! Работаю, между прочим. Ты с ума сошел? Какие наркотики? Я никогда ничего такого не употребляла… - кроме травки, и то один раз. Это не считается, попробовала эту гадость и забыла. - Я пишу книги, потому что этого требует моя душа! И просто не успеваю! Меня завалили за пропуски, но я все пересдам, пап. Успокойся, прошу тебя…

- Да ну тебя! - он бьет кулаком по столу, и хрустальные бокалы дрожат, как и рука Стеллы на его плече. - Все мне нервы потрепали на работе, еще и ты тут со своей ложью и полной дурью в голове! Писательница, блин. Станешь ты писательницей, да хоть кем угодно! Только сначала ДОСТОЙНОЕ образование получи и устройся на НОРМАЛЬНУЮ работу, о которой не стыдно заявить в обществе.

- С каких пор «писатель» звучит, как ругательство? Мне не будет стыдно заявить об этом обществу! - я тоже слегка повышаю тон, решая, что нападение - это лучшая защита.

- С тех пор, что большинство писателей - бездельники в вечных поисках вдохновения! Наркоманы! Думаешь, им все само приходит?? - рявкает отец, и я вижу, как его уже трясет от гнева.

- Не правда! Я никогда не жду вдохновения! Я за ним гоняюсь! Аппетит приходит во время еды, а про тех, кого ты говоришь! - пожимаю плечами я, немного мешкаясь. - У них сложная ситуация в жизни, или они, правда, бездельники, или они не могут писать по заказу… - невольно вспоминаю об Алексе и о переполненной бумагами урне около его рабочего стола.

Но ведь у всех бывают свои взлеты и падения.

"Не важно, сколько раз вы упали. Важно, сколько раз вы сумели подняться”, разве не так?

- Я повторяю, Руслана: делай, что хочешь. Но будь добра оправдать средства, которые в тебя вложены, - его слова для меня больнее удара, хуже пощечины. Все вокруг расплывается от подступающих к глазам слез, и по повисшей в столовой абсолютной тишине я понимаю, что отец уже и сам жалеет о своих словах.

- Пап, я не твой бизнес… - сиплым, полным невыплаканных слез голосом тихо произношу я.

- Русь, прости, и давай закончим…

- Да, давайте продолжим ужинать, - жизнерадостным голосом предлагает Стелла, как ни в чем не бывало.

Мое терпение стремительно заканчивается.

- Не буду я ничего продолжать! - резко встаю из-за стола, бросая вилку на тарелку с такой силой, что дорогущий фарфор дает трещину. Плевать. - Не буду! Вы! ВЫ ВСЕ! Ни один в меня не верит! По-настоящему! Самые близкие люди, в поддержке которых я так нуждаюсь, втаптывают меня в грязь! Вам всем должно быть стыдно! И я вам всем докажу! Еще автографы у меня просить будете! Понятно? - кричу я, привлекая к себе внимание наблюдающих за семейное сценой официантов.

- Ох, как мы заговорили! - папа вскакивает из-за стола и кладет руки на его поверхность, глядя на меня своим фирменным, тяжелым взглядом. Но я не боюсь и с вызовом расправляю плечи.

- Да, заговорили, пап!

- Бедная, несчастная, никто в нее не верит, никто ее не любит…я тоже так могу говорить. Легко быть жертвой, Руслана!

- Да. Легко. С этого дня я больше ей не буду, и не буду плыть по течению! С меня хватит! Посмотри на Дэна! Не ломай хотя бы его мечту! - тяжело дыша, я перевожу взгляд на Дэнни, так четко вспоминая один момент из детства. - Мама мне рассказывала, что когда он пинался у нее в животике, она гладила его и говорила: «наверное, будущий футболист»! А ты что? Ты этого не помнишь? И заставляешь его идти по другому пути…позволь нам быть твоими детьми, а не материальным вложением в будущее! Только она меня любила такой, какая я есть. Просто за то, что я это «я», - лихорадочно шепчу я уже тише, задыхаясь от боли и слез.

- Лан… - Дэн берет меня за руку, а я уже не могу остановиться, просто не в силах, и не намеренно причиняю боль и папе.

- Только она в меня верила, пап. Верила в тебя. Во многом благодаря маме ты добился всего этого, разве не так? Благодаря ее вере. И мне так нужна была ваша вера. А теперь я умываю руки, - заявляю я, не в силах уже разглядеть выражение его лица, и быстро убегаю прочь, хватая пальто, резко срывая его с плечиков.

Не могу больше здесь находиться. Ни секундочки.

- Лана! Руслана! - кричит отец, но я ныряю в наш личный лифт и строчу ему смс, завывая в голос.

«Я хочу побыть одна. Правда. Со мной все будет хорошо».

***

- Ну, и чего такая поникшая? Так и не сбросила то самое напряжение? - интересуется Кейт, глядя на то, как я усиленно что-то строчу в ноутбуке. Скоро дым повалит от напряжения. Читаю замечания от Алекса и по ходу дела дорабатываю свое эссе. Он написал мне официальное письмо, от которого так и веет его ледяным дыханием.

- С папой поссорилась, - бросаю я, стараясь даже не вспоминать. Кидаю взгляд на Кейт - она крутится перед зеркалом в крохотном черном платье и рисуется, постоянно взмахивая белокурыми волосами.

- Да уж, это серьезно. Твой папа - гроза Нью-Йорка, - ее бровки превращаются в идеальный «домик».

- Он просто…я очень его люблю. Но это невыносимо. Я просто хочу больше понимания. Хочу быть свободной… - тяжело вздыхаю я, ощущая, как кровоточит в груди невидимая вспоротая старая рана.