Скандальный Роман (СИ)

Открываю ноутбук и просматриваю последние новости на своей страничке. За последние сутки произошло что-то невероятное — к новой главе моего романа прибавилось десятки комментариев и сотни… дизлайков. Замечаю огромное количество «пальцев вниз» под названием своего «детища» и чувствую, как вспыхивает кожа ладоней, а в горле встает плотный ком, который даже расплакаться мне толком не дает. Хочется взять и удалить все к черту, но с замиранием сердца я вдруг вижу, что изменилось кое-что еще: мой роман занимает второе место по прочтениям и просмотрам, и они растут в геометрической прогрессии. Этого быть не может. Почему все хотят прочитать то, что так упорно поливают грязью? В комментариях ни одного хорошего отзыва — одни тролли и упреки в мою сторону из серии «какого черта эта бездарность оказалась на втором месте».

«Кто вообще читает это? Убогий текст, отвратительный герои. Мазохиста и больной.»

«Автор, ты бы хоть постыдилась поднимать в произведении такую серьезную тему. Нужно быть психиатром, чтобы написать такой роман!»

Так, все хватит.

Резко перестаю читать комментарии от безликих анонимов и перехожу к личке, которая завалена письмами от постоянных читательниц. По телу разливается уже знакомое тепло, пока я читаю все и отвечаю на каждое. Остается только одно сообщение… от автора, который раньше стоял на втором месте. Мне не нужно открывать его, чтобы понять, что там написано. Наверняка, хочет поинтересоваться «кто я такая и откуда вылезла».

Но у меня нет ответа на этот вопрос. Думает, мне приятно видеть, как по труду, в который я вложила столько сил, мягко говоря катком проехались? Нужно ли мне это второе место такой ценой?

Я открываю душу всему миру, и любой может подойти и плюнуть в нее. Вот что значит быть автором.

Я чувствую себя совершенно разбитой, все еще не понимая, почему Алекс предложил нам писать вместе. Я безнадежна, неужели он не понимает? Что он во мне нашел? Уверена, что весь этот спектакль ему нужен для того, чтобы затащить меня в постель, и сегодня я в этом убедилась. Как только ему это удастся, он мое имя забудет, и не будет никакого скандального новогоднего романа.

Обнимаю подушку и, сворачиваясь в позу младенца, начинаю конкретно жалеть себя и ненавидеть весь белый свет, считая себя самым одиноким существом на свете. Если бы у моей жизни было бы книжное название, не сомневаюсь, она бы называлась «сто лет одиночества». От нахлынувшего потока слез меня спасает вибрация телефона и, разлепив мокрые веки, я вглядываюсь в экран, читая сообщение от Алекса.

«Ты не пришла на пару. Не заставляй меня тебя наказывать,» — сухо и лаконично пишет он, но меня мгновенно бросает в жар. Черт. Зачем только я выслала ему свой номер? Это случилось в момент помутнения, когда я еще не до конца отошла от случившегося. Идиотка.

— Пошел к черту, — вслух говорю я и удаляю сообщение, читая другое, от Дарка. С каким-то мрачным удовлетворением я осознаю, что его смс больше не вызывает трепета в моей душе.

ADark: Ну как ты, моя Оуэшэн? Что делаешь?

OceanHeart: Вышла из душа. Я хорошо, но как всегда расстраиваюсь из-за того, что очередной мой творческий порыв никто не оценил.

ADark: Пришлешь фотку?

OceanHeart: Не думаю, что это хорошая идея.

ADark: Мне понравилась последняя глава. Горячая. Невыносимо знать, что ты такая же… ты, правда, хотела бы того, на что пошла твоя героиня?

OceanHeart: Ты же знаешь. Я только за то, чтобы попробовать что-то новое. В пределах разумного.

ADark: Разве то, что в твоей главе — это в пределах?

OceanHeart: О да…

ADark: Так значит, тебе нравится, когда тебя связывают и игры с клубникой и льдом? Нам необходимо встретиться на Рождественских каникулах.

OceanHeart: И когда же мы встретимся?

ADark: Скоро. Ты даже не представляешь насколько.

OceanHeart: Хватит говорить загадками. Когда?

ADark: Скоро я вернусь из командировки, и мы встретимся.

OceanHeart: В какой день?

ADark: Черт, оушэн. Мне пора на совещание. Прости.

OceanHeart: Пока, — сухо бросаю я, понимая, что наше интернет-общение сходит на нет. Теперь мои мысли заняты Алексом, переводом, романами… я просто не могу позволить себе как и раньше сходить с ума по анониму, который кормит меня «завтраками» и ни к чему не приводящими намеками.

Мне совершенно нет желания никуда идти. Бывают такие дни, когда хочется укутаться в одеяло, читать книги, пить горячий чай… и плакать, обещая себе, что завтра мы обязательно начнем «новую жизнь».

В такие дни я всегда говорю себе, что завтра — не существует. Встаю с кровати и начинаю делать что-то уже сейчас, иначе так можно проспать всю свою жизнь и упустить все возможности, которые дарит Вселенная.

ГЛАВА 9

Душевный огонь не видно. Но как от него тепло…

Аневито Кем

Лана