Скаут

«Что это было? — думал он. — Намекнул, что все знает, а потом очень умело сгладил углы и отвалил в сторону? До того времени, как подвернется другой случай? И чтобы я проникся? Это какая-та мудреная тактика вербовки? Или… просто действует по ситуации? А если я специально заварил всю эту кашу, чтобы выявить советских агентов? Они же должны учитывать такой вариант? Хотя, как раз, в таком случае, его действия вполне логичны. Если контрики сунутся — Тим Бергер однозначно провокатор. А так предъявить ему нечего. Тем более, влиятельные друзья обязательно отмажут. Черт… я боевик, а не разведчик, у меня лапки, для меня такое сложно. Но сам напросился, деваться некуда. Одно точно понятно, что этот аргентинец появился очень неспроста. Что мне остается? Только ждать. Суарес поймет, что им спецслужбы не заинтересовались и снова найдет способ со мной связаться. Так… пока он еще здесь, надо показать ему, что я настроен на сотрудничество или хотя бы просто сгладить ситуацию…»

— Пи-пихуй! — непонятно откуда взявшийся Бурбон встал на задние лапки и умильно посмотрел на Тимофея. Он уже обожрался до такой степени, что живот волочился по полу. Каждый гость старался угостить чем-нибудь вкусненьким милую зверушку, чем Бурбон беззастенчиво пользовался.

— А ты не лопнешь, долбоебушка? — Тим положил перед ним кость.

Медоед понюхал подношение, обессилено фыркнул и убрался в кусты роз, где развалился на спине и моментально захрапел.

Через пару минут появилась Сара, которая потянула Тимофея на официальное объявление помолвки.

Все прошло без проблем: объявили, рукоплескания, выпили, потом еще раз выпили. Тимофей побаивался, что его потащат под венец уже на следующей неделе, но свадьбу отложили на начало декабря. То есть, холостой жизни Тимофею осталось еще два месяца, что не могло не радовать.

Раут продолжался. С верхушкой Родезии удалось еще перемолвиться всего парой фраз, впрочем Тим и не стремился общаться с ними. Понадобится — позовут сами, здесь назойливость лишняя.

Так и случилось, следующая встреча с министрами намечалась на сафари, на которое Тимофея пригласил Питер ван дер Бил.

Суарес уже переоделся и вовсю общался с гостями, вокруг него вилась целая толпа, у дам он пользовался особым успехом — это объяснялось тем, он, вдобавок, подрабатывал в одном из журналов мод Солсбери.

Тим выбрал момент и подошел к журналисту.

— Мистер Бергер… — Суарес изобразил на лице внимание. — Как ваше настроение?

— Лучше, — коротко ответил Тим. — Надеюсь, вы перестали обижаться на меня?

— И не надейтесь, — хохотнул аргентинец. — Я ужасно злопамятный. Знаете, какая мне пришла в голову идея? Дайте мне интервью и мы подружимся! Обязуюсь не раскрывать вашей личности и не выпытывать никаких секретов. Меня интересует вопрос, почему вы защищаете свою страну. Ваши эмоции, размышления, отношение к черному населению и к той дикой травле, которую развернули против Родезии. А потом, после согласования с вами, я размещу это интервью в независимых информационных агентствах. Не удивляйтесь, таковые все еще существуют. Ну как?

Он протянул руку.

— Договорились, — Тим хлопнул Суареса по ладони и отошел.

Окончание вечеринки прошло благополучно, правда, у Сары до такой степени разболелась нога, что пришлось колоть обезболивающее, а поутру она прямым ходом опять отправилась в госпиталь.

А Тим отправился домой, в свою квартиру в Солсбери. Небольшую трехкомнатную квартирку, в высотке Ливнгстон-Хаус, неподалеку от нового места службы, в которой, после начала службы в подразделении скаутов он бывал всего пару раз.

Посмотрел в окно на Джеймсон-Авеню, взял в коробке на полке ключи и спустился в гараж.

— Мистер Бергер! — высоченный чернокожий в замасленном комбинезоне браво отдал честь Тимофею. — Я уже забыл как ты выглядишь. Бурбон, привет, дружище!

— Как дела, Алан? — Тим крепко пожал ему руку. — Как успехи в баскетболе?

— Так себе… — Алан подал плечами. — Некогда тренироваться, работы много, с этими гребаными санкциями запчастей даже со с фонарем не достанешь, приходится старье доводить до ума. Но справляюсь с грехом пополам. Ты за своей малышкой? С ней все в порядке, я на прошлой неделе ее осматривал. Идем. Как дела вообще? Все носишься по бушу?

— Тебе толковый механик не нужен? — на ходу поинтересовался Тимофей. — Он с машиной своей, верней моей, но будет этой тачкой распоряжаться.

— Точно толковый? — Алан остановился. — Черный, белый? Шона, матабеле? Матабеле не возьму, хоть тресни.

— Черный, толковый, шона, беженец из Замбии. Нормальный парень. Возьмешь?

— Отчего не взять, толковые механики в цене всегда. Жить ему есть где? Не беда, пока помещу здесь в каморке. Заодно там ремонт сделает.

С шорохом на пол упал брезентовый тент. Матово блеснул никелированный бампер.

Тим бережно провел рукой по полированному капоту темно-красного «Форда Мустанга» модели тысяча девятьсот шестьдесят пятого года.

Вкус прежнего хозяина своего тела Тимофей одобрил. Машина ему очень понравилась. Хром, никель, мощный мотор, буйволиная кожа на сиденьях — все как по заказу.