Скажи мне свое имя (СИ)

Хотя нет. Хватит с меня этого. К черту. Итак с лихвой натерпелся. Лучше жить самому по себе, свободным от каких-либо обязательств. Одному намного проще. Не хочу случайно встречать знакомых, видеть старых «друзей», улыбаться им... Всё-таки не хочу. Так хорошо и спокойно, когда тебя никто, абсолютно никто не знает. И ты никого не знаешь.

Свободен. Ото всего и всех! Почему я такой? Потому что хватило прошлой жизни, которая лишь казалась настоящей…

Иногда бывает даже жаль расставаться с некоторыми людьми, но я гоню от себя эти мысли. Это лишнее. Ведь потом появляется зависимость…

Меня устраивают отношения из разряда – «здравствуйте-досвидания». Никаких личностей. Но когда общение принимает другую форму, уже переходя в разряд «Привет, как дела?» вот тогда я понимаю, что – хватит…

«Как дела?» - это не просто вопрос…

Это некая грань, переступив которую, ты «записываешь» человека из «просто знакомый», в «хороший знакомый». А чем дальше, тем хуже. Переход на личности, общие темы для разговоров, что-то общее в целом… И как по накатной…вниз.

Да-да, именно – вниз, а не наверх. Чем дальше, тем хуже. Поэтому, после вопроса «как дела», я «закрываюсь», не пуская никого в свое личное пространство.

И, черт бы меня побрал, люди, как на зло, тянутся ко мне, словно хотят пробить ту стену, которой я отгораживаюсь. И когда натиск становится слишком сильным, невыносимым для меня, я собираю вещи и сваливаю.

Просто бросаю всё и переезжаю в новый город, в котором мне не станут задавать вопроса «как дела», хотя бы первое время…

Последние четыре года я так и живу… Так легче забыть прошлое, которое иногда просто настигает бессонными ночами…

Проблемы с работой отсутствуют как таковые, а соответственно, и проблем с деньгами тоже нет.

Хороший механик на вес золота всегда. Люблю свою работу, и без лишней скромности могу сказать , что я делаю ее отлично.

В памяти ожил таксист Джимми. Наверняка он расстроится, когда приедет в сервис, а меня и след простыл….

Впрочем – это неважно теперь. К чёрту…

***

Новая квартира в многоэтажном доме мне очень даже понравилась. Находится недалеко от центра города, рядом куча магазинов, аптек, кафешек и прочего.

Квартира светлая, только маленькая. Всего одна комната, но зачем много площади для одного? Хозяйка квартиры запросила не особо большую плату в месяц – и это устраивало. Неужели всё может быть так идеально?

-В чем подвох?- спросил я, перед ее уходом.

-Ни в чем,- девушка доброжелательно улыбнулась,- соседи только иногда шумят, но так ведь везде.

-Ладно, поверю Вам на слово.

-А, Ваша жена скоро к вам приедет?- девушка продолжала мило улыбаться,- просто, если Вы будете не один, у меня есть хороший вариант для двоих…

-До свидания,- я явно дал понять, что больше разговаривать на личные темы не намерен. А уж тем более, отвечать на ее косвенный вопрос, женат я, или нет.

Наверняка, она обратила внимание, что на безымянном пальце у меня нет кольца…

Кольца нет, зато след остался… Так-то…

-До свидания,- уже без улыбки ответила она и вышла из квартиры.

Закрыв за ней дверь, я вздохнул свободно. Неужели один остался? Наконец-то! Какое счастье.

Подойдя к окну, посмотрел на суетящийся город. Вид с девятого этажа открывался отличный. Жизнь била ключом… там, внизу. А тут, наверху, был я. Совершенно один. Свободен и счастлив…

Но надолго ли?..

***

Девчонка не обманула. Вечером того же дня я услышал своего соседа. По всей видимости, у него был какой-то праздник, потому что часов в девять вечера заиграла музыка. Было немного слышно смех и отголоски разговоров… В общем всё то, что бывает при шумных вечеринках.

Слышимость была не особо сильной. Стены в доме отличались хорошей толщиной, и это радовало. Так что особого неудобства от соседской гулянки я не ощутил.

PovBill

-Моя мать меня ненавидит, она вообще ничего мне не разрешает! – детский капризный голос в наушниках заставляет меня закатить глаза. Ну, опять. Поправляю микрофон гарнитуры, и, как можно более дружелюбно, начинаю «промывать мозги» очередному ребенку, позвонившему в службу доверия, где я и работаю.

-Послушай, твои родители просто за тебя переживают. Поэтому и запрещают некоторые вещи… Понимаешь?

-Нет! Они не любят меня! Особенно мать! Она не разрешает мне сделать татуировку! Говорит, что мне это не нужно! Ну, вот откуда она знает, что мне нужно, а что нет?

О, господи. Ну и «проблема», просто «проблемище»!

-А сколько тебе лет? – мягко спрашиваю вопящую на другом конце провода девочку.

-Тринааааадцать! – в голосе ребенка уже слышны слезы.