Сказка о принце. Книга вторая

– Я буду за него молиться, – шепнула она и крепче прижалась к брату.

К усыпальнице маленького короля Августа брат и сестра приходили часто. Патрик испытывал оглушительное чувство вины перед этим мальчиком – отчасти за то, что прежде почти не замечал его и не уделял внимания, отчасти за все, что привело к смерти малыша. Понимал, конечно, что один лишь Господь властен забрать к себе душу в свой срок – и все-таки не мог избыть эту вину. Наверное, что-то похожее чувствовала и Изабель. Она стала еще ласковее к сестрам, проводила с ними как могла много времени, тогда как король позаботился о самых лучших учителях для девочек. Увы, у самого Патрика для Агнессы и Бланки просто не хватало ни времени, ни сил.

Написал Патрик и матери, в Версану. Кое-как сумел вымучить холодные, вежливые несколько строк; рассказал, что жив, пригласил на коронацию. В ответ пришло такое же короткое, сухое послание – Вирджиния благодарила за приглашение, желала счастья, но приедет или нет, не ответила. Изабель, когда брат показал ей письмо, только пожала плечами:

– Теперь это ее дело. Пусть живет, как знает.

Патрик едва заметно улыбнулся. Принцесса не простила мать и до сих пор отзывалась о ней едва ли не с ненавистью, но сам он понимал, что так, наверное, нельзя. Все-таки мать. Он не испытывал теперь к Вирджинии никаких теплых чувств, но и ненавидеть ее перестал. Так, чужой посторонний человек… перед которым обязывают правила вежливости. Судя по тому, что сама бывшая королева за все это время ни разу не написала ни дочери, ни ему – а ведь в Версане сразу же стали известны все подробности переворота – она испытывала к детям примерно то же самое. Ладно, пустое. Бог ей судья.

Кабинет короля, прежде одно из самых любимых мест во дворце, теперь казался Патрику чужим. Несмотря на то, что мебель стояла на прежних местах – что там менять, выверенная годами расстановка, столу удобнее всего именно у окна – южное солнце заливает его почти весь день, а большое кресло лучше всего стоит в углу, в нем так хорошо думать вечерами, глядя на огонь камина. Вот разве что книг, свитков да оружия на стенах от короля к королю прибавлялось. И шкаф все тот же – огромный, присевший от тяжести на гнутых ножках. И массивная дубовая столешница… этот стол помнит еще деда, Карла Второго. Почему Густав оставил его, не заменил легким, новым, удобным? Тот же массивный письменный прибор… нет, перо другое, новое, с золотой вставкой. То же пресс-папье в виде лодки – когда-то им любила играть Изабель. Так же скользят солнечные лучи по стенам, обтянутым шелком. Даже ворох свитков на столе, кажется, тот же, только почерк иной…

И все-таки изменилось многое – что-то неуловимое, не выразимое словами. На каминной полке стоял подсвечник, вычурный, кованый – он переставлен на маленький стол в углу, рядом с креслом. Нет большого, писанного маслом портрета королевы Юлианы, прабабки. Кресло другое… или нет, то же самое, но обивка не та. И ковер на полу новый, в нем нога тонет по щиколотку, а старый, уже вытертый (помнишь, ты любил на нем валяться в обнимку с отцовской гончей?), с узором, который Патрик помнил с детства, убрали. И портьеры на окнах новые – не зеленые бархатные, а алые, с золотыми кистями и бахромой. Даже запах изменился. При отце здесь пахло табаком, солнечным светом и строгостью. Сейчас – дорогими духами и… злостью, что ли? Ненавистью? Да полно выдумывать, разве у этого есть запах…

Сначала Патрик не замечал этого, да и мудрено заметить, не до того ему было, чтоб оглядываться и удивляться. Просто странное ощущение «ненастоящести», непривычности знакомой с детства комнаты сидело где-то под ложечкой, да не до того было, чтобы их, ощущения эти, различать и понимать. Но минуло месяца, кажется, полтора, когда молодой король вдруг оглянулся – и замер, точно видел здесь все впервые. Стояло утро, окно распахнуто, шевелилась от ветра портьера. Где-то в саду пели птицы, пахло свежей землей – только что прошел легкий, светлый грибной дождь. Первый раз за эти недели Патрику не нужно было никуда спешить, и даже боль уже отступила. И вот он сидел, откинувшись на высокую спинку стула, теребя перо, и обводил глазами кабинет, и вспоминал: вот это было – так, и вон кресло в углу, а рядом с ним…

Да, рядом с ним стояла кадка, и в кадке – дерево. Невысокое дерево… оно цвело ярко-лиловыми цветами всего однажды на его памяти. Да… в тот год родились Колобки, и Патрик долго, несколько месяцев, любовался вычурным узором лепестков, вдыхал горьковатый, тревожный запах. И сам собой всплыл в памяти рассказ лорда Марча, и…

…Если та легенда действительно – правда, то не диво, что Густав велел убрать дерево, едва вошел сюда. Впрочем, кто теперь помнит, как и что, до того ли им было тогда, придворным…