Сказки летучего мыша

Алекс лениво продолжил обдумывать план, пришедший в голову пару дней назад. Мыслил он так: пока голос молчит – надо свалить как можно дальше. За пределы его досягаемости. И начать жизнь с чистого листа. Загнать пушку, загнать кулон, загнать все Надькины побрякушки (разумеется, прихватить и денежную заначку, давно обнаруженную в примитивном тайничке на бельевой полке) – должно хватить, чтобы выправить документы, кое-кто из старых знакомцев по зоне имеет опыт в таких делах…

Главное – пробраться через плотное кольцо облавы. Усы Алекс уже сбрил – он хорошо знал, как меняет лицо их отсутствие. Попросить Надю купить очки без диоптрий, сменить одежду – и ничей беглый взгляд его не опознает…

План был правильный и единственно возможный. Более того, приступать к его исполнению стоило немедленно. Не дожидаясь, пока в дело вмешается какая-нибудь поганая случайность. Но Алекс не торопился переходить к реализации. Шлифовал в уме малозначительные детали своей задумки, убеждая сам себя: надо все десять раз продумать, а уж потом… Убеждал – и сам себе в глубине души не верил. Подсознательное иррациональное чувство твердило иное: никакой новой жизни не будет…

Чтобы отогнать нехорошие предчувствия, он задумался о продаже кулона. Без документов в скупку не понесешь, продавать с рук за гроши неохота… Сколько, интересно, весит штучка?

Он коснулся пятиугольника и… И взвыл от боли в обожженных пальцах. Цепочка натянулась – сама собой – и врезалась в шею.

Алекс захрипел, свалился с кровати. Попытался разорвать удавку – на вид тоненькую и слабую. Тщетно. Пальцы никак не могли подцепить глубоко вдавившуюся в горло цепочку. Алекс катался по полу, движения становились всё слабее и слабее. Картинка, стоящая перед глазами, побагровела. В ушах что-то звенело – как туго натянутая струна, готовая вот-вот лопнуть.

Но не лопнула… В самый последний момент – Алекс уже перестал двигаться – натяжение цепочки ослабело. Ничего вокруг он не видел – перед глазами мелькали яркие фантомные пятна и складывались в странное видение. Странное, но вполне понятное.

– Понял… – почти беззвучно шептал Алекс посиневшими губами. – Всё понял… Не надо больше…

Через четверть часа он вышел из квартиры – чтобы никогда сюда не вернуться. Вышел в старой своей одежде, напрочь позабыв про очки без диоптрий. В одном кармане лежал пистолет, в другом скальпель. Надины деньги и драгоценности остались нетронутыми… Прощальной записки Алекс не написал. Ни к чему.

2

– Странно вороны сдохли, – сказал Даня. – Все разом… Что за эпидемия такая?

Кравцов кивнул молча – изрядно устал. Выкопать могилу на несколько сотен птичьих трупиков – это вам не хомяка похоронить… Однако оставлять их разлагаться на солнышке хотелось еще меньше. Через день к сторожке без противогаза не подойти будет.

Птицы лежали в могиле мерзкой серой грудой. Но господин писатель не спешил забросать яму землей.

– Ничего не чувствуешь? – спросил он у мальчика.

– В каком смысле?

– В смысле запаха…

– Не-е-ет…

– Вот-вот… Больше полусуток на жаре – и совсем не пахнут. И ни одна муха к ним не подлетает. Они не просто сдохли странно. Они и сейчас более чем странные… Ладно, зарываем.

Несколько минут они молча работали – Кравцов сбрасывал землю лопатой, Даня ногами. Постепенно над засыпанной ямой образовался холмик – точь-в-точь как над человеческой могилой. Даже размеры примерно совпадали.

Несколько раз Кравцов ловил искоса брошенный взгляд мальчишки. Казалось, тот хочет что-то сказать – и не знает, как начать. Пришлось взять первую подачу на себя.

– Пошли ко мне, – сказал Кравцов, утоптав землю и прикрыв холмик аккуратно срезанными пластами дерна. – Кофе попьем – спал очень мало, глаза слипаются. Или ты чай предпочитаешь? И поговорим заодно.

Глаза и в самом деле слипались – и от недосыпа, и от долгого вглядывания в экран компьютера. Прочитав на рассвете свой (или таки чужой?) рассказ, повествующий о разрушении церкви и кровавом эксперименте оберштурмбанфюрера Кранке, господин писатель немедленно начал стучать по клавишам – и стучал почти все утро со скоростью заправской машинистки. Ползущего по экрану текста не видел, перед глазами стоял вечерний пейзаж долины Славянки – в котором отчего-то не хватало Поповой горы… Пейзаж, увиденный глазами человека в старинном мундире с широкими малиновыми обшлагами. История, разворачивающаяся в мозгу и на экране, не завершилась в том же месте, что и сегодняшний сон – на сей раз всадники доехали до цели своего путешествия.

И тут всё оборвалось – стоявшая перед мысленным взором картинка исчезла, словно киномеханик остановил проектор и заявил: «Усё, кина не будет…» Кравцов, снедаемый любопытством: чем всё закончится? – попытался было продолжить сам. Неуверенно касаясь клавиш, написал одно слово, второе, третье… И не поверил написанному. Слабо, бледно…