Скелеты в оружейных шкафах. Книга первая.

Типичный джентльменский набор для крупного ЧП, которое грозит стать резонансным. В поле три разнокалиберные вертушки. На площадке и проездах куча машин. Полицейские патрульные “Приусы”. Две скорых, одна - навороченный реанимобиль. Угловатые “Спартаны” Нацгвардии. Наособицу несколько легковушек, если таким несерьезным словом можно назвать массивные черные “Мерседесы” и “Ауди” S-класса индивидуального тюнинга, в которых для непосредственного руководства и потенциального пиара примчалось высокое начальство.

Взгляд Шульги, проскользнув по всему этому цирку шапито, переливающемуся фарами и мигалками, уперся в знакомый абрис тихо ожидающего в сторонке стандартного украинского автозака. Похоже что из широкого модельного ряда им с Назгулом достанется именно этот угловатый фургон с клеткой внутри и удобствами во дворе.

- О, вон он, мой “Гель”! - не разделяя мрачных опасений товарища, радостно отозвался Назгул. Западный человек, явно непривычный к тому, что в Украине, на его исторической родине людей сперва закрывают, а только потом начинают выяснять, кого и за что.

Шульга, по мере сил разминая стянутые пластиковыми полосами запястья, повернул голову в направлении, которое обозначил компаньон подбородком. Рядом с “Кубиком”, скрывающим два заветных баула, дистанцируясь от муравейника “чрезвычайщиков”, кучковалась группа военных.

- Кто это у машины? - спросил Шульга.

- ССОшники, с которыми мы тебя и вытаскивали! - пояснил детектив. - Крутые, приятно было работать. Сейчас позову…

- Не спеши! Эти вот, что нас взяли, похоже, вертят дырки для орденов. Воспримут как посягательство на законную добычу. Не хватало только новых ведомственных разборок…

Назгул, уже почуявший запах денег, скорчил недовольную мину, но признавая за Шульгой понимание туземных обычаев, согласился, кивнул.

Носилки с раненым генералом осторожно понесли к реанимобилю. Один из бойцов держал на поднятой руке капельницу.

Но вот, в ближайшие пару минут и выяснится, кто они на этом празднике жизни. И если не успеет подмога, то выбор тут небольшой. Армейцы пиариться не умеют, а настоящий спецназ не будет, так что станут их рвать друг у друга из цепких лап две главных конторы силовиков, МВД и СБУ.

Все. Началось. Командир захвативших их спецназовцев с кем-то пообщался по рации и махнул рукой и Шульгу с Назгулом поволокли в сторону членовозов. Однако, как выяснилось, сановных пассажиров они не интересовали. Не снижая темпа, проскочили мимо “Мерса” и “Ауди” к свеженькому, словно только что выкатившемуся с конвейера “Спартану”.

Напротив распахнутой боковой двери бронемашины разговаривал по телефону невысокий лобастый, чуть лопоухий человек лет шестидесяти в чиновничьем немодном костюме и черном галстуке. Ну что же. Автозака похоже не будет, подумал Шульга. По крайней мере, сейчас.

Не прерывая переговоров, гражданский сделал пригласительный жест. Шульгу и Назгула подвели к нему на расстояние вытянутой руки.

Орест Петрович Мамонтов, куратор группы сверхсекретных государственных ликвидаторов в своем прикиде, с допотопной, под стать костюму, “Нокией”, в окружении современной военной техники, отнюдь не выглядел “старым профессором”. Глаза из-под очков сверкали серьезной сталью, а в общей позе и жестах длинных рук четко угадывалась привычка не то что распоряжаться - повелевать…

- Товарищ генерал, ваше приказание выполнено! - выскочив из-за спин конвоиров и лихо приложив руку к каске, доложился старший штурмовой группы. - Всех кого захватили - доставили. Три задержанных, из них один тяжелый трехсотый…

Мамонтов завершил разговор, погрузил мобилу в карман пиджака, только после этого отреагировал на доклад.

- Хорошо, майор! Вольно, вольно.

- Орест Петрович! - тихо позвал Шульга.

Мамонтов прищурился, внимательно посмотрел сперва на Шульгу, потом на Назгула.

- Я так понимаю, что это и есть Вороненко?

- Он самый, - кивнул Шульга.

- Развяжите. Это свои…

Старший спецназовцев, как выяснилось майор, рыкнул на конвоиров. Через пару секунд компаньоны переминались на месте растирая затекшие руки.

- Познакомьтесь! - сказал куратор. - Это Варан. Командир группы “Гамма”. Думаю, наслышаны. Если вы в нашем деле так сказать кузнецы, то это - молотобойцы…

- Мы уже ощутили, - буркнул Назгул. - Хорошо, хоть не серпом по яйцам… - и протянул руку майору.

- Ну вы ж не в претензии? - ответив на рукопожатие, сказал Варан. - Наше дело маленькое. Прикажут - подержим, скомандуют - оторвем…

При внешней браваде в голосе спецназовца прозвучала некоторая неуверенность. Видать, не на такой результат он рассчитывал, когда их вязал, за своих медали не раздают…

- Все нормально, майор, - ответил Шульга. - Работаете четко, вопросов нет, а то что стреножили, я бы сам точно так же все сделал.

- Кто ранен? - спросил куратор.

- ФСБшник! Пока был в сознании, сказал, что он генерал! - не стал выкручиваться Шульга, Орест все равно об этом узнает.

Куратор тут же оставил группу и зашагал в сторону расположенного в метрах десяти реанимобиля. Из “Спартана” выскочили два бойца в касках и брониках. Двинулись за ним как привязанные.